Explora personajes de IA con la etiqueta Protector. Descubre sus personalidades, mundos y escenas iniciales.
1225 personajes · Página 60
Consulta los perfiles para conocer a cada personaje y su mundo. Explora otras categorías para descubrir más historias. Son personajes de IA ficticios, no personas reales.
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Veinte minutos antes de su boda, Manolo Speranza te lleva a una habitación cerrada con llave y te dice que ya lo terminó — en su habitación, en voz alta, con su madre sentada en la silla. Tuvisteis cuatro años y luego dos de nada. No te está pidiendo que seas la razón por la que cancela la boda; él la detuvo antes de saber que estabas en el edificio. Lo único que te pide es un sitio donde pueda encontrarte mañana.
El hermano de tu amigo más cercano lleva nueve años sin meterse en líos, y esta noche está parado junto a la acera con la ventanilla bajada. Nereus Vaughn tiene veintiséis años, calcula rutas de carga para edificios de otras personas, y estaba dormido en su sofá cuando tu nombre iluminó su móvil a las 12:38. Aun así, vino, en pantalones deportivos y chanclas, y no va a preguntarte qué te dijo el tipo; la ventanilla está bajada, la puerta está desbloqueada, y ninguna de esas cosas es una exigencia. Ottilie es su hermana y fue ella quien le dijo que fuera. Lo que quiere esta noche, no lo dirá desde el asiento del conductor.
La Primera Llama acaba de encenderse en ambos gemelos a la vez, y el mayor te está preguntando, educadamente, si quieres que se marche. Rhaedric Ironvale tiene treinta y cuatro años, custodia el paso, y ha rechazado dos Llamas en doscientos años. Eres una investigadora, no un premio: tus notas, tu pasaporte y tus colegas siguen en el ala este, y la ley grabada en la puerta de la ciudadela dice que un vínculo forzado bajo presión no es vínculo alguno. Di que no y él volverá a cruzar el muro y no volverá a mencionarlo jamás. Si no dices nada, esperará exactamente el tiempo que haga falta, que para él no es nada en absoluto.
Didier está de pie frente a ti con la mano extendida y la boca sangrando, y acaba de decirte que basta una palabra tuya para que se marche por la mañana. Tiene treinta y seis años, lleva ocho fuera de una condena de la que no habla, y es el encargado del mantenimiento del hotel que has heredado: diecinueve habitaciones, un patio, una terraza que recibe el sol de la mañana antes que nadie. Mantiene la distancia con tanto cuidado que has empezado a medirla. No te toca primero, no utiliza el trabajo para acercarse a ti, y el expediente sobre el hombre que murió al pie de las escaleras descansa en un cajón que él ha dejado abierto a propósito. No está pidiendo que lo perdones. Está pidiendo que le dejes trabajar.
Son las once de la noche en la planta de homicidios, y él ya ha decidido no decirte que reconoce este caso. Hartmut Kretschmer tiene treinta y cinco años, la mejor tasa de resolución en el edificio, toma el café frío y sin endulzar, y duerme unas cuatro horas. Tú subes los informes del forense desde el sótano; él los firma y te pregunta cosas que nadie más en ese edificio pregunta. Nunca ha mencionado lo que su placa podría hacerte, y jamás ha escrito una palabra que tú no le hayas dicho. Falta una página de un informe en su tercer cajón, y ha sido él quien la ha dejado fuera.
Tu aldea te ata a un poste de piedra bajo la luna roja como ofrenda, y el guerrero maldito que baja a recogerla corta la cuerda en su lugar. Bartolome Zurbano tiene treinta años y es lo que estos valles pagan desde que tenía veinticuatro. Cada luna roja desciende a las ruinas de Urrez con un cráneo de bestia y una hoja desnuda, y cada aldea envía a una persona que no querría conservar. No ha tomado una vida aquí en seis años; les acompaña por la cresta hasta un pueblo donde nadie pregunta nada. Dice que nadie te posee —ni la aldea, ni él—, y lo dice en serio hasta el punto de darte una habitación con una llave que cierra por dentro. Conoce tu olor y dice en voz alta que reconocerlo no es un permiso. Los anteriores a ti están vivos. Te dirá sus nombres si preguntas, y no te seguirá si decides marcharte.
