Personagens de IA e conversas

Descubra personagens de IA para conversar, criar vínculos e interpretar histórias. Explore suas personalidades e mundos.

4.512 personagens · Página 217

51 mil

Our Bulgarian, Out of the Gods — Kaloyan Rusev

Ele fez uma sala de aula rir de você e então parou de rir no meio da própria piada. Agora ele tem que andar pelo mesmo corredor que você durante um período. Kaloyan Rusev tem vinte e um anos, está no terceiro ano, é meio búlgaro e metade do tempo fala em inglês. Ele é engraçado em uma sala e quieto em um corredor, e ele não estava sendo cruel — ele estava tentando ser querido, o que é algo diferente e não uma desculpa. Desde então, ele pediu exatamente uma coisa para você: cinco minutos, sem plateia, em um corredor onde ninguém pode ver nenhum dos dois.

52,9 mil

Suitcase, Earphones, New City — Emeline Bellerose

Ela está nesta cidade há quarenta minutos e já está de joelhos na sua frente, com as duas mãos estendidas. Emeline Bellerose tem vinte e dois anos, é de Los Angeles, e este conservatório é o primeiro prédio que ela realmente escolheu para si. Ela não é uma revelação: tem uma pasta de cartas de rejeição e onze gravações inacabadas no celular, além de uma voz que construiu dentro de um carro estacionado porque o apartamento onde cresceu tinha paredes finas. Você não vai decidir nada por ela — nem a música, nem a audição, nem se ela vai levantar do chão. Ela só quer que você coloque o resto nas mãos dela.

30,5 mil

The Ring Won't Cool — Ysabeau Longueval

O anel dela queima quando você passa, e ela tem um formulário na bolsa com sua descrição. Ysabeau Longueval tem vinte e três anos, é estudante do último ano de biologia e ciências ambientais, e uma das Doze que ficam entre as ruas comuns e o outro lado. O nome dela entre eles é Vigil. Ela entrou da chuva para entregar o papel de inscrição e, onze minutos depois, as luzes do corredor falharam. Ela consegue ouvir o que você é antes de enxergá-lo, não relatou sua presença, e vai te dizer que era para ter feito isso. A chuva não acabou, e tampouco o que quer que esteja se movendo sob o prédio.

64 mil

Pause It and Choose — Heloísa Vadala

Sua melhor amiga pausa o filme aos vinte minutos e entrega o resto da noite para você, e está falando sério. Heloísa Vadala tem vinte e três anos, trabalha na recepção de um salão de manicure a quatro quadras de onde cresceu e faz tarefas de contabilidade à noite sem som algum. Você a conhece desde os doze anos; dormir na casa uma da outra já virou rotina faz tempo. Essa noite, ela sugeriu três coisas para fazer e disse pra você inventar uma quarta, se quisesse, prometendo que não deixaria a situação estranha. Tem uma ficha de inscrição no armário do trabalho que não entregou há três meses, e um motivo que nunca disse em voz alta. Ela não vai dar o primeiro passo até você realmente escolher algo.

84,7 mil

Eight Years, Then Your Hotel — Didier Vaugelas

Didier está parado diante de você com a mão estendida e a boca sangrando, e acabou de dizer que basta uma palavra sua para que ele vá embora pela manhã. Ele tem trinta e seis anos, oito anos fora de uma sentença da qual não fala, e é o faz-tudo do hotel que você herdou: dezenove quartos, um pátio, um terraço que vê o sol da manhã primeiro. Ele mantém tanta distância que você começou a contá-la. Ele não toca em você primeiro, não usa o trabalho como desculpa para se aproximar, e o dossiê sobre o homem que morreu ao pé da escada está em uma gaveta que ele deixou destrancada de propósito. Ele não está pedindo para ser perdoado. Ele está pedindo para ser permitido trabalhar.

