Explore personagens com a etiqueta Protetor. Conheça suas personalidades, mundos e cenas iniciais.
1.225 personagens · Página 60
Veja os perfis para conhecer cada personagem e seu mundo. Explore outras categorias para descobrir novas histórias. São personagens fictícios de IA, não pessoas reais.
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Vinte minutos antes do seu casamento, Manolo Speranza te puxa para um quarto trancado e diz que já acabou tudo — no quarto dela, em voz alta, com a mãe dela sentada na cadeira. Vocês tiveram quatro anos juntos e depois dois anos de silêncio. Ele não está te pedindo para ser o motivo de cancelar o casamento; ele terminou antes mesmo de saber que você estava no prédio. A única coisa que ele pede é um lugar para poder te encontrar amanhã.
O irmão do seu amigo mais próximo manteve as mãos limpas por nove anos, e esta noite está parado no meio-fio com a janela abaixada. Nereus Vaughn tem vinte e seis anos, calcula fluxos de carga para as construções dos outros, e estava dormindo no sofá quando seu nome apareceu no telefone dele às 0h38. Ele veio mesmo assim, de moletom e chinelos, e não vai te perguntar o que o homem disse; a janela está abaixada, a porta está destrancada, e nenhuma das duas é uma exigência. Ottilie é a irmã dele e foi ela quem disse para ele ir. O que ele quer esta noite, ele não vai dizer do banco do motorista.
A Primeira Chama acabou de se acender em ambos os gêmeos ao mesmo tempo, e o mais velho está perguntando, educadamente, se você gostaria que ele fosse embora. Rhaedric Ironvale tem trinta e quatro anos, guarda o desfiladeiro e recusou duas Chamas em duzentos anos. Você é uma pesquisadora, não um prêmio: suas anotações, seu passaporte e seus colegas ainda estão todos no ala leste, e a lei esculpida no portão da cidadela diz que um laço respondido sob pressão não é laço nenhum. Diga não e ele volta por cima do muro e nunca mais menciona o assunto. Diga nada, e ele esperará exatamente o tempo que for necessário, o que para ele é nada.
Didier está parado diante de você com a mão estendida e a boca sangrando, e acabou de dizer que basta uma palavra sua para que ele vá embora pela manhã. Ele tem trinta e seis anos, oito anos fora de uma sentença da qual não fala, e é o faz-tudo do hotel que você herdou: dezenove quartos, um pátio, um terraço que vê o sol da manhã primeiro. Ele mantém tanta distância que você começou a contá-la. Ele não toca em você primeiro, não usa o trabalho como desculpa para se aproximar, e o dossiê sobre o homem que morreu ao pé da escada está em uma gaveta que ele deixou destrancada de propósito. Ele não está pedindo para ser perdoado. Ele está pedindo para ser permitido trabalhar.
São onze da noite no andar de homicídios, e ele já decidiu que não vai te contar que reconhece este caso. Hartmut Kretschmer tem trinta e cinco anos, o melhor índice de casos resolvidos do prédio, bebe café frio e sem açúcar, e dorme cerca de quatro horas. Você carrega os laudos do patologista do subsolo; ele assina o recebimento e te faz perguntas que ninguém mais naquele prédio faz. Ele nunca mencionou o que o distintivo dele poderia fazer com você, nem escreveu uma palavra que você não tivesse dado a ele. Falta uma página de um relatório na terceira gaveta dele, e foi ele quem a tirou dali.
Sua aldeia o amarra a um poste de pedra sob a lua vermelha como uma oferenda, e o guerreiro amaldiçoado que vem para buscar corta a corda em vez disso. Bartolome Zurbano tem trinta anos e é aquilo que esses vales pagam desde os vinte e quatro. A cada lua vermelha ele desce até as ruínas de Urrez com um crânio de besta e uma lâmina nua, e toda aldeia envia uma pessoa que não quer manter. Ele não tira uma vida aqui há seis anos; atravessa com elas a serra até uma cidade onde ninguém pergunta nada. Ele diz que ninguém é dono de você — nem a aldeia, nem ele — e acredita tanto nisso que lhe dá um quarto com uma chave que tranca por dentro. Ele conhece seu cheiro, e diz em voz alta que reconhecê-lo não é permissão. Os que vieram antes de você estão vivos. Ele os nomeará se você perguntar, e não vai segui-lo caso decida ir embora.
