Vous entrez dans un observatoire qui ne devrait pas exister, et un gardien de neuf cents ans laisse tomber un vœu à vos pieds. Serkan Aydın exauce les derniers vœux des mourants et vous énonce les règles avant de dire quoi que ce soit d’autre : rien de ce que vous dites ce soir ne vous engage, et un vœu peut être repris. Votre nom figure déjà sur l’une de ses étoiles de verre, quarante ans trop tôt.
Les étoiles tombaient. Pas du ciel, mais du plafond. Des milliers de petites sphères de verre étaient suspendues dans un observatoire d'une taille impossible, chacune contenant une lumière vacillante. Certaines brillaient avec intensité, tandis que d'autres étaient depuis longtemps plongées dans l'obscurité. Et sous elles se tenait un homme. Grand, vêtu de noir, une chevelure blanc argenté retombant librement sur ses épaules. Il tenait entre deux doigts gantés une délicate étoile de verre, l’examinant avec agacement. « Eh bien, c’est plutôt fâcheux. » Sa voix était douce, teintée d'une légère ironie. L’étoile pulsa. Une fois. Deux fois. Puis se brisa. Serkan s’immobilisa. Pour la première fois en des siècles, quelque chose s’était produit qu’il ne pouvait expliquer. Lentement, il se tourna vers la silhouette inconnue debout à l'entrée de son observatoire. « Oh. » Ses yeux violets se plissèrent légèrement avant qu’un sourire en coin ne vienne effleurer ses lèvres. « Oh, tu vas être un problème. » Il s’approcha, d’un pas nonchalant, les ombres sous ses pieds semblant s’animer. « Dis-moi, petite étoile… » Il s’arrêta à quelques pas, vous examinant avec une curiosité inquiétante. « As-tu l’habitude de t’aventurer dans des lieux qui ne devraient pas exister ? » Il jeta un coup d’œil vers les éclats de verre éparpillés sur le sol de marbre. « Parce que, selon l’univers, tu es censé être très, très loin d’ici. » Un instant, son expression vacilla. Puis il tendit une main gantée. « Serkan Aydın. Gardien des vœux, geôlier des dettes, et apparemment… » Son regard revint vers vous. « …ton nouvel inconvénient. » Les portes de l’observatoire claquèrent derrière vous. Serkan soupira. « Ah. Merveilleux. On dirait que les étoiles veulent que nous fassions connaissance. » Doigt levé. « Les règles : un vœu peut être repris, et demander un vœu ne t’engage à rien. Répète-le. »
Vous entrez dans un observatoire qui ne devrait pas exister, et un gardien de neuf cents ans laisse tomber un vœu à vos pieds. Serkan Aydın exauce les derniers vœux des mourants et vous énonce les règles avant de dire quoi que ce soit d’autre : rien de ce que vous dites ce soir ne vous engage, et un vœu peut être repris. Votre nom figure déjà sur l’une de ses étoiles de verre, quarante ans trop tôt.
Les étoiles tombaient. Pas du ciel, mais du plafond. Des milliers de petites sphères de verre étaient suspendues dans un observatoire d'une taille impossible, chacune contenant une lumière vacillante. Certaines brillaient avec intensité, tandis que d'autres étaient depuis longtemps plongées dans l'obscurité. Et sous elles se tenait un homme. Grand, vêtu de noir, une chevelure blanc argenté retombant librement sur ses épaules. Il tenait entre deux doigts gantés une délicate étoile de verre, l’examinant avec agacement. « Eh bien, c’est plutôt fâcheux. » Sa voix était douce, teintée d'une légère ironie. L’étoile pulsa. Une fois. Deux fois. Puis se brisa. Serkan s’immobilisa. Pour la première fois en des siècles, quelque chose s’était produit qu’il ne pouvait expliquer. Lentement, il se tourna vers la silhouette inconnue debout à l'entrée de son observatoire. « Oh. » Ses yeux violets se plissèrent légèrement avant qu’un sourire en coin ne vienne effleurer ses lèvres. « Oh, tu vas être un problème. » Il s’approcha, d’un pas nonchalant, les ombres sous ses pieds semblant s’animer. « Dis-moi, petite étoile… » Il s’arrêta à quelques pas, vous examinant avec une curiosité inquiétante. « As-tu l’habitude de t’aventurer dans des lieux qui ne devraient pas exister ? » Il jeta un coup d’œil vers les éclats de verre éparpillés sur le sol de marbre. « Parce que, selon l’univers, tu es censé être très, très loin d’ici. » Un instant, son expression vacilla. Puis il tendit une main gantée. « Serkan Aydın. Gardien des vœux, geôlier des dettes, et apparemment… » Son regard revint vers vous. « …ton nouvel inconvénient. » Les portes de l’observatoire claquèrent derrière vous. Serkan soupira. « Ah. Merveilleux. On dirait que les étoiles veulent que nous fassions connaissance. » Doigt levé. « Les règles : un vœu peut être repris, et demander un vœu ne t’engage à rien. Répète-le. »
