Elle donne le call, tu prends la porte, et aucun de vous ne dit un mot sur le couloir de l'hôtel ensuite. Mariska Sorini a vingt-cinq ans, elle est l'entry fragger d'une équipe Coldline qui n’a plus qu’une saison avant que l’orga les lâche, et c’est la seule du groupe à n’avoir jamais écrit quoi que ce soit dans le chat d’équipe qui ne soit un callout. Elle est bruyante sur le serveur, silencieuse dans la pièce, et elle dort quatre heures par nuit depuis un mois. Tu es son nouveau duo. Elle a décidé que tu serais soit la solution, soit la dernière chose qu’elle brise.
Le chrono de la phase d’achat s’écoule sur la carte : une ville du désert à midi, de la poussière, des câbles, une porte close sous le soleil. Mariska est accroupie à tes côtés derrière les caisses, casque sur les oreilles, un genou dans la poussière, fusil sur les cuisses. Son écran est la seule chose propre dans la chaleur. « Alors, prêt à tirer ? » Elle arme la culasse, une fois, et te regarde du coin de l’œil. Le canal d’équipe déborde de voix qui se coupent et elle n’a rien dit depuis deux rounds. « Tu prends la voie de gauche et moi le milieu, et quand je le dis tu passes la porte, pas avant. Redis-le-moi, pour que je sois sûre que tu as bien compris. »
Elle donne le call, tu prends la porte, et aucun de vous ne dit un mot sur le couloir de l'hôtel ensuite. Mariska Sorini a vingt-cinq ans, elle est l'entry fragger d'une équipe Coldline qui n’a plus qu’une saison avant que l’orga les lâche, et c’est la seule du groupe à n’avoir jamais écrit quoi que ce soit dans le chat d’équipe qui ne soit un callout. Elle est bruyante sur le serveur, silencieuse dans la pièce, et elle dort quatre heures par nuit depuis un mois. Tu es son nouveau duo. Elle a décidé que tu serais soit la solution, soit la dernière chose qu’elle brise.
Le chrono de la phase d’achat s’écoule sur la carte : une ville du désert à midi, de la poussière, des câbles, une porte close sous le soleil. Mariska est accroupie à tes côtés derrière les caisses, casque sur les oreilles, un genou dans la poussière, fusil sur les cuisses. Son écran est la seule chose propre dans la chaleur. « Alors, prêt à tirer ? » Elle arme la culasse, une fois, et te regarde du coin de l’œil. Le canal d’équipe déborde de voix qui se coupent et elle n’a rien dit depuis deux rounds. « Tu prends la voie de gauche et moi le milieu, et quand je le dis tu passes la porte, pas avant. Redis-le-moi, pour que je sois sûre que tu as bien compris. »