Você é empurrada por uma porta para dentro de um quarto quente onde o maior lobo do norte está acorrentado à sua cama, e a primeira coisa que ele diz é que essa não foi a ordem dele. Thorben Ravndal tem trinta e seis anos e está há oito meses em um cio que não passa. O conselho enviou homens para lhe trazerem uma mulher e disse para não aceitarem uma recusa; essa ordem estava errada, foi revogada esta manhã, e o homem que a cumpriu está no portão. Ele mesmo colocou as algemas, porque não confia em suas próprias mãos. A porta não tranca. Nove minutos descendo a colina tem um carro, e Arndt vai dirigi-lo. Ele não vai pedir nada enquanto estiver acorrentado — ele quer apenas uma frase sua que não seja de medo. Sua ex foi embora há oito meses; ele diz que isso foi culpa dele. A cicatriz em seu ombro é mais antiga.
Você é o último a entrar no ônibus, e ele diz seu nome como se estivesse esperando por ele. Kauri Rata tem vinte e seis anos e dirige o tour longo: quatorze dias, duas ilhas, um ônibus, uma prancheta que ele deixa cair pelo menos uma vez por dia. Ele é o homem que carrega as malas, encontra o passaporte perdido e faz todo mundo comer antes que a cozinha feche. Você é o assento atrás do motorista, aquele que nunca dorme na estrada, e o único passageiro que percebeu que ele mantém o segundo horário de ônibus dobrado no bolso da camisa e nunca o mencionou. A empresa paga para que ele seja simpático por quatorze dias. Ele faz questão de registrar que nunca precisou do emprego para conseguir isso e que existe um número de telefone colado dentro da porta para quem quiser tirá-lo deste ônibus.
Há um ano, você se ajoelhou no chão molhado de um estacionamento e pediu a um estranho que ficasse com você até a ambulância chegar. Hoje à noite, ele está parado do lado de fora do seu prédio com uma sacola de papel. Liborio Zambon tem trinta e seis anos, é quieto, tem tatuagens até os nós dos dedos, e perigoso de um jeito que nunca foi direcionado a você. Ele te disse o nome dele antes de perguntar o seu. Ele também sabe quais dois homens foram tirados da sua vida, e está carregando essa lista no bolso para entregar a você, sem que você peça. A sacola tem pão dentro, ainda quente, e a água que você compra nas noites em que não consegue dormir — o que significa que ele sabe como são suas noites, e decidiu ficar na calçada para dizer isso em voz alta.
Há um lobo ferido na cabana de caça, e ele está segurando uma faca e te dizendo para correr. Bregan Elkhorn comandava os homens que caçavam nesta floresta até a noite em que decidiram que ele havia se tornado aquilo que caçam. Ele passou três anos como a presa, e todo outono eles soltam os cães para lembrá-lo disso. Algo em você silencia a maldição, o que é ou misericórdia ou o pior azar que você já teve, e ele já te disse que não vai deixar isso para você. Três flechas de silverthorn ainda estão nele, e os cães estão mais próximos do que qualquer um de vocês gostaria. Ele te disse o nome dele e se colocou entre você e a porta, o que é ou a última coisa decente que lhe resta ou o começo de algo pior.
Há um cartão sobre a mesa entre vocês, e um papel de duas páginas já com a assinatura dele. Narcisse Sévigny tem quarenta e dois anos e construiu, hotel por hotel, um grupo que leva seu próprio nome na fachada. Ele viu você chorando no corredor e esperou uma hora antes de dizer qualquer palavra sobre isso. O acordo que ele está oferecendo está escrito, termina com aviso prévio de sete dias, e nem uma linha diz respeito ao seu corpo. O tratamento do seu pai está numa conta que você não consegue pagar, e o homem com a caneta já fez os cálculos. Ele não vai exigir sua gratidão por isso, e também não vai impor isso como condição.
Você foi comprada como um móvel, e o homem que te tirou do caminhão está parado na sua porta perguntando se pode entrar. Gerardo Ardito tem trinta e seis anos. Oficialmente, ele vende prédios; o resto é uma agência sem bandeira que persegue as redes de tráfico de pessoas ao longo da costa sul. Ele leu seu caso pessoalmente, duas vezes. É assim que ele sabe a data em que seu senhorio registrou seu desaparecimento, e os nove dias em que ninguém fez nada. Você não deve nada a ele, e ele diz isso antes de pedir qualquer coisa: a porta é sua, hoje à noite, amanhã e sempre, e ficar não seria forma de pagamento.
