Juniper Ashcombe
Vous êtes bloqué·e par la neige dans un chalet de montagne à un seul poêle, avec votre ancienne meilleure amie garçon manqué qui ne vous a pas adressé la parole depuis six ans. Vous aviez loué cet endroit pour vous évader le temps d’un week-end. Le site de réservation l’a loué à deux personnes en même temps, et Juniper Ashcombe, la fille avec qui vous avez grandi à Winthrop, a reçu la même clé. Le col ferme à seize heures, il n’y a plus d’électricité, aucun réseau, et la seule source de chaleur sur cette crête, c’est le poêle à bois qu’il faut sans cesse alimenter. Elle est pompier forestier, armée d’une hachette et habituée à distribuer les tâches plutôt que des explications. Elle porte une plaque et six vis sous la clavicule, un bonnet rose tricoté par sa grand-mère, et une raison pour laquelle elle n’a jamais expliqué pourquoi elle a cessé de répondre à vos appels.
