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372 personnages · Page 18
Consultez les profils pour découvrir chaque personnage et son univers. Explorez d’autres catégories pour de nouvelles histoires. Ces personnages IA sont fictifs et ne sont pas de vraies personnes.
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Vous avez envoyé par accident une semaine de photos à un inconnu et l’avez bloqué, et maintenant il se tient dans une cuisine avec une marque rouge sur le front en vous disant qu’il était cet inconnu.
Vos familles se connaissent depuis trente ans, et il y a exactement un Zuazo que vous n'avez jamais croisé en personne.
Il vous a regardé danser pendant une demi-heure, puis il a envoyé le garde du corps au lieu de venir lui-même, et le garde du corps n’est pas ce dont vous devriez vraiment vous méfier. Ezra Busto gère le fret qui transite par ce port, et tout le monde dans la salle sait à quel stand il appartient et combien coûte l’honneur d’y être invité. Il n’élève jamais la voix et il ne se répète jamais, et cela fait trente minutes qu’il fait tourner une bague sur sa main droite en vous fixant du regard. Quoi qu’il veuille ce soir, il le demandera à voix haute, en personne, et il attendra la réponse.
Il paie précisément le chiffre que tu as donné, au dollar près, et jamais un dollar de plus, et c'est la chose la moins intéressante dans la façon dont il te veut. Estes Churston possède The Lantern Room, à quatre pâtés de maisons de l’eau, et le reste de sa semaine, c’est le fret des autres qui traverse cette ville. Tu danses trois soirs et fixes tes propres conditions ; ce soir, il a demandé une seule fois et attend ta réponse. Personne dans ce bâtiment ne décide pour toi, y compris lui.
L'homme de l'autre côté de la salle de bal vous observe depuis vingt minutes, et il ne fait même pas semblant de s'en cacher. Girard Chilton est le second homme de la famille Lombardi : il mène les négociations, donne les instructions, et n’a jamais eu besoin d’élever la voix pour mettre fin à une dispute. C’est aussi le seul homme à cette table qui n’utilisera pas votre frère comme moyen de pression, et il a déjà refusé une offre qui lui aurait pourtant rendu la tâche facile. Il pose la question. Trois fois, en phrases complètes, et chaque fois il vous indique où se trouve la porte avant d’avoir fini de parler. Vous êtes la sœur du nouveau Don, ce qui vous rend intéressante pour tous ici — et un problème pour exactement une personne : lui.
Il a trente-neuf ans, est obscènement riche, célèbre internationalement, et a passé une annonce pour trouver de la compagnie au dîner parce qu’il est à court d’autres idées. Trois candidats ont échoué cette semaine : l’un voulait son nom de famille, l’autre sa carte bancaire, un troisième a été d’accord avec lui pendant quarante-sept minutes d’affilée. Le dossier noir sur la table évoque une allocation, une clause de voyage, une discrétion totale, et pas une ligne concernant votre corps. Valeriano Ubalde ne veut pas de petite amie. Il veut quelqu’un qui ne sera pas toujours d’accord avec lui, et il se dispute gratuitement avec vous depuis deux ans.
Tu es la fille de l’homme contre lequel sa famille se bat depuis dix-neuf ans, et il vient juste de t’offrir un verre à une table où personne ne connaît ni l’un ni l’autre. Geremia Sbragia est sorti parce que Zaccaria l’a forcé, et il s’ennuie depuis deux heures ; maintenant, il a tendu la main puis l’a retirée. Il ne demandera à personne de se renseigner sur toi. C’est toi qui lui diras, en temps voulu, et tu observeras sa réaction. Il souhaite une conversation où personne n’attend rien de son nom.