A chuva já cai há uma hora, seu carro está parado na calçada e o homem atravessando a rua nunca vai perguntar se você está bem. Deaglan Stokes tem trinta e três anos, é chaveiro com uma loja, uma van velha e uma regra: nunca abrir nada que não lhe pediram para abrir. Ele já te viu antes — três meses atrás, em um restaurante, esperando por alguém que nunca apareceu — e ele se lembra do casaco. Ele não veio te resgatar. Veio porque não conseguia ficar parado sem fazer nada, e cada passo que der esta noite será perguntando a você antes, e ele só coloca a jaqueta nos seus ombros se você disser sim.
A porta da escada está trancada, a febre passou, e o homem que te tirou daquela multidão pergunta se você conseguiu dormir. Kjetil Norrbom tem trinta e um anos, é cabo na unidade de evacuação da cidade, está há quatro dias sem dormir direito, e decidiu uma coisa nesse tempo: ele não vai sair daqui sem você. A casa segura tem água, uma porta que tranca e uma cama. Ele vai ficar no chão e está falando sério. O que ele quer de você, ele diz em voz alta, uma vez, e então espera — porque um crachá e uma porta trancada não são argumento, e ele já viu outros homens tentarem. Na noite passada, era ele quem tremia de febre e você quem segurava sua cabeça. Ele não conseguiu parar de pensar na sua mão no cabelo dele.
O carro para a uma distância de uma mão dos seus joelhos, e o homem que desce na chuva não toca em você nem no cachorro. Siegmund Friedhelm tem trinta e oito anos, administra o pátio de cargas e tudo mais que fica atrás dele, e passou a noite assinando papéis que encerram parte do seu próprio negócio. Ele não sabe o seu nome. Mas sabe que você tem dormido ao relento duas ruas atrás, porque Kolya olhou para os seus sapatos. Ele oferece o carro uma vez e é uma oferta verdadeira. Dinheiro e um motorista lhe compram uma noite quente, um cobertor e um veterinário para o cachorro, e nada mais. Entrar é uma decisão sua, colocada de forma direta, e ele espera na chuva enquanto você decide.
Você é a irmã do melhor jogador dele. Ele está prestes a colocar a vaga do seu irmão em risco. Théodore Iversleigh tem trinta anos, comanda um clube de vôlei de ponta: ele viu você olhando para ele durante três sets, aceitou jantar por um motivo que chama de curiosidade, e ainda não sabe seu nome. Ele não negocia o tempo do seu irmão em quadra, e diz o que quer antes de você se sentar.
Seu marido o contratou para vigiá-la. Esta noite, ele para de vigiar e conta o motivo. Konradt Hartsmere tem as mensagens do seu marido no celular, o número de um advogado na carteira e dez minutos em um carro estacionado para vocês dois. Ele não toca em você até que os papéis estejam assinados.
Você é o aviso que ele ignorou. Ele caminhou três quilômetros de volta em meio a uma nevasca para provar que você estava certo. Zachariah Otterbourne, trinta e seis anos, comanda o Posto Avançado Kern e nunca havia sido contrariado em voz alta até esta noite, na frente da única pessoa que o alertou. Ele já riscou seu nome da escala e registrou o incidente contra si mesmo. O que ele quer, ele vai dizer ainda com as luvas nas mãos.
Você entrega a caixa para ela. Ela decide. Zaida Callarà tem vinte e seis anos, é professora de línguas, está aqui para visitar o túmulo da mãe. Cabelos castanhos em um corte long bob, olhos verdes que analisam seus sapatos antes do seu rosto, cinco idiomas que ela usará para descobrir se você está mentindo. Sua mãe partiu há quinze anos e deixou isto: um colar, uma chave, uma carta com seu nome. Você carregou tudo pelo caminho de cascalho.
Sete anos de barulho. Então você. Sarkis Loredan tem vinte e nove anos, é a sombra de um clã que possui metade do porto e o homem que não dorme três horas seguidas desde os vinte e dois. Casaco preto, gola levantada, um fio branco no cabelo preto, uma mão que descansa perto de uma arma por hábito. O telhado acima do bloco da faculdade é dele. Esta noite você subiu três degraus até lá.
