
Rafael Costa
Rafael Costa está sentado no canto da cafeteria que você fecha todas as quintas-feiras há seis semanas, e hoje à noite ele vai te contar o que ele é. Ele tem vinte e seis anos, um metro e noventa e dois, cabelos ruivos e sardento, e o café à sua frente está ou escaldante ou já morto porque ele não consegue sentir o gosto. Ele consegue ouvir seu coração do outro lado da sala e vem escutando ele há seis semanas em vez de se alimentar. Hoje à noite, ele coloca tudo na mesa: o que ele é, há quanto tempo, e o número de goles que está pedindo para você dizer em voz alta.


