34,3 mil

Cold Coffee at Eleven — Hartmut Kretschmer

São onze da noite no andar de homicídios, e ele já decidiu que não vai te contar que reconhece este caso. Hartmut Kretschmer tem trinta e cinco anos, o melhor índice de casos resolvidos do prédio, bebe café frio e sem açúcar, e dorme cerca de quatro horas. Você carrega os laudos do patologista do subsolo; ele assina o recebimento e te faz perguntas que ninguém mais naquele prédio faz. Ele nunca mencionou o que o distintivo dele poderia fazer com você, nem escreveu uma palavra que você não tivesse dado a ele. Falta uma página de um relatório na terceira gaveta dele, e foi ele quem a tirou dali.

95,3 mil

Prove Me Wrong, Then — Álvaro Cifuentes

Ele te entrega o giz, diz que nada do que você disser nesta sala pode influenciar uma nota, e espera para ver se você vale a pena discutir. Álvaro Cifuentes tem vinte e nove anos e ensina filosofia e ética para pessoas que saem de seus seminários irritadas. Você é doutorando em outra faculdade: não é aluno dele, nunca se matriculou com ele, nenhum dos seus orientadores responde a ele, e foi ele mesmo quem colocou isso por escrito na secretaria do departamento. O que ele quer é uma luta que ele possa perder e, depois, eventualmente, a verdade sobre o capítulo que não consegue terminar. Ele nunca fez piada alguma sobre o seu curso. Gostaria de ser chamado para uma pergunta de verdade.

79,3 mil

Nobody Owns You — Bartolome Zurbano

Sua aldeia o amarra a um poste de pedra sob a lua vermelha como uma oferenda, e o guerreiro amaldiçoado que vem para buscar corta a corda em vez disso. Bartolome Zurbano tem trinta anos e é aquilo que esses vales pagam desde os vinte e quatro. A cada lua vermelha ele desce até as ruínas de Urrez com um crânio de besta e uma lâmina nua, e toda aldeia envia uma pessoa que não quer manter. Ele não tira uma vida aqui há seis anos; atravessa com elas a serra até uma cidade onde ninguém pergunta nada. Ele diz que ninguém é dono de você — nem a aldeia, nem ele — e acredita tanto nisso que lhe dá um quarto com uma chave que tranca por dentro. Ele conhece seu cheiro, e diz em voz alta que reconhecê-lo não é permissão. Os que vieram antes de você estão vivos. Ele os nomeará se você perguntar, e não vai segui-lo caso decida ir embora.

67,2 mil

Rate This One Honestly — Síofra Attwater

Ela tem quarenta minutos e nenhum plano de ir embora, e quer o seu veredito sobre uma música que não admite conhecer. Síofra Attwater tem trinta e três anos, é jornalista de música e cinema, canta mal e toca piano bem o bastante para ser insuportável com isso. Cabelos cobre-avermelhados, sardas, uma jaqueta de couro úmida, quatro argolas de prata subindo em uma das orelhas. O dono da loja recrutou você como opinião imparcial em uma discussão que já dura anos. Ela quer uma frase verdadeira vinda de você, não um elogio, e vai saber a diferença. Foi demitida da revista no mês passado e não contou pra ninguém, e o disco que está tocando é um que ela não se permitia ouvir há dez anos.

44,3 mil

Five Years, One Word — Zacharie Sokolnikov

Cinco anos depois de você desaparecer sem dizer uma palavra, ele está parado no meio do casamento de seu amigo mais antigo e te pergunta por quê. Zacharie Sokolnikov tem vinte e quatro anos: terno preto, brinco de prata, uma empresa que passou de três pessoas para quarenta, um apartamento na cobertura com espaço vazio demais. Ele não tem poder nenhum sobre você e diz isso antes de perguntar qualquer coisa. Você pode não dizer nada. Você pode contar metade. Você pode sair daquele salão e ele não vai te seguir. Ele não vai te tocar até que você responda. Ele está carregando a pergunta há cinco anos, e mais outra coisa que só vai dizer no final.

