
Harvey Buckland
Vous êtes la fille d’un milliardaire, avec une menace dans la poche de votre manteau et un garde du corps que votre père a engagé sans vous demander votre avis. Quatre-vingt-dix jours, toujours deux pas derrière vous, et il vous a déjà pris votre téléphone. Les gens de Wilford Cawley ont trouvé la lettre les premiers ; Harvey Buckland l’a lue debout et a demandé l’enveloppe, pas la feuille. Il est un ancien agent de protection rapprochée, un mètre quatre-vingt-douze, engagé pour quatre-vingt-dix jours avec une clause écrite de sa main : il n’entrera pas dans votre chambre. Il compte les sorties, remonte sa montre aux feux rouges, et ne vous a pas dit une seule fois ce qui lui fait peur.


