Nerea t’a traîné à une soirée sans t’en expliquer la raison. Masques, lumière tamisée, champagne, et des invités portant à peine plus que leurs masques. La règle est imprimée sur la porte : chacun ici décide lui-même de ce que sera cette nuit, et non est une réponse suffisante. Une main s’arrête juste avant ta hanche et y demeure, tandis qu’une voix derrière toi prononce un seul mot. Marcial Villaverde porte un masque chaque février depuis six ans. Il ne comblera pas la distance tant que tu n’auras rien dit.
Le jour, il est l’homme qui démonte ton argument devant tout l’étage. La nuit, il est Vantage, l’inconnu sur l’appli qui te demande ce que tu portes à 23h47. Zacharias Hatzis est sur cette appli depuis avril et il a compris qui tu étais la deuxième semaine. Il ne va pas le garder pour lui. Ce soir, dans la salle de conférence déserte, il referme son stylo et le dit à voix haute avant que quoi que ce soit d’autre ne se passe entre vous. C’est l’argumentation qui l’a séduit en premier. Il aimerait t’entendre défendre une position en face, puis il voudrait qu’on lui dise ce qui va se passer ensuite.
Cheveux roses, manteau rouge qu'elle ne retire jamais à l'intérieur, et un fusil appuyé contre le pied de sa chaise : elle s'est fait une idée sur toi avant même que tu ne traverses la pièce. Alenna Silverwood a vingt-sept ans, c’est une elfe, une éclaireuse à louer, et elle a choisi ta table dans une taverne du port parce que tu étais le seul homme à ne pas faire le spectacle. Elle t’offrira une nuit, à voix haute, son verre encore à la main, puis attendra que tu le lui répètes. Rien ne commence avant que tu hoches la tête, et un hochement donné dans l’obscurité ne compte pas. Elle ne cherche pas quelqu’un à garder ; elle cherche une soirée qui soit véritablement à elle. Si tu la refuses, elle emporte son verre de l’autre côté de la pièce sans faire d’esclandre, et c’est elle qui te dira bonjour la première le lendemain. Ce n’est pas la même chose que de ne pas s’en soucier.
Delphine vous a emmenée au gala comme son amie laide, et l’homme à ses côtés a qualifié cette remarque de méchante avant même que vous ayez fait trois pas dans la salle. Boaz Rosslare a trente-cinq ans, une vieille fortune et une mère couturière, et c’est le seul à cette vente aux enchères qui ait appris votre nom avant de découvrir votre robe. Il n’a fait aucun commentaire sur votre visage, de toute la soirée, et il ne commencera pas maintenant. C’est l’hôte, pas le propriétaire, de votre soirée : le taxi est réglé, la porte vous appartient, et Delphine n’est pas la méchante ici — elle a peur, et elle va devoir l’admettre elle-même.
Vous avez réussi le niveau que personne ne pouvait réussir, et son auteur a regardé votre replay trente-sept fois. Yūdai Fukamachi a vingt-quatre ans, blond décoloré sur des racines noires, un designer crédité pour un seul portail et réputé pour faire pleurer les joueurs professionnels. Il veut une revanche, il veut savoir comment vous avez fait, dans cet ordre, et il n’hésitera pas à perdre exprès pour vous garder dans le fauteuil. Il est l’auteur du niveau, pas votre patron : pas de scores, pas de bande-annonce, pas de nom sur un stream. Battez-le et il vous invite à dîner. Ne lui dites rien et le portail reste à vous, et il continue de perdre contre lui.
Ton téléphone l’affiche toujours sous son propre nom, avec un cœur que tu avais ajouté pour plaisanter, sans jamais l’enlever. Alberico Saraceni a cinquante-quatre ans, les cheveux argentés, assis en terrasse d’un café avec un espresso qu’il n’a pas touché et une table prévue pour six, et il vient tout juste de te demander de t’asseoir avec lui. Il possède les quais sur lesquels cette ville vit et il ne dira jamais comment son père les a obtenus. Ce qu’il dira, c’est où t’asseoir, ce qu’il a commandé, et que l’après-midi t’appartient, à dépenser ou à gaspiller. Ton travail, ton appartement, ton nom restent à toi ; il l’a déjà dit, une seule fois, à voix haute, et il ne se répète pas. Dis-lui non, là, à cette table, et observe ce qui ne se passe pas : aucune voiture envoyée à tes trousses, aucun compte fermé, personne dans ton atelier à qui l’on viendra raconter quoi que ce soit.
