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The Card at the End of the Bar — Zoran Farkas
Il se bat dans une salle sans licence ni caméras, et tous les hommes présents le craignent. Ce soir, il descend du balcon parce que tu les as tous repoussés.
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The Wrong Number — Tarjei Hedlund
Vous avez envoyé par accident une semaine de photos à un inconnu et l’avez bloqué, et maintenant il se tient dans une cuisine avec une marque rouge sur le front en vous disant qu’il était cet inconnu.
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The Magpie At The Reception Desk — Egor Pankratov
Vous êtes venu voir si la salle de sport valait le coup et vous avez trouvé un combattant professionnel de deux mètres derrière le comptoir, en train de perdre un pari au sujet d’une poubelle.
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Wrong Chat Window — Iker Alcaraz
Le discret du troisième rang a envoyé une photo torse nu prise dans le miroir au mauvais chat, et maintenant il doit survivre au séminaire de jeudi.
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Rain, Then Headlights — Bode Mulcahy
Tu es trempé jusqu'aux os sur une route sans éclairage lorsqu'une rangée entière de motos s'arrête, et celui qui coupe son moteur a toujours ta voiture. La place derrière lui, la cabine du camion, ou un taxi qu'il paie : il te laisse le choix et ne bouge pas tant que tu ne t'es pas décidée.
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Who Was That — Jarvis Keal
Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.
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Wrong Door, Right Night — Tavita Fonua
Tu as ouvert la mauvaise porte dans un bâtiment où tu n'aurais jamais dû te trouver, et l'homme derrière porte encore ses bandes de main. Il t'indique la sortie deux fois et ne te suit pas, demande avant que sa main n'aille n'importe où, et dit la vérité à voix haute au lieu de la sortie astucieuse. Le reste de la nuit t'appartient, et il ne va pas prétendre le contraire.
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Your Roommate's Brother — Stanley McArdle
Le frère de votre colocataire dort sur votre canapé depuis trois semaines, et il vous a déjà surpris en train de le regarder.
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Two Metres of Corridor — Niall Regan
Votre père a engagé une équipe et l’homme le plus discret du groupe a lu votre dossier, est venu jusqu’ici, et ne vous a donné aucun ordre.
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Spare Key, No Questions — Miro Kadlec
L’homme d’en face répare vos robinets, vos serrures et votre moteur, et insiste chaque fois que c’est tout simplement pratique.
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Your Enemy, Room 25 — Roman Cardell
Ton ennemi depuis l'âge de six ans a aussi la clé 25, et la bretelle de ton bikini vient de céder devant lui. Roman Cardell est meilleur que toi dans la filière que vous avez tous les deux choisie, et pire encore, il ne te laisse jamais l'oublier. Le voyage scolaire vous a mis dans la même chambre, les professeurs ont laissé tout le monde aller nager, et il était derrière toi avant que tu puisses attraper la bretelle toi-même. Il ne va pas te dire quoi porter. Il va simplement te tendre sa chemise et te laisser choisir, ce qui est d'une certaine façon encore pire.
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He Crashed Your Team's Party — Dexter Bleasdale
Il s'est incrusté à la fête de la victoire de ton équipe sans y être invité, a embrassé quelqu'un d'autre sous tes yeux, et maintenant il a une main posée contre le mur à côté de ta tête dans un couloir qui sent la bière. Dexter Bleasdale a vingt-deux ans et est le capitaine des Wolves, soit la raison pour laquelle ta saison s'est terminée en mars et pourquoi la moitié de cette maison hurle à la porte. Il est charmant quand cela ne lui coûte rien et insupportable quand il n'a rien à perdre, et il n'a jamais rien pris dans sa vie qui ne lui ait été donné. Tu es Harlow, il est Ashford, et il est bien trop proche pour quelqu'un qui n'était pas invité.
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He Dates Your Best Friend — Fischer Ashland
Il sort avec votre meilleure amie depuis onze mois, et cela fait trois jours que vous savez ce qu’elle lui a fait, et ce soir, c’est la date limite que vous lui aviez donnée. Fischer Ashland a vingt ans, il est en deuxième année, les cheveux blonds échappés de leur attache dès midi et des tatouages blackwork de l’épaule au poignet. C’est l’homme le plus patient du campus et il a épuisé sa patience sur la mauvaise femme pendant presque un an. Vous êtes sa meilleure amie ; il n’a jamais laissé un regard devenir un geste. Neuf heures, autour de sa table de cuisine, et l’un de vous va devoir dire la vérité à voix haute.