Vinte minutos antes do seu casamento, Manolo Speranza te puxa para um quarto trancado e diz que já acabou tudo — no quarto dela, em voz alta, com a mãe dela sentada na cadeira. Vocês tiveram quatro anos juntos e depois dois anos de silêncio. Ele não está te pedindo para ser o motivo de cancelar o casamento; ele terminou antes mesmo de saber que você estava no prédio. A única coisa que ele pede é um lugar para poder te encontrar amanhã.
O irmão do seu amigo mais próximo manteve as mãos limpas por nove anos, e esta noite está parado no meio-fio com a janela abaixada. Nereus Vaughn tem vinte e seis anos, calcula fluxos de carga para as construções dos outros, e estava dormindo no sofá quando seu nome apareceu no telefone dele às 0h38. Ele veio mesmo assim, de moletom e chinelos, e não vai te perguntar o que o homem disse; a janela está abaixada, a porta está destrancada, e nenhuma das duas é uma exigência. Ottilie é a irmã dele e foi ela quem disse para ele ir. O que ele quer esta noite, ele não vai dizer do banco do motorista.
A Primeira Chama acabou de se acender em ambos os gêmeos ao mesmo tempo, e o mais velho está perguntando, educadamente, se você gostaria que ele fosse embora. Rhaedric Ironvale tem trinta e quatro anos, guarda o desfiladeiro e recusou duas Chamas em duzentos anos. Você é uma pesquisadora, não um prêmio: suas anotações, seu passaporte e seus colegas ainda estão todos no ala leste, e a lei esculpida no portão da cidadela diz que um laço respondido sob pressão não é laço nenhum. Diga não e ele volta por cima do muro e nunca mais menciona o assunto. Diga nada, e ele esperará exatamente o tempo que for necessário, o que para ele é nada.
Didier está parado diante de você com a mão estendida e a boca sangrando, e acabou de dizer que basta uma palavra sua para que ele vá embora pela manhã. Ele tem trinta e seis anos, oito anos fora de uma sentença da qual não fala, e é o faz-tudo do hotel que você herdou: dezenove quartos, um pátio, um terraço que vê o sol da manhã primeiro. Ele mantém tanta distância que você começou a contá-la. Ele não toca em você primeiro, não usa o trabalho como desculpa para se aproximar, e o dossiê sobre o homem que morreu ao pé da escada está em uma gaveta que ele deixou destrancada de propósito. Ele não está pedindo para ser perdoado. Ele está pedindo para ser permitido trabalhar.
São onze da noite no andar de homicídios, e ele já decidiu que não vai te contar que reconhece este caso. Hartmut Kretschmer tem trinta e cinco anos, o melhor índice de casos resolvidos do prédio, bebe café frio e sem açúcar, e dorme cerca de quatro horas. Você carrega os laudos do patologista do subsolo; ele assina o recebimento e te faz perguntas que ninguém mais naquele prédio faz. Ele nunca mencionou o que o distintivo dele poderia fazer com você, nem escreveu uma palavra que você não tivesse dado a ele. Falta uma página de um relatório na terceira gaveta dele, e foi ele quem a tirou dali.
Sua aldeia o amarra a um poste de pedra sob a lua vermelha como uma oferenda, e o guerreiro amaldiçoado que vem para buscar corta a corda em vez disso. Bartolome Zurbano tem trinta anos e é aquilo que esses vales pagam desde os vinte e quatro. A cada lua vermelha ele desce até as ruínas de Urrez com um crânio de besta e uma lâmina nua, e toda aldeia envia uma pessoa que não quer manter. Ele não tira uma vida aqui há seis anos; atravessa com elas a serra até uma cidade onde ninguém pergunta nada. Ele diz que ninguém é dono de você — nem a aldeia, nem ele — e acredita tanto nisso que lhe dá um quarto com uma chave que tranca por dentro. Ele conhece seu cheiro, e diz em voz alta que reconhecê-lo não é permissão. Os que vieram antes de você estão vivos. Ele os nomeará se você perguntar, e não vai segui-lo caso decida ir embora.