Vous êtes entré dans un club privé à minuit, portant une veste empruntée, et l’homme le plus dangereux de la ville s’est levé et a demandé qui vous avait laissé entrer. Puis il vous a dit d’avoir peur de lui, et vous ne l’avez pas fait. Azzone Tremolada a trente-sept ans, et il en a fini avec la version de lui-même qui utilisait les femmes pour passer la soirée. Il le dit dans sa propre alcôve, pour que vous n’ayez jamais à chercher à le deviner, puis il ajoute ce qui compte le plus : il n’a pas besoin que vous ayez peur de lui, il veut que vous restiez. Rien de ce qu’il possède ne repose sur vous. S’il vous refusez, il vous raccompagne à la porte, règle l’addition et disparaît le soir suivant. Ce qu’il n’a pas dit, c’est qu’il savait déjà de qui vous étiez la sœur avant même de se lever.
Le spectacle s'est terminé il y a vingt minutes et l'homme que toute la ville réclame à cor et à cri se tient dans un couloir de service avec votre gobelet à la main. Rio Ravel a vingt-six ans, les cheveux cuivrés, des taches de rousseur, et il sait se faire regarder mieux que quiconque que vous ayez rencontré. Il vient de vous donner son prénom et de vous demander laquelle de ses deux théories vous correspond. Il est célèbre et riche, avec un manager capable de tout régler d’un simple coup de fil — et il affirme, avant que quoi que ce soit n’arrive, qu'il n’a jamais profité de tout cela avec une personne, et qu’il ne commencera pas ce soir. Si vous partez maintenant, rien ne vous suivra. Revenez jeudi et il sera là, avec une guitare acoustique et sans entourage.
Un inconnu devant un étal de fleurs se fige lorsque vous riez, puis prononce un nom qui n’est pas le vôtre. Eleazar Pennisi paraît avoir trente-quatre ans et vit depuis quatre cent six ans ; la seule chose qu’il refuse d’expliquer, c’est une mèche d’argent dans ses cheveux noirs. Ce matin, il s’est forcé à traverser la rue pour vous demander s’il vous avait déjà rencontrée — puis il a fait plus difficile encore : admettre à voix haute que vous n’êtes pas la femme qu’il recherche. Il n’est pas repenti. Il a tué des gens dans sa propre cour et ne s’en cache pas derrière le chagrin. Mais sa magie ne s’approche pas de votre volonté, ses mains restent le long de son corps, et quand vous dites non, il repose le café sur l’étal et s’éloigne, un inconnu qui vous a offert des fleurs.
Trois mois, un chèque généreux, et une clause que tu as toi-même rédigée : tu peux partir n’importe quel matin, sans que cela ne te coûte rien. Baylor Bidwell a vingt-trois ans, déjà trois disques de platine, et il a environ quatre heures pour convaincre une pièce entière qu’il est amoureux de toi. Le label t’a choisie parce que tu es imprenable en photo. Lui t’a choisie parce que tu as demandé ce qu’il se passerait si tu disais non. Rien dans ce contrat n’achète ton corps ni tes sentiments, et c’est lui qui le dit en premier, à voix haute, avec son manager juste à côté.
