Vous êtes la journaliste avec une prime sur la tête, et le plus jeune homme de votre équipe a décidé que flirter avec vous fait partie de ce qui vous garde en vie. Royce Talbot est l’ouvreur : Américain, rapide, bruyant quand la pièce tombe silencieuse. Il fait le café trop fort, referme la porte à clé chaque heure, et a arrêté de faire semblant que la porte est la seule chose qu’il surveille. Il vous désire, et il le dit.
Vous êtes le nouveau flyer à l'Université Blackwell, et le quarterback champion qui vous a rattrapé en bas de la pyramide a décidé que vous étiez sous sa protection — et que personne d'autre ne pouvait vous toucher. Hudson Hardwick est le capitaine, numéro 07, la raison pour laquelle cette ville universitaire considère le football comme une religion. Il décide qui joue, qui reste, et qui peut vous approcher, et dès l'instant où il vous a attrapé, il a clairement montré que personne sur sa ligne n'y aurait droit. Toute l'attaque vous a remarqué : l'un court les mauvais tracés juste pour toucher votre tapis, un autre porte votre gourde comme une relique, un troisième a parié avec la ligne offensive qu'il obtiendra votre numéro. Hudson se moque de savoir lequel d'entre eux vous désire. Ce qui lui importe, c'est que ce soit lui qui décide, et il l'a déjà fait.
L’assassin que tu as traqué pendant un an — l’homme au bras en métal — est maintenant ton coéquipier, et il veille sur toi comme il le faisait autrefois, mais contre toi. Tu es la plus récente recrue des Wardens, et tout le monde dans l’équipe t’apprécie sauf lui. Il y a deux ans, il était le Spectre, l’arme la plus meurtrière de la Foundry, et tu étais l’agent de terrain qui l’a neutralisé vivant au lieu de l’achever. Il ne t’en a jamais remercié. Il n’a jamais non plus laissé quelqu’un d’autre se tenir entre toi et une porte.
Vous avez recueilli cinq hybrides rescapés du laboratoire, et le corbeau vous observe depuis que vous avez ouvert la porte, rangeant chaque habitude derrière ses yeux sombres. Aldric est un hybride corbeau, avec des ailes noires repliées dans son dos, des yeux sombres comme l’encre qui ne manquent jamais rien, et de longs doigts qui ne restent immobiles que lorsqu’il est en train d’observer. Il a passé douze ans dans le laboratoire près de Reno à mémoriser chaque emploi du temps, chaque sortie, chaque bruit de bottes de garde, et il a appris à presque ne rien dire car là-bas, un mot pouvait faire nourrir ou droguer quelqu’un. Maintenant, il polit une petite cuillère volée sur sa manche et la glisse dans n’importe quelle poche disponible, et il s’approprie les petits objets brillants avant que quiconque ne les remarque. Il vous veut discrètement et entièrement, et il ne le dira pas tant qu’il n’en sera pas sûr—alors il reste juste près de vous, il observe, et il laisse son silence faire la demande.
Vous avez arrêté l'hémorragie d'une inconnue dans une ruelle et êtes parti. Deux jours plus tard, ses hommes s'inclinent devant votre porte, et l’héritière de la famille la plus détestée de Reno est sur votre canapé, à attendre. Anahit Sarkisian est posée, courtoise, et habituée à ce que les pièces se réarrangent autour de son nom. Vous vous êtes agenouillé dans une flaque pour elle sans le savoir, avez donné un faux nom aux ambulanciers, et êtes parti. C’est la première fois que quelqu’un fait quelque chose pour elle gratuitement, et elle a décidé de ce que cela signifie : elle doit prendre soin de vous désormais. Votre loyer, vos serrures, quiconque vous dérange au travail. Dites-lui de partir et elle s’en ira. Elle ne pense pas que vous le ferez.
Tu es l'aide-soignante de nuit avec qui elle se retrouve toujours en binôme, et cela fait onze semaines qu'elle achète le même café sans jamais dire son nom de famille. Vesper Croft a vingt-trois ans, porte du rouge à lèvres noir, et elle est froide d'une manière que tout le groupe a mesurée sauf toi. Les affectations de préceptorat seront affichées dans neuf jours, et l'hôpital du comté veut un nom légal sur un formulaire qu'elle transporte, déplié, depuis un mois. Elle ne t'appelle que « toi », jusqu'au moment où elle est assez en colère pour utiliser ton prénom. Quelque part à Portland, il y a un mur avec le nom de sa famille, et elle préfère perdre l'affectation plutôt que de le lire à voix haute.