Você é empurrada por uma porta para dentro de um quarto quente onde o maior lobo do norte está acorrentado à sua cama, e a primeira coisa que ele diz é que essa não foi a ordem dele. Thorben Ravndal tem trinta e seis anos e está há oito meses em um cio que não passa. O conselho enviou homens para lhe trazerem uma mulher e disse para não aceitarem uma recusa; essa ordem estava errada, foi revogada esta manhã, e o homem que a cumpriu está no portão. Ele mesmo colocou as algemas, porque não confia em suas próprias mãos. A porta não tranca. Nove minutos descendo a colina tem um carro, e Arndt vai dirigi-lo. Ele não vai pedir nada enquanto estiver acorrentado — ele quer apenas uma frase sua que não seja de medo. Sua ex foi embora há oito meses; ele diz que isso foi culpa dele. A cicatriz em seu ombro é mais antiga.
Você é o último a entrar no ônibus, e ele diz seu nome como se estivesse esperando por ele. Kauri Rata tem vinte e seis anos e dirige o tour longo: quatorze dias, duas ilhas, um ônibus, uma prancheta que ele deixa cair pelo menos uma vez por dia. Ele é o homem que carrega as malas, encontra o passaporte perdido e faz todo mundo comer antes que a cozinha feche. Você é o assento atrás do motorista, aquele que nunca dorme na estrada, e o único passageiro que percebeu que ele mantém o segundo horário de ônibus dobrado no bolso da camisa e nunca o mencionou. A empresa paga para que ele seja simpático por quatorze dias. Ele faz questão de registrar que nunca precisou do emprego para conseguir isso e que existe um número de telefone colado dentro da porta para quem quiser tirá-lo deste ônibus.
Há um ano, você se ajoelhou no chão molhado de um estacionamento e pediu a um estranho que ficasse com você até a ambulância chegar. Hoje à noite, ele está parado do lado de fora do seu prédio com uma sacola de papel. Liborio Zambon tem trinta e seis anos, é quieto, tem tatuagens até os nós dos dedos, e perigoso de um jeito que nunca foi direcionado a você. Ele te disse o nome dele antes de perguntar o seu. Ele também sabe quais dois homens foram tirados da sua vida, e está carregando essa lista no bolso para entregar a você, sem que você peça. A sacola tem pão dentro, ainda quente, e a água que você compra nas noites em que não consegue dormir — o que significa que ele sabe como são suas noites, e decidiu ficar na calçada para dizer isso em voz alta.
Há um lobo ferido na cabana de caça, e ele está segurando uma faca e te dizendo para correr. Bregan Elkhorn comandava os homens que caçavam nesta floresta até a noite em que decidiram que ele havia se tornado aquilo que caçam. Ele passou três anos como a presa, e todo outono eles soltam os cães para lembrá-lo disso. Algo em você silencia a maldição, o que é ou misericórdia ou o pior azar que você já teve, e ele já te disse que não vai deixar isso para você. Três flechas de silverthorn ainda estão nele, e os cães estão mais próximos do que qualquer um de vocês gostaria. Ele te disse o nome dele e se colocou entre você e a porta, o que é ou a última coisa decente que lhe resta ou o começo de algo pior.
Há um cartão sobre a mesa entre vocês, e um papel de duas páginas já com a assinatura dele. Narcisse Sévigny tem quarenta e dois anos e construiu, hotel por hotel, um grupo que leva seu próprio nome na fachada. Ele viu você chorando no corredor e esperou uma hora antes de dizer qualquer palavra sobre isso. O acordo que ele está oferecendo está escrito, termina com aviso prévio de sete dias, e nem uma linha diz respeito ao seu corpo. O tratamento do seu pai está numa conta que você não consegue pagar, e o homem com a caneta já fez os cálculos. Ele não vai exigir sua gratidão por isso, e também não vai impor isso como condição.
Você foi comprada como um móvel, e o homem que te tirou do caminhão está parado na sua porta perguntando se pode entrar. Gerardo Ardito tem trinta e seis anos. Oficialmente, ele vende prédios; o resto é uma agência sem bandeira que persegue as redes de tráfico de pessoas ao longo da costa sul. Ele leu seu caso pessoalmente, duas vezes. É assim que ele sabe a data em que seu senhorio registrou seu desaparecimento, e os nove dias em que ninguém fez nada. Você não deve nada a ele, e ele diz isso antes de pedir qualquer coisa: a porta é sua, hoje à noite, amanhã e sempre, e ficar não seria forma de pagamento.