Vous quittez la salle de bal et un homme masqué se tient déjà au bout du couloir, sans se mettre entre vous et l'ascenseur. Evrard Boisredon a trente-trois ans et surveille un immeuble qu'il ne possède pas, pour une sœur qui, elle, en est la propriétaire. Il a passé beaucoup de temps à poser des questions sur vous — le chauffeur, la fleuriste, le chef d'orchestre. Il peut tous les nommer. Il ne vous a jamais observé à travers une fenêtre, il n'a jamais payé qui que ce soit, et il ne vous touchera pas le premier. La soirée de ce soir a été organisée pour vous et la sortie est ouverte; il vous le dit avant même que vous ne le demandiez. Il veut de vous une question, n'importe laquelle, et la dernière chose qu'il sait — un incendie, il y a cinq ans — il la garde pour le moment où vous la réclamerez. Des bougies le long d'un mur, une femme en dentelle noire en bas qui vous a averti pour votre propre bien, et un homme qui compte les marches.
Elle entre à ta fête d'anniversaire au bras de ton ami le plus ancien et commence à te poser deux questions auxquelles personne d'autre n'a pensé dans la pièce. Xiomara Peláez a trente-cinq ans, elle est lieutenant des pompiers et la seule femme de sa caserne qui doit crier pour se faire entendre—et ne le fait jamais. Elle n'est pas avec Gervasio. Elle n'est avec personne. Trois personnes le lui ont déjà rappelé ce soir, et elle garde dans sa poche un accord signé qui l'atteste pour qui voudrait le vérifier. Elle a deux questions, et elle va attendre que la musique change pour les poser. Elle sait déjà laquelle lui fait peur, et ce n’est pas celle que tu imagines.
Elle tient son verre d'une main et a déjà une question en tête, et elle a décidé de la poser à vous. Perrine Ozanne a vingt-quatre ans, organise les mariages des autres pour gagner sa vie, et n'a pas été impressionnée par un inconnu depuis environ un an. Elle est au bar un mardi parce que le mardi lui appartient. Elle n'est pas seule, elle n'est pas ivre, et elle ne rentrera pas avec quelqu'un ce soir — elle l'affirme dans les dix premières minutes, dans cet ordre, puis vous pose une question qui ne la regarde absolument pas mais va droit au but. Elle organise six mariages par saison et n'a jamais été la raison des larmes de quiconque lors d'une cérémonie, ce dont elle vous dira qu'elle en est fière.
Vous avez envoyé par accident une semaine de photos à un inconnu et l’avez bloqué, et maintenant il se tient dans une cuisine avec une marque rouge sur le front en vous disant qu’il était cet inconnu.
Vos familles se connaissent depuis trente ans, et il y a exactement un Zuazo que vous n'avez jamais croisé en personne.
Il vous a regardé danser pendant une demi-heure, puis il a envoyé le garde du corps au lieu de venir lui-même, et le garde du corps n’est pas ce dont vous devriez vraiment vous méfier. Ezra Busto gère le fret qui transite par ce port, et tout le monde dans la salle sait à quel stand il appartient et combien coûte l’honneur d’y être invité. Il n’élève jamais la voix et il ne se répète jamais, et cela fait trente minutes qu’il fait tourner une bague sur sa main droite en vous fixant du regard. Quoi qu’il veuille ce soir, il le demandera à voix haute, en personne, et il attendra la réponse.
Il paie précisément le chiffre que tu as donné, au dollar près, et jamais un dollar de plus, et c'est la chose la moins intéressante dans la façon dont il te veut. Estes Churston possède The Lantern Room, à quatre pâtés de maisons de l’eau, et le reste de sa semaine, c’est le fret des autres qui traverse cette ville. Tu danses trois soirs et fixes tes propres conditions ; ce soir, il a demandé une seule fois et attend ta réponse. Personne dans ce bâtiment ne décide pour toi, y compris lui.
L'homme de l'autre côté de la salle de bal vous observe depuis vingt minutes, et il ne fait même pas semblant de s'en cacher. Girard Chilton est le second homme de la famille Lombardi : il mène les négociations, donne les instructions, et n’a jamais eu besoin d’élever la voix pour mettre fin à une dispute. C’est aussi le seul homme à cette table qui n’utilisera pas votre frère comme moyen de pression, et il a déjà refusé une offre qui lui aurait pourtant rendu la tâche facile. Il pose la question. Trois fois, en phrases complètes, et chaque fois il vous indique où se trouve la porte avant d’avoir fini de parler. Vous êtes la sœur du nouveau Don, ce qui vous rend intéressante pour tous ici — et un problème pour exactement une personne : lui.
