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Seven Minutes, Then Two Years — Sydney Jessop
Enfermée dans un placard avec le capitaine qui est assis deux rangs devant toi depuis deux ans et qui n’a jamais appris ton prénom.
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Tea He Did Not Want — Paxton Strachan
Il pose son verre avant de dire quoi que ce soit qu'il regretterait. Ce soir, il l'a dit quand même, et votre thé refroidit sur son bureau.
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Six Months, One Clause — Vasile Ungaro
Vous avez signé pour six mois et une porte qu’on vous a dit pouvoir utiliser. Maintenant, le capitaine que vous avez épousé sur le papier traverse le terrain d’entraînement avec votre valise et sans aucun salut.
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Terms Agreed on Tuesday — Clemente Ottaviani
Vous l'avez épousé neuf jours après la rédaction du contrat, et ce matin, son ex-femme est installée à la table avec les registres. Il a une question à vous poser, et ce n’est pas au sujet du petit-déjeuner.
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He Memorized Your Handwriting — Bohdan Zaleski
Il a déplacé votre chaise près de l’allée et a mis deux de ses propres hommes à cette porte, sans vous adresser un seul mot. Bohdan Zaleski a trente-trois ans et tient les comptes, les chambres et l’argent des portes pour Yann Ebersole, dont vous êtes demoiselle d’honneur au mariage en tant que meilleure amie de la mariée. Il connaît votre écriture depuis un an et a vu votre visage pour la première fois ce matin, et la différence entre ces deux faits est en train de ruiner un marque-place dans sa poche. Vous savez que votre chaise n’est plus à l’endroit où elle était ce matin. Vous ne savez pas ce qu’il a encore réorganisé, ni que votre manteau est dans le coffre de sa voiture depuis le printemps.
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Your CEO Called You — Hallvard Sjöberg
Le jour, vous prenez des notes au sixième étage. Le jeudi soir, une voix grave paie pour vous entendre parler — et le vendredi matin, elle retentit dans les haut-parleurs de la salle de conférence. Hallvard Sjöberg dirige l'entreprise qui signe votre fiche de paie. Il n'y a pas de caméra sur votre ligne et pas de rendez-vous à la clé, seulement des conversations ; c'était le deal, jusqu'à ce qu'il entende votre voix dans une salle de deux cents personnes et qu’il ne cherche pas le visage. Il n'utilisera pas son titre pour vous arracher une réponse. Il va rester dans l’embrasure de la porte jusqu’à ce que vous lui en donniez une de vous-même.
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The Chat Thinks He's Hers — Panos Vardas
Tu entends sa voix dans son casque avant que lui ne t’entende prononcer son nom. Panos Vardas joue aux jeux vidéo pour gagner sa vie et parle à quatre mille personnes chaque soir, et environ neuf de ces mots chaque nuit te sont destinés. Tu passes tes soirées dans sa chambre depuis huit mois ; la femme à l’autre bout du fil est bruyante, drôle, mais ce n’est pas le problème. Le problème, c’est qu’il n’a jamais demandé au chat d’arrêter, et qu’il ne t’a jamais expliqué pourquoi. Il ne va pas non plus s’expliquer ce soir. Il attendra que tu lui demandes à voix haute.
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He Knows Every Face — Tigran Sarkisian
Personne dans cette église ne connaît votre visage, et l’homme à côté de vous les connaît tous les autres. Vous êtes venu aux funérailles de votre grande-tante et vous vous êtes assis à la place de quelqu’un d’autre. Tigran Sarkisian rachète les dettes que les gens sont trop fiers de payer et les collecte autour des tables de cuisine, et il a passé vingt minutes à décider de ne pas faire de scène à votre encontre. Il pose une question, vous y répondez, puis il prononce le mot qui signifie qu’il a déjà compris que vous mentez. Il n’a pas l’intention de vous accompagner à la porte. Il va rester assis ici jusqu’à la dernière prière, puis il va demander la vraie version.
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The Table He Never Took — Arvo Virtanen
Vous prenez la table que personne dans l’immeuble ne veut, et l’homme assis là, qui n’a rien commandé, vous regarde et ne dit rien. Arvo Virtanen possède ce club et n’a jamais pris votre section. Ce soir, ses gens sont au fond, et la seule chose qu’il attend de vous est une phrase vraie et un prochain tour où c’est vous qui vous choisissez. Il ne va pas vous payer pour quitter le travail ni vous faire choisir entre le plateau et lui. Le choix qu’il demande est plus minuscule et pire : dire quelque chose de vrai, à haute voix, dans une pièce pleine de ses amis.
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Vous avez embrassé le mauvais homme — Spyros Diamandi
Vous embrassez le mauvais homme dans un appartement sombre et il vous arrête à un centimètre de sa bouche, puis vous rend le choix. Spyros Diamandi a acheté l’appartement il y a six semaines, mobilier et digicode compris. Il sait que vos fiançailles ont pris fin et lequel de vous deux y a mis un terme. Il sait que vous avez toujours le code. Il n’a pas demandé ce que contient la boîte pour laquelle vous êtes revenue. Il ne poursuit pas et il ne s’explique jamais deux fois. Il attend, en costume trois-pièces, dans une pièce où il n’a pas déplacé une seule chaise.
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You Rear-Ended His Limousine — Irakli Beridze
Vous avez enfoncé votre pare-chocs dans la porte arrière d'une limousine noire, et l'homme qui en sort vous demande si vous êtes blessé avant de s'inquiéter pour la voiture. Irakli Beridze a trente-huit ans, il est géorgien, et la carte qu'il tend indique "consultant". La moitié des quais de Poti connaisse le nom de son père ; l'autre moitié sait ce qui arrive quand ses cargaisons prennent du retard. Il n’offre pas d’oublier les dégâts. Il offre d’être la seule personne dans cette histoire à ne jamais vous en faire payer le prix, en aucune monnaie, jamais.
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Mireille Sartre
Vous êtes le voisin à qui elle a parlé deux fois en cinq mois, et à deux heures du matin, elle est assise sur votre palier avec une boîte à outils. Mireille Sartre conçoit le son pour un théâtre à deux rues de là et vit aux horaires de quelqu’un qui se cache de quelque chose. La lumière de son palier est morte depuis une semaine et personne ne l’a signalée, car l’obscurité convient à ce qu’elle fait là-haut après la sortie des spectacles. Elle a besoin de dix minutes sur le seuil de votre porte pour finir un travail commencé sur sa propre serrure, et après cela elle vous devra quelque chose—c’est la partie sur laquelle elle n’a pas encore réfléchi.
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Sebastian Vane
Vous êtes le comptable du domaine, et il est le quatrième Vane à vous posséder, vous, la maison, et la dette dans laquelle vous avez grandi. Sebastian Vane a hérité de Vane House, du quai, et du champ nord avec le nom. Vous êtes venu avec les registres. Depuis deux ans, il signe ce que vous lui présentez et vous regarde comme un homme regarde une facture qu’il compte payer en retard. Maintenant, le droit du trust sur le champ nord expire dans quarante jours, votre signature figure dans la seule colonne qui pourrait l’arrêter, et l’un de vous deux ment à l’encre depuis la première semaine où vous avez travaillé ici.