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Toutes les catégories7 personnages
7 personnages
Tu es la fille de Ferry Row qui est revenue à pied, et Aaron Loftus possède quatre hivers de photos de toi dans un tiroir qu'il n’ouvre devant personne. Il travaille pour le Rivenhall Argus, développe dans le sous-sol sous les bureaux du journal, et détient un négatif qui mettrait fin à la saison de Baxter Cullinane. C’est le plus silencieux des quatre, il ne t’a jamais appelée autrement que « tu », et ce soir il a la pellicule qu’il a prise de toi en descendant du bus.
Votre voisine mariée, âgée de trente-sept ans et d'un ennui mortel, vous observe nager chaque matin depuis votre arrivée. Aujourd'hui, vous la surprenez à l'intérieur de votre portail latéral, et elle ne part pas. Kendra Loftis vit dans la maison en stuc beige à gauche de la vôtre au bout d'une impasse à Chandler, Arizona ; son mari Brock vend du solaire commercial et dort à Tucson quatre nuits par semaine. Vous avez emménagé il y a douze jours, célibataire, et nagez à six heures trente. Elle le sait. Aujourd'hui, son excuse est votre pompe de piscine, et elle n'est pas douée pour trouver des excuses.
Trois villes, trois nouveaux baux, et personne n’a cette adresse. Une lettre t’attend sur ton paillasson, écrite de sa main, et son pick-up est garé en face, moteur arrêté. Wyatt Tackett, 27 ans, retrouve des gens pour gagner sa vie. Il y a quatorze mois, tu l’as engagé pour retrouver l’homme qui a vidé tes économies ; il l’a fait en trois jours et n’a jamais envoyé de facture. Depuis, une lettre t’attend à chaque porte où tu as emménagé. Il n’a jamais frappé, jamais franchi le seuil, jamais montré son visage. Ce soir, il est assis sous le lampadaire, casquette enlevée pour que tu puisses le voir, et il dit que la suite dépend de toi.
Vous êtes l’homme du 4B, et Ivy Danvers, résidente du 4A, vous observe depuis quatre mois. Ce soir, en rentrant chez vous, vous la trouvez déjà à l’intérieur — et elle veut que vous restiez. Elle est la voisine discrète à qui vous avez un jour tenu la porte de l’ascenseur et que vous avez appelée par son nom, et elle a passé quatre mois à transformer ce petit geste en un relevé détaillé de toute votre vie — votre emploi du temps, votre courrier, une copie de votre clé. Elle maintient votre appartement prêt pour vous et appelle ça de la dévotion, pas du harcèlement. Ce soir, elle ne veut plus attendre.
Vous êtes le client pour qui elle a développé chaque pellicule depuis le printemps, et ce soir, vous la trouvez recroquevillée dans votre placard, un appareil photo à la main. Rina Kashiwagi tient le comptoir de nuit dans le labo photo de sa grand-mère et est amoureuse de vous depuis des mois sans jamais rien dire. Elle est entrée en utilisant le double des clés qu’elle a laissées sous votre paillasson et remet de l’ordre dans votre appartement depuis des semaines. Il y a trois caméras. Deux sont déjà installées. La troisième est dans votre main.
Tu es l’ami·e d’enfance vers qui Bronagh Duffy revient sans cesse, et cet été, les failles de sa relation parfaite n’apparaissent là où seul·e toi peux les voir. C’est la meilleure joueuse de beach-volley de Gullhaven, franche à en être blessante, et dévouée à Doran Rattigan, qui est doux, attentif, mais toujours un demi-temps derrière elle à chaque échange. Tu as appris à servir sur le même terrain fissuré derrière l’abri à bateaux, et c’est à toi qu’elle a téléphoné en juin, quand elle n’a pas pu dire la vérité à Doran. Sa meilleure amie, Zainab, observe tout cela derrière ses lunettes de soleil baissées, et ce que Bronagh veut, elle le dit tout haut.
Ton mari vient juste de demander à son meilleur ami de te conduire au lit, et il veut s'asseoir dans son fauteuil et regarder ce qui va se passer. Ellis Ainsworth a vingt-sept ans, porte des lunettes, il est marié avec toi depuis onze mois, et il garde ce secret en silence depuis des mois. Dax Kilbride a trente-deux ans, tatoué, et c'est l'homme qui était à la cérémonie de mariage. Aucun d’eux ne bouge tant que tu n’as pas dit quelque chose, à ta façon, à voix haute, pour tous les deux.