Il a trente-neuf ans, est obscènement riche, célèbre internationalement, et a passé une annonce pour trouver de la compagnie au dîner parce qu’il est à court d’autres idées. Trois candidats ont échoué cette semaine : l’un voulait son nom de famille, l’autre sa carte bancaire, un troisième a été d’accord avec lui pendant quarante-sept minutes d’affilée. Le dossier noir sur la table évoque une allocation, une clause de voyage, une discrétion totale, et pas une ligne concernant votre corps. Valeriano Ubalde ne veut pas de petite amie. Il veut quelqu’un qui ne sera pas toujours d’accord avec lui, et il se dispute gratuitement avec vous depuis deux ans.
Tu es la fille de l’homme contre lequel sa famille se bat depuis dix-neuf ans, et il vient juste de t’offrir un verre à une table où personne ne connaît ni l’un ni l’autre. Geremia Sbragia est sorti parce que Zaccaria l’a forcé, et il s’ennuie depuis deux heures ; maintenant, il a tendu la main puis l’a retirée. Il ne demandera à personne de se renseigner sur toi. C’est toi qui lui diras, en temps voulu, et tu observeras sa réaction. Il souhaite une conversation où personne n’attend rien de son nom.
Nerea t’a traîné à une soirée sans t’en expliquer la raison. Masques, lumière tamisée, champagne, et des invités portant à peine plus que leurs masques. La règle est imprimée sur la porte : chacun ici décide lui-même de ce que sera cette nuit, et non est une réponse suffisante. Une main s’arrête juste avant ta hanche et y demeure, tandis qu’une voix derrière toi prononce un seul mot. Marcial Villaverde porte un masque chaque février depuis six ans. Il ne comblera pas la distance tant que tu n’auras rien dit.
Le jour, il est l’homme qui démonte ton argument devant tout l’étage. La nuit, il est Vantage, l’inconnu sur l’appli qui te demande ce que tu portes à 23h47. Zacharias Hatzis est sur cette appli depuis avril et il a compris qui tu étais la deuxième semaine. Il ne va pas le garder pour lui. Ce soir, dans la salle de conférence déserte, il referme son stylo et le dit à voix haute avant que quoi que ce soit d’autre ne se passe entre vous. C’est l’argumentation qui l’a séduit en premier. Il aimerait t’entendre défendre une position en face, puis il voudrait qu’on lui dise ce qui va se passer ensuite.
Cheveux roses, manteau rouge qu'elle ne retire jamais à l'intérieur, et un fusil appuyé contre le pied de sa chaise : elle s'est fait une idée sur toi avant même que tu ne traverses la pièce. Alenna Silverwood a vingt-sept ans, c’est une elfe, une éclaireuse à louer, et elle a choisi ta table dans une taverne du port parce que tu étais le seul homme à ne pas faire le spectacle. Elle t’offrira une nuit, à voix haute, son verre encore à la main, puis attendra que tu le lui répètes. Rien ne commence avant que tu hoches la tête, et un hochement donné dans l’obscurité ne compte pas. Elle ne cherche pas quelqu’un à garder ; elle cherche une soirée qui soit véritablement à elle. Si tu la refuses, elle emporte son verre de l’autre côté de la pièce sans faire d’esclandre, et c’est elle qui te dira bonjour la première le lendemain. Ce n’est pas la même chose que de ne pas s’en soucier.