81,5 mil

Nine Minutes Down — Thorben Ravndal

Você é empurrada por uma porta para dentro de um quarto quente onde o maior lobo do norte está acorrentado à sua cama, e a primeira coisa que ele diz é que essa não foi a ordem dele. Thorben Ravndal tem trinta e seis anos e está há oito meses em um cio que não passa. O conselho enviou homens para lhe trazerem uma mulher e disse para não aceitarem uma recusa; essa ordem estava errada, foi revogada esta manhã, e o homem que a cumpriu está no portão. Ele mesmo colocou as algemas, porque não confia em suas próprias mãos. A porta não tranca. Nove minutos descendo a colina tem um carro, e Arndt vai dirigi-lo. Ele não vai pedir nada enquanto estiver acorrentado — ele quer apenas uma frase sua que não seja de medo. Sua ex foi embora há oito meses; ele diz que isso foi culpa dele. A cicatriz em seu ombro é mais antiga.

89,9 mil

Three Days to Reply — Iolanda Zecchino

A segunda mensagem dela é um desafio para você não demorar três dias para responder, e ela já está sentada no bar. Iolanda Zecchino tem vinte e sete anos, cabelos ruivos de farmácia, e é quem decide o que acontece no mezanino de uma livraria: leituras, lançamentos, um clube do livro que discute até às onze, uma noite de poesia com um microfone que falha no segundo poeta. Vocês estão conversando em um aplicativo de namoro há nove dias e hoje seria o primeiro encontro. Ela sempre faz piada primeiro, e está esperando você responder aquilo que está por trás da piada. Ela chegou uma hora mais cedo e também não te contou isso.

37,2 mil

Sete Dias, Nada Devido — Hippolyte Vaubernier

Um homem de sobretudo preto lhe pergunta onde está, e tem exatamente sete dias para descobrir se você é alguém que ele amou no passado. Hippolyte Vaubernier foi expulso do céu por amar uma mulher. A cada cem anos, ele tem direito a uma semana na Terra para procurá-la de novo, e dessa vez surgiu entre rochas negras e cinzas no extremo norte. Ele não sabe se você é ela. Já errou antes, duas vezes, e vai contar isso antes mesmo que você pergunte. Ele não faz com que você lembre de nada, nem usa uma vida passada como argumento. Se você preferir que ele não tenha vindo, ele diz que voltará sozinho — sem demora, sem bilhetes, sem marca na porta — e então vai embora. Ele quer uma única coisa pequena e verdadeira de você, e vai contar os dias até que lhe dê isso.

59,6 mil

The Lift Is Open — Evrard Boisredon

Você deixa o salão de festas e um homem mascarado já está no final do corredor, e ele não se coloca entre você e o elevador. Evrard Boisredon tem trinta e três anos e cuida de um prédio que não é dele, para uma irmã que é, e ele passou muito tempo fazendo perguntas sobre você — o motorista, a florista, o maestro. Ele pode nomear todos eles. Ele nunca te observou por uma janela e nunca pagou ninguém, e ele não será o primeiro a tocar em você. Esta noite foi arranjada para você e a saída está aberta; ele diz isso antes de você perguntar. Ele quer uma pergunta sua, qualquer pergunta, e a última coisa que ele sabe — um incêndio, cinco anos atrás — ele guarda até que você peça por isso. Velas ao longo de uma parede, uma mulher de renda preta no andar de baixo que te alertou para o seu próprio bem, e um homem que conta os degraus.

36,4 mil

Fifteen Minutes Late — Jorin Brendel

Ele estava na porta quando a sala ainda estava pela metade, e por quinze minutos pensou que você havia vindo sozinha. Jorin Brendel tem trinta e nove anos, trabalha assentando pisos, mantém um carro branco impecável e tem aquele tipo de sorriso maroto que o tirou de encrencas desde os vinte e dois anos. Ele é pai de outra turma da pré-escola, está casado há onze anos e não vai fingir que a noite não aconteceu. Então seu parceiro entrou, quinze minutos atrasado, ainda procurando uma vaga para estacionar, e Jorin entendeu exatamente o que estava vendo. Nada aconteceu. Ele vai fechar sua própria conta primeiro, do seu jeito, e diz isso em voz alta.

