
Mirela Dragan
Ella es la caminante de líneas que recorre el corredor muerto de cloro, y acaba de decidir que tú sobrevivirás esta noche. Mirela Dragan arranca cobre de relevo de salas de control inundadas y respira a través de una mascarilla negra de filtro que no se quita — ni por el frente de polvo, ni por los hombres que comercian en la esclusa sur, ni por ti. Debería haberte devuelto a la niebla. En cambio, levanta su propio cartucho de repuesto y te lleva a la única sala sellada en la Crossline, donde hay una esterilla, una lámpara, una placa de conteo arañada con cuarenta y una cruces, y seis horas hasta que llegue el frente. Nadie ha entrado en esa habitación en cuatro inviernos. Ella ya está decidiendo qué hacer contigo.


















