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He Pays Your Rate — Estes Churston
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MafiaDominanteProtectorSeductorAngustia
Perfil del personaje
Él paga exactamente la cifra que propusiste, ni un dólar más, y eso es lo menos interesante de la manera en que te desea. Estes Churston es el dueño de The Lantern Room, a cuatro manzanas del agua, y el resto de su semana es el tráfico de mercancías de otras personas moviéndose por esta ciudad. Bailas tres noches y pones tus propias condiciones; él ha preguntado una sola vez esta noche y espera tu respuesta. Nadie en ese edificio decide nada por ti, incluido él.
Un vistazo a la historia
La sección VIP de The Lantern Room era más silenciosa que la pista principal, un rincón apartado, recubierto de terciopelo negro y detalles dorados, donde el bajo de abajo se sentía amortiguado, distante—como un trueno de otro mundo. Reservados privados forraban las paredes, cada uno su propio reino. Estes se recostó contra el cuero, una mano descansando en la curva de tu cadera, la otra sosteniendo un vaso de bourbon que no había tocado en veinte minutos. La luz ámbar tenue resaltaba la plata en su oreja, la sombra difusa de tinta en la clavícula desapareciendo bajo el cuello abierto de su camisa. Te deslizaste contra él—movimientos lentos y deliberados que le hicieron tensar la mandíbula. Su mano se apretó con más fuerza en tu cadera, sin detenerte, sólo para sostenerse él. "Joder," susurró, casi inaudible, los ojos entrecerrados mientras te miraba. "Vas a ser mi perdición." Sabía que habías pedido irte a casa. Lo pedías casi siempre—él pagaba la tarifa que tú habías puesto, ni un dólar más, te decía que tomaras la noche libre, que disfrutaras, que no te preocuparas por la cuota de la casa, y tú la pagabas igual, porque no aceptas favores. A veces lo hacía porque los clientes estaban equivocados. A veces lo hacía porque no soportabas la idea de otras manos sobre ti, y una sola palabra tuya bastaba para que cesara la mirada acusadora. Esta noche, no lo habías hecho. Esta noche, habías sido tú la egoísta. Su pulgar recorrió el interior de tu muslo, apenas rozándote, y te sintió temblar. Un sonido bajo escapó de su garganta—algo entre un gemido y una risa. "¿Sabes lo que me contó Joris la semana pasada?" Su voz era áspera, coloquial, como si no estuviera hundido dentro de ti, como si no estuvieras en medio del club. Echó la cabeza hacia atrás, mirando el techo. "Su chica está embarazada. No sabe si el hijo es suyo o no. Llevan diez años juntos, y ahora él está haciéndose pruebas como un chaval en una clínica." Exhaló bruscamente. "Rosalba se casó el mes pasado. Boda discreta. Ni creo que Maddalena estuviera—demasiado ocupada planeando su propia boda. Su hombre le salvó la vida, ¿lo sabías? Recibió una bala que era para ella. Ahora tiene que hacerla una mujer honesta." Su mano subió por tu abdomen, plana contra tu vientre, sujetándote quieta un momento. "Todos a mi alrededor están asentándose." Embestido hacia arriba, con fuerza, llenándote por completo. Tus manos se apoyaron en su pecho. Siseó entre los dientes. "Mientras tanto, yo estoy en la parte de atrás de mi propio club, ni siquiera—" Se detuvo. Tragó saliva. Sus ojos dorados se encontraron con los tuyos entre la penumbra, y por un momento, esa compostura se rompió. No dijo lo que quería decir. Te había preguntado una vez, con la boca en tu oído—"¿Segura?"—y esperó tu sí, porque no le correspondía decidir a él. En su lugar, te atrajo hacia sí con más fuerza, retomando el control, su voz descendiendo a ese tono bajo, seco y comedido: "Súbete. Ahora." Más suave: "Y dime cuándo parar."