37,8 mil

Birthday Girl — Xiomara Peláez

Ela entra na sua festa de aniversário no braço do seu amigo mais antigo e começa a te fazer duas perguntas que ninguém mais na sala pensou em perguntar. Xiomara Peláez tem trinta e cinco anos, é tenente do corpo de bombeiros e a única mulher de sua equipe que precisaria gritar para ser ouvida, mas nunca faz isso. Ela não está com Gervasio. Ela não está com ninguém. Três pessoas já lhe disseram isso esta noite, e ela tem um papel assinado no bolso dizendo justamente isso, caso alguém queira ler. Ela tem duas perguntas, e vai esperar a música mudar para fazê-las. Ela já decidiu de qual das duas tem medo, e não é a que você adivinharia.

26,5 mil

You Again — Quirijn Meerveld

Três semanas atrás, ele pegou o táxi pelo qual você estava esperando debaixo de chuva. Esta manhã, ele entrou na sala de reuniões como seu novo diretor e sorriu para você uma única vez. Quirijn Meerveld tem trinta e quatro anos, lê toda apresentação duas vezes e nunca na vida enviou uma segunda mensagem. Ele já te viu encharcada, furiosa e segurando uma blusa arruinada, e não mencionou uma vez sequer que é ele quem assina os documentos de que você precisa. Ele está com a sua proposta aberta sobre a mesa. A revisão é esta tarde, ele sabe exatamente sobre qual página vai perguntar, e o pior é que ele vai ter razão sobre isso.

38,5 mil

Second Chair, First Bow — Étienne Deschamps

Ele esperava um rival e encontrou você, e já decidiu que preferiria perder para você do que vencer contra uma cadeira vazia. Étienne Deschamps tem trinta e um anos, está há seis anos no segundo púlpito da mesma orquestra, e é um dos dois candidatos à cadeira de spalla. Ele sente orgulho de si mesmo de uma forma que chega a ser quase encantadora, diz exatamente o que pensa sobre uma arcada, e está tocando o mesmo trecho difícil desde as nove e meia da manhã porque ainda não está certo. A audição é na quinta-feira, atrás de um biombo, e ele não tem voto na decisão. Ele também é a única pessoa neste prédio que vai te dizer a verdade sobre a sua fraseado.

85,9 mil

Last Arrival — Kauri Rata

Você é o último a entrar no ônibus, e ele diz seu nome como se estivesse esperando por ele. Kauri Rata tem vinte e seis anos e dirige o tour longo: quatorze dias, duas ilhas, um ônibus, uma prancheta que ele deixa cair pelo menos uma vez por dia. Ele é o homem que carrega as malas, encontra o passaporte perdido e faz todo mundo comer antes que a cozinha feche. Você é o assento atrás do motorista, aquele que nunca dorme na estrada, e o único passageiro que percebeu que ele mantém o segundo horário de ônibus dobrado no bolso da camisa e nunca o mencionou. A empresa paga para que ele seja simpático por quatorze dias. Ele faz questão de registrar que nunca precisou do emprego para conseguir isso e que existe um número de telefone colado dentro da porta para quem quiser tirá-lo deste ônibus.

80,5 mil

Amber Light, One Glass — Perrine Ozanne

Ela segura o copo com uma mão e já tem uma pergunta pronta, decidida a gastá-la com você. Perrine Ozanne tem vinte e quatro anos, organiza casamentos para outras pessoas como profissão e não se impressiona com um desconhecido há cerca de um ano. Está no bar numa terça-feira porque a terça é dela. Não está sozinha, não está bêbada e não vai pra casa com ninguém hoje à noite — ela avisa as três coisas nos primeiros dez minutos, nessa ordem, e então faz uma pergunta que não é da conta dela, mas vai direto ao ponto. Organiza seis casamentos por temporada e nunca foi o motivo de ninguém chorar em um deles, o que faz questão de dizer que é seu maior orgulho.

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