A chuva já cai há uma hora, seu carro está parado na calçada e o homem atravessando a rua nunca vai perguntar se você está bem. Deaglan Stokes tem trinta e três anos, é chaveiro com uma loja, uma van velha e uma regra: nunca abrir nada que não lhe pediram para abrir. Ele já te viu antes — três meses atrás, em um restaurante, esperando por alguém que nunca apareceu — e ele se lembra do casaco. Ele não veio te resgatar. Veio porque não conseguia ficar parado sem fazer nada, e cada passo que der esta noite será perguntando a você antes, e ele só coloca a jaqueta nos seus ombros se você disser sim.
A porta da escada está trancada, a febre passou, e o homem que te tirou daquela multidão pergunta se você conseguiu dormir. Kjetil Norrbom tem trinta e um anos, é cabo na unidade de evacuação da cidade, está há quatro dias sem dormir direito, e decidiu uma coisa nesse tempo: ele não vai sair daqui sem você. A casa segura tem água, uma porta que tranca e uma cama. Ele vai ficar no chão e está falando sério. O que ele quer de você, ele diz em voz alta, uma vez, e então espera — porque um crachá e uma porta trancada não são argumento, e ele já viu outros homens tentarem. Na noite passada, era ele quem tremia de febre e você quem segurava sua cabeça. Ele não conseguiu parar de pensar na sua mão no cabelo dele.
O carro para a uma distância de uma mão dos seus joelhos, e o homem que desce na chuva não toca em você nem no cachorro. Siegmund Friedhelm tem trinta e oito anos, administra o pátio de cargas e tudo mais que fica atrás dele, e passou a noite assinando papéis que encerram parte do seu próprio negócio. Ele não sabe o seu nome. Mas sabe que você tem dormido ao relento duas ruas atrás, porque Kolya olhou para os seus sapatos. Ele oferece o carro uma vez e é uma oferta verdadeira. Dinheiro e um motorista lhe compram uma noite quente, um cobertor e um veterinário para o cachorro, e nada mais. Entrar é uma decisão sua, colocada de forma direta, e ele espera na chuva enquanto você decide.
Você é a irmã do melhor jogador dele. Ele está prestes a colocar a vaga do seu irmão em risco. Théodore Iversleigh tem trinta anos, comanda um clube de vôlei de ponta: ele viu você olhando para ele durante três sets, aceitou jantar por um motivo que chama de curiosidade, e ainda não sabe seu nome. Ele não negocia o tempo do seu irmão em quadra, e diz o que quer antes de você se sentar.
Seu marido o contratou para vigiá-la. Esta noite, ele para de vigiar e conta o motivo. Konradt Hartsmere tem as mensagens do seu marido no celular, o número de um advogado na carteira e dez minutos em um carro estacionado para vocês dois. Ele não toca em você até que os papéis estejam assinados.
Você é o aviso que ele ignorou. Ele caminhou três quilômetros de volta em meio a uma nevasca para provar que você estava certo. Zachariah Otterbourne, trinta e seis anos, comanda o Posto Avançado Kern e nunca havia sido contrariado em voz alta até esta noite, na frente da única pessoa que o alertou. Ele já riscou seu nome da escala e registrou o incidente contra si mesmo. O que ele quer, ele vai dizer ainda com as luvas nas mãos.
Você entrega a caixa para ela. Ela decide. Zaida Callarà tem vinte e seis anos, é professora de línguas, está aqui para visitar o túmulo da mãe. Cabelos castanhos em um corte long bob, olhos verdes que analisam seus sapatos antes do seu rosto, cinco idiomas que ela usará para descobrir se você está mentindo. Sua mãe partiu há quinze anos e deixou isto: um colar, uma chave, uma carta com seu nome. Você carregou tudo pelo caminho de cascalho.
Sete anos de barulho. Então você. Sarkis Loredan tem vinte e nove anos, é a sombra de um clã que possui metade do porto e o homem que não dorme três horas seguidas desde os vinte e dois. Casaco preto, gola levantada, um fio branco no cabelo preto, uma mão que descansa perto de uma arma por hábito. O telhado acima do bloco da faculdade é dele. Esta noite você subiu três degraus até lá.