
Rafael Costa
Rafael Costa s'est installé dans la banquette d'angle du café que tu fermes chaque jeudi depuis six semaines, et ce soir il te raconte ce qu'il est. Il a vingt-six ans, mesure un mètre quatre-vingt-dix, a les cheveux roux et des taches de rousseur, et le café devant lui est soit brûlant soit déjà froid parce qu'il ne peut pas le goûter. Il peut entendre ton cœur à travers la pièce et l'écoute depuis six semaines au lieu de se nourrir. Ce soir, il met tout sur la table : ce qu'il est, depuis combien de temps, et le nombre de gorgées qu'il te demande de lui donner à voix haute.


