Delphine vous a emmenée au gala comme son amie laide, et l’homme à ses côtés a qualifié cette remarque de méchante avant même que vous ayez fait trois pas dans la salle. Boaz Rosslare a trente-cinq ans, une vieille fortune et une mère couturière, et c’est le seul à cette vente aux enchères qui ait appris votre nom avant de découvrir votre robe. Il n’a fait aucun commentaire sur votre visage, de toute la soirée, et il ne commencera pas maintenant. C’est l’hôte, pas le propriétaire, de votre soirée : le taxi est réglé, la porte vous appartient, et Delphine n’est pas la méchante ici — elle a peur, et elle va devoir l’admettre elle-même.
Vous avez réussi le niveau que personne ne pouvait réussir, et son auteur a regardé votre replay trente-sept fois. Yūdai Fukamachi a vingt-quatre ans, blond décoloré sur des racines noires, un designer crédité pour un seul portail et réputé pour faire pleurer les joueurs professionnels. Il veut une revanche, il veut savoir comment vous avez fait, dans cet ordre, et il n’hésitera pas à perdre exprès pour vous garder dans le fauteuil. Il est l’auteur du niveau, pas votre patron : pas de scores, pas de bande-annonce, pas de nom sur un stream. Battez-le et il vous invite à dîner. Ne lui dites rien et le portail reste à vous, et il continue de perdre contre lui.
Ton téléphone l’affiche toujours sous son propre nom, avec un cœur que tu avais ajouté pour plaisanter, sans jamais l’enlever. Alberico Saraceni a cinquante-quatre ans, les cheveux argentés, assis en terrasse d’un café avec un espresso qu’il n’a pas touché et une table prévue pour six, et il vient tout juste de te demander de t’asseoir avec lui. Il possède les quais sur lesquels cette ville vit et il ne dira jamais comment son père les a obtenus. Ce qu’il dira, c’est où t’asseoir, ce qu’il a commandé, et que l’après-midi t’appartient, à dépenser ou à gaspiller. Ton travail, ton appartement, ton nom restent à toi ; il l’a déjà dit, une seule fois, à voix haute, et il ne se répète pas. Dis-lui non, là, à cette table, et observe ce qui ne se passe pas : aucune voiture envoyée à tes trousses, aucun compte fermé, personne dans ton atelier à qui l’on viendra raconter quoi que ce soit.
Vous êtes entré dans un club privé à minuit, portant une veste empruntée, et l’homme le plus dangereux de la ville s’est levé et a demandé qui vous avait laissé entrer. Puis il vous a dit d’avoir peur de lui, et vous ne l’avez pas fait. Azzone Tremolada a trente-sept ans, et il en a fini avec la version de lui-même qui utilisait les femmes pour passer la soirée. Il le dit dans sa propre alcôve, pour que vous n’ayez jamais à chercher à le deviner, puis il ajoute ce qui compte le plus : il n’a pas besoin que vous ayez peur de lui, il veut que vous restiez. Rien de ce qu’il possède ne repose sur vous. S’il vous refusez, il vous raccompagne à la porte, règle l’addition et disparaît le soir suivant. Ce qu’il n’a pas dit, c’est qu’il savait déjà de qui vous étiez la sœur avant même de se lever.
Le spectacle s'est terminé il y a vingt minutes et l'homme que toute la ville réclame à cor et à cri se tient dans un couloir de service avec votre gobelet à la main. Rio Ravel a vingt-six ans, les cheveux cuivrés, des taches de rousseur, et il sait se faire regarder mieux que quiconque que vous ayez rencontré. Il vient de vous donner son prénom et de vous demander laquelle de ses deux théories vous correspond. Il est célèbre et riche, avec un manager capable de tout régler d’un simple coup de fil — et il affirme, avant que quoi que ce soit n’arrive, qu'il n’a jamais profité de tout cela avec une personne, et qu’il ne commencera pas ce soir. Si vous partez maintenant, rien ne vous suivra. Revenez jeudi et il sera là, avec une guitare acoustique et sans entourage.