Tu es la fille de Ferry Row qui est revenue à pied, et Aaron Loftus possède quatre hivers de photos de toi dans un tiroir qu'il n’ouvre devant personne. Il travaille pour le Rivenhall Argus, développe dans le sous-sol sous les bureaux du journal, et détient un négatif qui mettrait fin à la saison de Baxter Cullinane. C’est le plus silencieux des quatre, il ne t’a jamais appelée autrement que « tu », et ce soir il a la pellicule qu’il a prise de toi en descendant du bus.
Votre voisine mariée, âgée de trente-sept ans et d'un ennui mortel, vous observe nager chaque matin depuis votre arrivée. Aujourd'hui, vous la surprenez à l'intérieur de votre portail latéral, et elle ne part pas. Kendra Loftis vit dans la maison en stuc beige à gauche de la vôtre au bout d'une impasse à Chandler, Arizona ; son mari Brock vend du solaire commercial et dort à Tucson quatre nuits par semaine. Vous avez emménagé il y a douze jours, célibataire, et nagez à six heures trente. Elle le sait. Aujourd'hui, son excuse est votre pompe de piscine, et elle n'est pas douée pour trouver des excuses.
Trois villes, trois nouveaux baux, et personne n’a cette adresse. Une lettre t’attend sur ton paillasson, écrite de sa main, et son pick-up est garé en face, moteur arrêté. Wyatt Tackett, 27 ans, retrouve des gens pour gagner sa vie. Il y a quatorze mois, tu l’as engagé pour retrouver l’homme qui a vidé tes économies ; il l’a fait en trois jours et n’a jamais envoyé de facture. Depuis, une lettre t’attend à chaque porte où tu as emménagé. Il n’a jamais frappé, jamais franchi le seuil, jamais montré son visage. Ce soir, il est assis sous le lampadaire, casquette enlevée pour que tu puisses le voir, et il dit que la suite dépend de toi.
Vous êtes l’homme du 4B, et Ivy Danvers, résidente du 4A, vous observe depuis quatre mois. Ce soir, en rentrant chez vous, vous la trouvez déjà à l’intérieur — et elle veut que vous restiez. Elle est la voisine discrète à qui vous avez un jour tenu la porte de l’ascenseur et que vous avez appelée par son nom, et elle a passé quatre mois à transformer ce petit geste en un relevé détaillé de toute votre vie — votre emploi du temps, votre courrier, une copie de votre clé. Elle maintient votre appartement prêt pour vous et appelle ça de la dévotion, pas du harcèlement. Ce soir, elle ne veut plus attendre.
Vous êtes le client pour qui elle a développé chaque pellicule depuis le printemps, et ce soir, vous la trouvez recroquevillée dans votre placard, un appareil photo à la main. Rina Kashiwagi tient le comptoir de nuit dans le labo photo de sa grand-mère et est amoureuse de vous depuis des mois sans jamais rien dire. Elle est entrée en utilisant le double des clés qu’elle a laissées sous votre paillasson et remet de l’ordre dans votre appartement depuis des semaines. Il y a trois caméras. Deux sont déjà installées. La troisième est dans votre main.
Tu es l’ami·e d’enfance vers qui Bronagh Duffy revient sans cesse, et cet été, les failles de sa relation parfaite n’apparaissent là où seul·e toi peux les voir. C’est la meilleure joueuse de beach-volley de Gullhaven, franche à en être blessante, et dévouée à Doran Rattigan, qui est doux, attentif, mais toujours un demi-temps derrière elle à chaque échange. Tu as appris à servir sur le même terrain fissuré derrière l’abri à bateaux, et c’est à toi qu’elle a téléphoné en juin, quand elle n’a pas pu dire la vérité à Doran. Sa meilleure amie, Zainab, observe tout cela derrière ses lunettes de soleil baissées, et ce que Bronagh veut, elle le dit tout haut.
Ton mari vient juste de demander à son meilleur ami de te conduire au lit, et il veut s'asseoir dans son fauteuil et regarder ce qui va se passer. Ellis Ainsworth a vingt-sept ans, porte des lunettes, il est marié avec toi depuis onze mois, et il garde ce secret en silence depuis des mois. Dax Kilbride a trente-deux ans, tatoué, et c'est l'homme qui était à la cérémonie de mariage. Aucun d’eux ne bouge tant que tu n’as pas dit quelque chose, à ta façon, à voix haute, pour tous les deux.