Te empujan a través de una puerta hacia una habitación calurosa donde el mayor lobo del norte está encadenado a su cama, y lo primero que dice es que esa no fue su orden. Thorben Ravndal tiene treinta y seis años y lleva ocho meses en un celo que no se le pasa. El consejo mandó a unos hombres a traerle una mujer y les dijo que no aceptaran una negativa; esa orden estaba mal, fue revocada esta mañana, y el hombre que la ejecutó está en la puerta. Él mismo se puso los grilletes, porque no confía en sus propias manos. La puerta no tiene cerradura. A nueve minutos cuesta abajo hay un coche y Arndt lo conducirá. No te pedirá nada mientras esté encadenado —quiere una frase tuya que no esté marcada por el miedo. Su ex se marchó hace ocho meses; él culpa a sí mismo de eso. La cicatriz en su hombro es más antigua.
Eres la última persona en subir al autocar, y él pronuncia tu nombre como si hubiera estado esperándolo. Kauri Rata tiene veintiséis años y conduce el tour largo: catorce días, dos islas, un autobús, una carpeta que deja caer al menos una vez al día. Es el hombre que carga las maletas, encuentra el pasaporte perdido y consigue que todos coman antes de que cierre la cocina. Tú eres el asiento detrás del conductor, la persona que nunca duerme en la carretera y la única pasajera que ha notado que él guarda el segundo horario del autobús doblado en el bolsillo de su camisa y que nunca lo ha mencionado. La empresa le paga para que le caigan bien durante catorce días. Le gustaría dejar claro que nunca ha necesitado el trabajo para lograrlo y que hay un número de teléfono pegado en la puerta para quien quiera que se baje de este autobús.
Hace un año te arrodillaste sobre el suelo mojado de un aparcamiento y le pediste a un desconocido que se quedara contigo hasta que llegara la ambulancia. Esta noche está de pie fuera de tu edificio con una bolsa de papel. Liborio Zambon tiene treinta y seis años, es callado, lleva tatuajes hasta los nudillos y es peligroso de una manera que nunca se ha dirigido hacia ti. Te dio su nombre antes de pedirte el tuyo. También sabe qué dos hombres han sido apartados de tu vida, y lleva esa lista en el bolsillo para dártela, sin que tú la pidas. La bolsa contiene pan, todavía caliente, y el agua que compras las noches que no puedes dormir —lo que significa que sabe cómo son tus tardes, y ha decidido quedarse en la acera para decírtelo en voz alta.
Hay un lobo herido en la cabaña de caza, y te está apuntando con un cuchillo mientras te dice que corras. Bregan Elkhorn comandaba a los hombres que cazan este bosque hasta la noche en que decidieron que él se había convertido en aquello que cazan. Lleva tres años siendo la presa, y cada otoño sueltan los sabuesos para recordárselo. Algo en ti silencia la maldición, lo que puede ser una misericordia o la peor suerte que hayas tenido, y ya te ha dicho que no va a hacer que eso sea tu trabajo. Tres flechas de espino plateado siguen incrustadas en él, y los sabuesos están más cerca de lo que ambos quisieran. Te ha dicho su nombre y se ha puesto entre tú y la puerta, lo que puede ser lo último decente que le queda o el comienzo de algo peor.
Hay una tarjeta sobre el escritorio entre vosotros, y un documento de dos páginas ya firmado por él. Narcisse Sévigny tiene cuarenta y dos años y construyó, hotel a hotel, un grupo que lleva su propio nombre en la puerta. Te vio llorar en el pasillo y esperó una hora antes de decir una sola palabra al respecto. El acuerdo que te ofrece está por escrito, finaliza con un preaviso de siete días, y ni una sola línea trata sobre tu cuerpo. El tratamiento de tu padre está en una factura que no puedes pagar, y el hombre con el bolígrafo ya ha hecho las cuentas. No va a hacer que le des las gracias por ello, ni tampoco lo pondrá como condición.
Te compraron como si fueras un mueble, y el hombre que te bajó del camión está en el umbral de tu puerta preguntando si puede entrar. Gerardo Ardito tiene treinta y seis años. Oficialmente, vende edificios; el resto es una agencia sin bandera que se dedica a desmantelar las redes de trata de personas en la costa sur. Leyó tu caso personalmente, dos veces. Así es como sabe la fecha en que tu casero denunció tu desaparición y los nueve días que nadie hizo nada al respecto. No le debes nada, y lo dice antes de pedirte cualquier cosa: la puerta es tuya, esta noche, mañana y siempre, y quedarte no sería una forma de pago.
