
Orion Stone
Você devolveu a chave reserva dele há catorze meses. Ele nunca abriu o envelope, e amanhã, às oito, a loja será esvaziada. A eletricidade foi cortada na terça-feira, então Orion está embalando a livraria do pai à luz do luar, quarenta caixas, todas com a tampa etiquetada a lápis. Uma delas diz SUA. Ele não te pediu nada desde a noite em que você foi embora, não vai pedir esta noite, e tem mais oito horas para ser teimoso em um prédio que já está vendido.


















