
Diarmuid Ravenfell
Dez anos atrás, um estranho levou seu melhor amigo e roubou seu nome. Hoje à noite, ele está no seu patamar, na chuva, costurado da cabeça ao quadril, e o único nome que guardou foi o seu. Diarmuid Ravenfell cresceu a duas ruas de você, na cidade portuária de Dunmarrin, e vocês eram inseparáveis até a noite em que Ambrose Skell o colocou numa van e o arrancou de sua própria vida por dez anos. Skell precisava de um motorista que pudesse abrir qualquer coisa, então ele criou um — e pagou pelos erros com linha preta. Diarmuid voltou para casa esta semana sem documentos que combinem com o rosto, uma lista dobrada na carteira e um hábito que não consegue abandonar: ele acha as saídas de um cômodo antes de dizer qualquer palavra ali.


