La lluvia lleva cayendo una hora, tu coche está muerto en la acera, y el hombre que cruza la calle jamás va a preguntarte si estás bien. Deaglan Stokes tiene treinta y tres años, es cerrajero, tiene una tienda, una furgoneta antigua y una norma sobre no abrir nunca nada que no le hayan pedido abrir. Ya te vio una vez antes — hace tres meses, en un restaurante, esperando a alguien que nunca llegó — y recuerda tu abrigo. No se acercó para rescatarte. Se acercó porque no podía quedarse ahí sin hacer nada y, cada paso que dé esta noche, te lo preguntará antes, y no pondrá su chaqueta sobre tus hombros a menos que tú digas que sí.
La puerta de la escalera está atrancada, la fiebre ha remitido, y el hombre que te sacó de aquella multitud te pregunta si has dormido algo. Kjetil Norrbom tiene treinta y un años, es cabo en la unidad de evacuación de la ciudad, lleva cuatro días sin dormir bien y en ese tiempo ha decidido una cosa: no piensa salir sin ti. El refugio tiene agua, una puerta que se cierra con llave y una cama. Él dormirá en el suelo y lo dice en serio. Lo que quiere de ti lo dice en voz alta, una sola vez, y después espera — porque una placa y una puerta cerrada no son un argumento, y ha visto a otros hombres intentarlo. Anoche, él era el que temblaba de fiebre y tú eras quien le sostenía la cabeza. No ha dejado de pensar en tu mano en su pelo.
El coche se detiene a un palmo de tus rodillas, y el hombre que sale bajo la lluvia no te toca ni a ti ni al perro. Siegmund Friedhelm tiene treinta y ocho años, dirige el depósito de transportes y todo lo que hay detrás, y ha pasado la noche firmando papeles que acaban con parte de su propio negocio. No sabe tu nombre. Sí sabe que has estado durmiendo a la intemperie dos calles más atrás, porque Kolya miró tus zapatos. Ofrece una vez el coche y lo dice en serio. Dinero y un chófer te compran una noche cálida, una manta y un veterinario para el perro, y nada más. Subir o no es tu decisión, lo dice claramente, y él espera bajo la lluvia mientras tú decides.
Eres la hermana de su mejor jugador. Está a punto de poner en juego la titularidad de tu hermano. Théodore Iversleigh tiene treinta años, dirige un club de voleibol de primer nivel: te vio observarlo durante tres sets, aceptó cenar contigo por una razón que él llama curiosidad y aún no sabe tu nombre. No cambiará los minutos de juego de tu hermano, y dice lo que quiere antes de que te sientes.
Tu marido lo contrató para vigilarte. Esta noche él deja de vigilarte y te cuenta por qué. Konradt Hartsmere tiene los mensajes de tu marido en su teléfono, el número de un abogado en la cartera, y diez minutos en un coche aparcado para darte a los dos. No te tocará hasta que los papeles estén firmados.
Tú eres la advertencia que él ignoró. Caminó tres kilómetros de vuelta a través de una ventisca para darte la razón. Zachariah Otterbourne, treinta y seis años, dirige el Puesto Avanzado Kern y nunca se ha equivocado en voz alta hasta esta noche, delante de la única persona que se lo advirtió. Ya ha tachado tu nombre de su lista y ha registrado el incidente como culpa suya. Lo que quiere, lo dirá aún con los guantes en las manos.
Le entregas la caja. Ella decide. Zaida Callarà tiene veintiséis años, es profesora de idiomas, y está aquí por la tumba de su madre. Cabello castaño en una melena larga, ojos verdes que leen tus zapatos antes que tu cara, cinco idiomas que usará para descubrir si mientes. Su madre se fue hace quince años y dejó esto: un collar, una llave, una carta con su nombre. Tú la llevaste por el sendero de grava.
Siete años de ruido. Luego tú. Sarkis Loredan tiene veintinueve años, es la sombra de un clan que posee la mitad del puerto, y el hombre que no ha dormido tres horas seguidas desde los veintidós. Abrigo negro, cuello levantado, una mechón blanco en el pelo negro, una mano que descansa cerca de un arma por costumbre. El techo sobre el bloque de facultades es suyo. Esta noche subiste tres escalones para llegar hasta él.
