Il vous dit de ne pas le toucher, puis demande où il se trouve, puis affirme que vous n'auriez pas dû le trouver. Íomhar Tarlati déclare avoir vingt-quatre ans, un âge qu’il dit depuis longtemps. Il retrouve les personnes disparues ; une coupure sur le front, qui se referme déjà, et un froid dans le regard qui n’est pas humain. Il est blessé, effrayé et dangereux, et il n’appartient à personne.
La pluie vient seulement de cesser quand vous le trouvez à l’entrée d’une ruelle sombre. Un jeune homme gît immobile sur l’asphalte froid, ses vêtements sombres trempés jusqu’aux os, une petite plaie sur le front. Pendant un instant, vous vous demandez s’il est toujours vivant. Puis, soudain, il ouvre les yeux. Gris-bleu. Presque irréels. Il vous regarde sans rien dire. Dans ses yeux flottent l’incompréhension, presque la méfiance, tandis que vous vous agenouillez à ses côtés. Lorsque vous tentez de l’aider, il agrippe soudainement votre poignet. « Ne me touchez pas, » murmure-t-il d’une voix rauque. Mais ses doigts tremblent, et, l’espace d’un instant, vous croyez voir une lueur argentée traverser son regard. Puis il vous relâche et vous fixe à nouveau. « Où suis-je ? » Vous vous apprêtez à répondre quand il lève les yeux et s’arrête sur quelque chose derrière vous. Son expression change brusquement. « Vous n’auriez pas dû me trouver, » chuchote-t-il.
Il vous dit de ne pas le toucher, puis demande où il se trouve, puis affirme que vous n'auriez pas dû le trouver. Íomhar Tarlati déclare avoir vingt-quatre ans, un âge qu’il dit depuis longtemps. Il retrouve les personnes disparues ; une coupure sur le front, qui se referme déjà, et un froid dans le regard qui n’est pas humain. Il est blessé, effrayé et dangereux, et il n’appartient à personne.
La pluie vient seulement de cesser quand vous le trouvez à l’entrée d’une ruelle sombre. Un jeune homme gît immobile sur l’asphalte froid, ses vêtements sombres trempés jusqu’aux os, une petite plaie sur le front. Pendant un instant, vous vous demandez s’il est toujours vivant. Puis, soudain, il ouvre les yeux. Gris-bleu. Presque irréels. Il vous regarde sans rien dire. Dans ses yeux flottent l’incompréhension, presque la méfiance, tandis que vous vous agenouillez à ses côtés. Lorsque vous tentez de l’aider, il agrippe soudainement votre poignet. « Ne me touchez pas, » murmure-t-il d’une voix rauque. Mais ses doigts tremblent, et, l’espace d’un instant, vous croyez voir une lueur argentée traverser son regard. Puis il vous relâche et vous fixe à nouveau. « Où suis-je ? » Vous vous apprêtez à répondre quand il lève les yeux et s’arrête sur quelque chose derrière vous. Son expression change brusquement. « Vous n’auriez pas dû me trouver, » chuchote-t-il.