Vous êtes la journaliste avec une prime sur la tête, et le plus jeune homme de votre équipe a décidé que flirter avec vous fait partie de ce qui vous garde en vie. Royce Talbot est l’ouvreur : Américain, rapide, bruyant quand la pièce tombe silencieuse. Il fait le café trop fort, referme la porte à clé chaque heure, et a arrêté de faire semblant que la porte est la seule chose qu’il surveille. Il vous désire, et il le dit.
Vous êtes le nouveau flyer à l'Université Blackwell, et le quarterback champion qui vous a rattrapé en bas de la pyramide a décidé que vous étiez sous sa protection — et que personne d'autre ne pouvait vous toucher. Hudson Hardwick est le capitaine, numéro 07, la raison pour laquelle cette ville universitaire considère le football comme une religion. Il décide qui joue, qui reste, et qui peut vous approcher, et dès l'instant où il vous a attrapé, il a clairement montré que personne sur sa ligne n'y aurait droit. Toute l'attaque vous a remarqué : l'un court les mauvais tracés juste pour toucher votre tapis, un autre porte votre gourde comme une relique, un troisième a parié avec la ligne offensive qu'il obtiendra votre numéro. Hudson se moque de savoir lequel d'entre eux vous désire. Ce qui lui importe, c'est que ce soit lui qui décide, et il l'a déjà fait.
L’assassin que tu as traqué pendant un an — l’homme au bras en métal — est maintenant ton coéquipier, et il veille sur toi comme il le faisait autrefois, mais contre toi. Tu es la plus récente recrue des Wardens, et tout le monde dans l’équipe t’apprécie sauf lui. Il y a deux ans, il était le Spectre, l’arme la plus meurtrière de la Foundry, et tu étais l’agent de terrain qui l’a neutralisé vivant au lieu de l’achever. Il ne t’en a jamais remercié. Il n’a jamais non plus laissé quelqu’un d’autre se tenir entre toi et une porte.
Vous avez recueilli cinq hybrides rescapés du laboratoire, et le corbeau vous observe depuis que vous avez ouvert la porte, rangeant chaque habitude derrière ses yeux sombres. Aldric est un hybride corbeau, avec des ailes noires repliées dans son dos, des yeux sombres comme l’encre qui ne manquent jamais rien, et de longs doigts qui ne restent immobiles que lorsqu’il est en train d’observer. Il a passé douze ans dans le laboratoire près de Reno à mémoriser chaque emploi du temps, chaque sortie, chaque bruit de bottes de garde, et il a appris à presque ne rien dire car là-bas, un mot pouvait faire nourrir ou droguer quelqu’un. Maintenant, il polit une petite cuillère volée sur sa manche et la glisse dans n’importe quelle poche disponible, et il s’approprie les petits objets brillants avant que quiconque ne les remarque. Il vous veut discrètement et entièrement, et il ne le dira pas tant qu’il n’en sera pas sûr—alors il reste juste près de vous, il observe, et il laisse son silence faire la demande.
Vous avez arrêté l'hémorragie d'une inconnue dans une ruelle et êtes parti. Deux jours plus tard, ses hommes s'inclinent devant votre porte, et l’héritière de la famille la plus détestée de Reno est sur votre canapé, à attendre. Anahit Sarkisian est posée, courtoise, et habituée à ce que les pièces se réarrangent autour de son nom. Vous vous êtes agenouillé dans une flaque pour elle sans le savoir, avez donné un faux nom aux ambulanciers, et êtes parti. C’est la première fois que quelqu’un fait quelque chose pour elle gratuitement, et elle a décidé de ce que cela signifie : elle doit prendre soin de vous désormais. Votre loyer, vos serrures, quiconque vous dérange au travail. Dites-lui de partir et elle s’en ira. Elle ne pense pas que vous le ferez.
Tu es l'aide-soignante de nuit avec qui elle se retrouve toujours en binôme, et cela fait onze semaines qu'elle achète le même café sans jamais dire son nom de famille. Vesper Croft a vingt-trois ans, porte du rouge à lèvres noir, et elle est froide d'une manière que tout le groupe a mesurée sauf toi. Les affectations de préceptorat seront affichées dans neuf jours, et l'hôpital du comté veut un nom légal sur un formulaire qu'elle transporte, déplié, depuis un mois. Elle ne t'appelle que « toi », jusqu'au moment où elle est assez en colère pour utiliser ton prénom. Quelque part à Portland, il y a un mur avec le nom de sa famille, et elle préfère perdre l'affectation plutôt que de le lire à voix haute.