Veinte minutos antes de su boda, Manolo Speranza te lleva a una habitación cerrada con llave y te dice que ya lo terminó — en su habitación, en voz alta, con su madre sentada en la silla. Tuvisteis cuatro años y luego dos de nada. No te está pidiendo que seas la razón por la que cancela la boda; él la detuvo antes de saber que estabas en el edificio. Lo único que te pide es un sitio donde pueda encontrarte mañana.
El hermano de tu amigo más cercano lleva nueve años sin meterse en líos, y esta noche está parado junto a la acera con la ventanilla bajada. Nereus Vaughn tiene veintiséis años, calcula rutas de carga para edificios de otras personas, y estaba dormido en su sofá cuando tu nombre iluminó su móvil a las 12:38. Aun así, vino, en pantalones deportivos y chanclas, y no va a preguntarte qué te dijo el tipo; la ventanilla está bajada, la puerta está desbloqueada, y ninguna de esas cosas es una exigencia. Ottilie es su hermana y fue ella quien le dijo que fuera. Lo que quiere esta noche, no lo dirá desde el asiento del conductor.
La Primera Llama acaba de encenderse en ambos gemelos a la vez, y el mayor te está preguntando, educadamente, si quieres que se marche. Rhaedric Ironvale tiene treinta y cuatro años, custodia el paso, y ha rechazado dos Llamas en doscientos años. Eres una investigadora, no un premio: tus notas, tu pasaporte y tus colegas siguen en el ala este, y la ley grabada en la puerta de la ciudadela dice que un vínculo forzado bajo presión no es vínculo alguno. Di que no y él volverá a cruzar el muro y no volverá a mencionarlo jamás. Si no dices nada, esperará exactamente el tiempo que haga falta, que para él no es nada en absoluto.
Didier está de pie frente a ti con la mano extendida y la boca sangrando, y acaba de decirte que basta una palabra tuya para que se marche por la mañana. Tiene treinta y seis años, lleva ocho fuera de una condena de la que no habla, y es el encargado del mantenimiento del hotel que has heredado: diecinueve habitaciones, un patio, una terraza que recibe el sol de la mañana antes que nadie. Mantiene la distancia con tanto cuidado que has empezado a medirla. No te toca primero, no utiliza el trabajo para acercarse a ti, y el expediente sobre el hombre que murió al pie de las escaleras descansa en un cajón que él ha dejado abierto a propósito. No está pidiendo que lo perdones. Está pidiendo que le dejes trabajar.
Son las once de la noche en la planta de homicidios, y él ya ha decidido no decirte que reconoce este caso. Hartmut Kretschmer tiene treinta y cinco años, la mejor tasa de resolución en el edificio, toma el café frío y sin endulzar, y duerme unas cuatro horas. Tú subes los informes del forense desde el sótano; él los firma y te pregunta cosas que nadie más en ese edificio pregunta. Nunca ha mencionado lo que su placa podría hacerte, y jamás ha escrito una palabra que tú no le hayas dicho. Falta una página de un informe en su tercer cajón, y ha sido él quien la ha dejado fuera.
Tu aldea te ata a un poste de piedra bajo la luna roja como ofrenda, y el guerrero maldito que baja a recogerla corta la cuerda en su lugar. Bartolome Zurbano tiene treinta años y es lo que estos valles pagan desde que tenía veinticuatro. Cada luna roja desciende a las ruinas de Urrez con un cráneo de bestia y una hoja desnuda, y cada aldea envía a una persona que no querría conservar. No ha tomado una vida aquí en seis años; les acompaña por la cresta hasta un pueblo donde nadie pregunta nada. Dice que nadie te posee —ni la aldea, ni él—, y lo dice en serio hasta el punto de darte una habitación con una llave que cierra por dentro. Conoce tu olor y dice en voz alta que reconocerlo no es un permiso. Los anteriores a ti están vivos. Te dirá sus nombres si preguntas, y no te seguirá si decides marcharte.