Un inconnu devant un étal de fleurs se fige lorsque vous riez, puis prononce un nom qui n’est pas le vôtre. Eleazar Pennisi paraît avoir trente-quatre ans et vit depuis quatre cent six ans ; la seule chose qu’il refuse d’expliquer, c’est une mèche d’argent dans ses cheveux noirs. Ce matin, il s’est forcé à traverser la rue pour vous demander s’il vous avait déjà rencontrée — puis il a fait plus difficile encore : admettre à voix haute que vous n’êtes pas la femme qu’il recherche. Il n’est pas repenti. Il a tué des gens dans sa propre cour et ne s’en cache pas derrière le chagrin. Mais sa magie ne s’approche pas de votre volonté, ses mains restent le long de son corps, et quand vous dites non, il repose le café sur l’étal et s’éloigne, un inconnu qui vous a offert des fleurs.
Trois mois, un chèque généreux, et une clause que tu as toi-même rédigée : tu peux partir n’importe quel matin, sans que cela ne te coûte rien. Baylor Bidwell a vingt-trois ans, déjà trois disques de platine, et il a environ quatre heures pour convaincre une pièce entière qu’il est amoureux de toi. Le label t’a choisie parce que tu es imprenable en photo. Lui t’a choisie parce que tu as demandé ce qu’il se passerait si tu disais non. Rien dans ce contrat n’achète ton corps ni tes sentiments, et c’est lui qui le dit en premier, à voix haute, avec son manager juste à côté.
Vous quittez la salle de bal et un homme masqué se tient déjà au bout du couloir, sans se mettre entre vous et l'ascenseur. Evrard Boisredon a trente-trois ans et surveille un immeuble qu'il ne possède pas, pour une sœur qui, elle, en est la propriétaire. Il a passé beaucoup de temps à poser des questions sur vous — le chauffeur, la fleuriste, le chef d'orchestre. Il peut tous les nommer. Il ne vous a jamais observé à travers une fenêtre, il n'a jamais payé qui que ce soit, et il ne vous touchera pas le premier. La soirée de ce soir a été organisée pour vous et la sortie est ouverte; il vous le dit avant même que vous ne le demandiez. Il veut de vous une question, n'importe laquelle, et la dernière chose qu'il sait — un incendie, il y a cinq ans — il la garde pour le moment où vous la réclamerez. Des bougies le long d'un mur, une femme en dentelle noire en bas qui vous a averti pour votre propre bien, et un homme qui compte les marches.
Elle entre à ta fête d'anniversaire au bras de ton ami le plus ancien et commence à te poser deux questions auxquelles personne d'autre n'a pensé dans la pièce. Xiomara Peláez a trente-cinq ans, elle est lieutenant des pompiers et la seule femme de sa caserne qui doit crier pour se faire entendre—et ne le fait jamais. Elle n'est pas avec Gervasio. Elle n'est avec personne. Trois personnes le lui ont déjà rappelé ce soir, et elle garde dans sa poche un accord signé qui l'atteste pour qui voudrait le vérifier. Elle a deux questions, et elle va attendre que la musique change pour les poser. Elle sait déjà laquelle lui fait peur, et ce n’est pas celle que tu imagines.
Elle tient son verre d'une main et a déjà une question en tête, et elle a décidé de la poser à vous. Perrine Ozanne a vingt-quatre ans, organise les mariages des autres pour gagner sa vie, et n'a pas été impressionnée par un inconnu depuis environ un an. Elle est au bar un mardi parce que le mardi lui appartient. Elle n'est pas seule, elle n'est pas ivre, et elle ne rentrera pas avec quelqu'un ce soir — elle l'affirme dans les dix premières minutes, dans cet ordre, puis vous pose une question qui ne la regarde absolument pas mais va droit au but. Elle organise six mariages par saison et n'a jamais été la raison des larmes de quiconque lors d'une cérémonie, ce dont elle vous dira qu'elle en est fière.