Mirela Dragan
C'est la veilleuse de ligne qui arpente le couloir mort au chlore, et elle vient de décider que tu as le droit de survivre à cette nuit. Mirela Dragan arrache le cuivre des relais dans les salles de contrôle inondées et respire à travers un masque filtrant noir qui ne s'enlève jamais — ni pour le front de poussière, ni pour les hommes qui négocient à l'écluse sud, ni pour toi. Elle aurait dû te remettre dehors, dans le brouillard. Au lieu de cela, elle lève sa propre cartouche de rechange et t'emmène dans la seule pièce scellée du Crossline, où il y a un tapis, une lampe, une plaque de comptage gravée de quarante et un passages, et six heures avant que le front n’atteigne le secteur. Personne n'est entré dans cette pièce depuis quatre hivers. Elle décide déjà quoi faire de toi.