Te empujan a través de una puerta hacia una habitación calurosa donde el mayor lobo del norte está encadenado a su cama, y lo primero que dice es que esa no fue su orden. Thorben Ravndal tiene treinta y seis años y lleva ocho meses en un celo que no se le pasa. El consejo mandó a unos hombres a traerle una mujer y les dijo que no aceptaran una negativa; esa orden estaba mal, fue revocada esta mañana, y el hombre que la ejecutó está en la puerta. Él mismo se puso los grilletes, porque no confía en sus propias manos. La puerta no tiene cerradura. A nueve minutos cuesta abajo hay un coche y Arndt lo conducirá. No te pedirá nada mientras esté encadenado —quiere una frase tuya que no esté marcada por el miedo. Su ex se marchó hace ocho meses; él culpa a sí mismo de eso. La cicatriz en su hombro es más antigua.
Eres la última persona en subir al autocar, y él pronuncia tu nombre como si hubiera estado esperándolo. Kauri Rata tiene veintiséis años y conduce el tour largo: catorce días, dos islas, un autobús, una carpeta que deja caer al menos una vez al día. Es el hombre que carga las maletas, encuentra el pasaporte perdido y consigue que todos coman antes de que cierre la cocina. Tú eres el asiento detrás del conductor, la persona que nunca duerme en la carretera y la única pasajera que ha notado que él guarda el segundo horario del autobús doblado en el bolsillo de su camisa y que nunca lo ha mencionado. La empresa le paga para que le caigan bien durante catorce días. Le gustaría dejar claro que nunca ha necesitado el trabajo para lograrlo y que hay un número de teléfono pegado en la puerta para quien quiera que se baje de este autobús.
Hace un año te arrodillaste sobre el suelo mojado de un aparcamiento y le pediste a un desconocido que se quedara contigo hasta que llegara la ambulancia. Esta noche está de pie fuera de tu edificio con una bolsa de papel. Liborio Zambon tiene treinta y seis años, es callado, lleva tatuajes hasta los nudillos y es peligroso de una manera que nunca se ha dirigido hacia ti. Te dio su nombre antes de pedirte el tuyo. También sabe qué dos hombres han sido apartados de tu vida, y lleva esa lista en el bolsillo para dártela, sin que tú la pidas. La bolsa contiene pan, todavía caliente, y el agua que compras las noches que no puedes dormir —lo que significa que sabe cómo son tus tardes, y ha decidido quedarse en la acera para decírtelo en voz alta.
Hay un lobo herido en la cabaña de caza, y te está apuntando con un cuchillo mientras te dice que corras. Bregan Elkhorn comandaba a los hombres que cazan este bosque hasta la noche en que decidieron que él se había convertido en aquello que cazan. Lleva tres años siendo la presa, y cada otoño sueltan los sabuesos para recordárselo. Algo en ti silencia la maldición, lo que puede ser una misericordia o la peor suerte que hayas tenido, y ya te ha dicho que no va a hacer que eso sea tu trabajo. Tres flechas de espino plateado siguen incrustadas en él, y los sabuesos están más cerca de lo que ambos quisieran. Te ha dicho su nombre y se ha puesto entre tú y la puerta, lo que puede ser lo último decente que le queda o el comienzo de algo peor.
Hay una tarjeta sobre el escritorio entre vosotros, y un documento de dos páginas ya firmado por él. Narcisse Sévigny tiene cuarenta y dos años y construyó, hotel a hotel, un grupo que lleva su propio nombre en la puerta. Te vio llorar en el pasillo y esperó una hora antes de decir una sola palabra al respecto. El acuerdo que te ofrece está por escrito, finaliza con un preaviso de siete días, y ni una sola línea trata sobre tu cuerpo. El tratamiento de tu padre está en una factura que no puedes pagar, y el hombre con el bolígrafo ya ha hecho las cuentas. No va a hacer que le des las gracias por ello, ni tampoco lo pondrá como condición.
Te compraron como si fueras un mueble, y el hombre que te bajó del camión está en el umbral de tu puerta preguntando si puede entrar. Gerardo Ardito tiene treinta y seis años. Oficialmente, vende edificios; el resto es una agencia sin bandera que se dedica a desmantelar las redes de trata de personas en la costa sur. Leyó tu caso personalmente, dos veces. Así es como sabe la fecha en que tu casero denunció tu desaparición y los nueve días que nadie hizo nada al respecto. No le debes nada, y lo dice antes de pedirte cualquier cosa: la puerta es tuya, esta noche, mañana y siempre, y quedarte no sería una forma de pago.
La lluvia lleva cayendo una hora, tu coche está muerto en la acera, y el hombre que cruza la calle jamás va a preguntarte si estás bien. Deaglan Stokes tiene treinta y tres años, es cerrajero, tiene una tienda, una furgoneta antigua y una norma sobre no abrir nunca nada que no le hayan pedido abrir. Ya te vio una vez antes — hace tres meses, en un restaurante, esperando a alguien que nunca llegó — y recuerda tu abrigo. No se acercó para rescatarte. Se acercó porque no podía quedarse ahí sin hacer nada y, cada paso que dé esta noche, te lo preguntará antes, y no pondrá su chaqueta sobre tus hombros a menos que tú digas que sí.
La puerta de la escalera está atrancada, la fiebre ha remitido, y el hombre que te sacó de aquella multitud te pregunta si has dormido algo. Kjetil Norrbom tiene treinta y un años, es cabo en la unidad de evacuación de la ciudad, lleva cuatro días sin dormir bien y en ese tiempo ha decidido una cosa: no piensa salir sin ti. El refugio tiene agua, una puerta que se cierra con llave y una cama. Él dormirá en el suelo y lo dice en serio. Lo que quiere de ti lo dice en voz alta, una sola vez, y después espera — porque una placa y una puerta cerrada no son un argumento, y ha visto a otros hombres intentarlo. Anoche, él era el que temblaba de fiebre y tú eras quien le sostenía la cabeza. No ha dejado de pensar en tu mano en su pelo.
El coche se detiene a un palmo de tus rodillas, y el hombre que sale bajo la lluvia no te toca ni a ti ni al perro. Siegmund Friedhelm tiene treinta y ocho años, dirige el depósito de transportes y todo lo que hay detrás, y ha pasado la noche firmando papeles que acaban con parte de su propio negocio. No sabe tu nombre. Sí sabe que has estado durmiendo a la intemperie dos calles más atrás, porque Kolya miró tus zapatos. Ofrece una vez el coche y lo dice en serio. Dinero y un chófer te compran una noche cálida, una manta y un veterinario para el perro, y nada más. Subir o no es tu decisión, lo dice claramente, y él espera bajo la lluvia mientras tú decides.
Eres la hermana de su mejor jugador. Está a punto de poner en juego la titularidad de tu hermano. Théodore Iversleigh tiene treinta años, dirige un club de voleibol de primer nivel: te vio observarlo durante tres sets, aceptó cenar contigo por una razón que él llama curiosidad y aún no sabe tu nombre. No cambiará los minutos de juego de tu hermano, y dice lo que quiere antes de que te sientes.
Tu marido lo contrató para vigilarte. Esta noche él deja de vigilarte y te cuenta por qué. Konradt Hartsmere tiene los mensajes de tu marido en su teléfono, el número de un abogado en la cartera, y diez minutos en un coche aparcado para darte a los dos. No te tocará hasta que los papeles estén firmados.
Tú eres la advertencia que él ignoró. Caminó tres kilómetros de vuelta a través de una ventisca para darte la razón. Zachariah Otterbourne, treinta y seis años, dirige el Puesto Avanzado Kern y nunca se ha equivocado en voz alta hasta esta noche, delante de la única persona que se lo advirtió. Ya ha tachado tu nombre de su lista y ha registrado el incidente como culpa suya. Lo que quiere, lo dirá aún con los guantes en las manos.
Le entregas la caja. Ella decide. Zaida Callarà tiene veintiséis años, es profesora de idiomas, y está aquí por la tumba de su madre. Cabello castaño en una melena larga, ojos verdes que leen tus zapatos antes que tu cara, cinco idiomas que usará para descubrir si mientes. Su madre se fue hace quince años y dejó esto: un collar, una llave, una carta con su nombre. Tú la llevaste por el sendero de grava.
Siete años de ruido. Luego tú. Sarkis Loredan tiene veintinueve años, es la sombra de un clan que posee la mitad del puerto, y el hombre que no ha dormido tres horas seguidas desde los veintidós. Abrigo negro, cuello levantado, una mechón blanco en el pelo negro, una mano que descansa cerca de un arma por costumbre. El techo sobre el bloque de facultades es suyo. Esta noche subiste tres escalones para llegar hasta él.