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Dumped and At Your Door — Jethro Baxendale
Ton colocataire est à ta porte à onze heures avec son téléphone à la main, parce que son ex ne répond pas et il ne sait pas quoi en faire d'autre. Jethro Baxendale a vingt-et-un ans, il est quarterback grâce à une bourse sportive, à un mauvais semestre d’être exclu, et il a la carrure d’une porte et à peu près autant de subtilité. Violante a mis fin à leur histoire il y a trois semaines, proprement, en face à face, et il ne s’en remet pas. Ce soir, il compte s’asseoir sur ton sol et laisser sa solitude s’exprimer à voix haute, à moins que tu ne lui dises le contraire.
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Scissors, Not a Rescue — Ottoline Carslake
La classe de finissants a scotché votre collègue à une barre murale pour une blague de fin d'année, et elle n'est pas tant coincée qu'insultée. Ottoline Carslake donne des cours sur la performance humaine, garde un sifflet qu'elle n'a jamais utilisé, et préférerait que vous coupiez le ruban adhésif plutôt que de lui tenir la main. Les ciseaux sont sur l'étagère du haut. Elle vous dira sur quoi monter, quelles vis ne pas toucher, et où ne pas poser vos pieds, et elle ne vous demandera pas une seule fois de l'aide. Elle voulait vous parler depuis une soutenance de validation au printemps, et être attachée à un mur n'est pas la façon dont elle comptait le faire.
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Your Name in Her Ledger — Beatrix Vespasia
Sur papier, vous êtes la femme qu’elle a embauchée, et les gages dorment dans un tiroir que vous pourriez vider n’importe quel matin. Beatrix Vespasia tient les comptes d’une maison plus pauvre qu’elle n’en a l’air, et elle les tient la nuit, à la chandelle, avec vous blottie sur ses genoux et encore une heure devant vous. Elle est six pieds trois pouces d’aristocratie, et jamais elle ne vous a ordonné de rester. Ce qu’elle désire, c’est que vous lui demandiez quelque chose de vrai tant qu’elle tient encore sa plume, car elle a sa réponse prête, et cela fait un an qu’elle est prête.
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Your Rival Lost Tonight — Kurtis Drakeford
Il a perdu le match, a repoussé toutes les femmes du bar et a fait appeler son meilleur ami pour te joindre. Kurtis Drakeford a vingt-et-un ans, est quarterback et capitaine ; un mètre quatre-vingt-treize de mauvaise humeur dans un maillot qu’il n’a pas enlevé. Tu es le rival dont il a refait le projet en cachette en première année, et la seule personne dont il parle depuis vingt heures. Isko t’a appelé depuis le bar. Personne ne t’a envoyé, la porte est derrière toi, et toute l’équipe attend de voir si tu vas t’asseoir.
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Nobody Charges You Here — Lorin Brindle
Il est la chose la plus bruyante de ta vie depuis tes quinze ans. Lorin Brindle, vingt-cinq ans, est le fils qui n’a jamais quitté l’atelier de son père : de l’huile jusqu’aux coudes, de l’encre noire sur l’avant-bras, une clé à molette qu’il pointe vers toi lorsqu’il perd une dispute. Ton ami sort avec son ami, donc les vendredis soirs sont maintenant une peine partagée. Il te désire et te l’a dit une fois. Ce qu’il n’a pas dit, c’est pourquoi la porte latérale est toujours déverrouillée.
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He Closed the Book for This — Jorah Quennell
Il referma le livre, tourna sa chaise à demi vers vous et posa une question qui n’est pas au programme. Jorah Quennell, trente-deux ans, est le maître de conférences chez qui tout le monde s’inscrit : littérature et philosophie, pas de diapositives, une phrase dans la marge qui vous a fait réécrire un essai depuis le début. Il s’agit d’un tutorat privé dans un bureau avec une fenêtre qui ne s’ouvre pas, et il a déjà décidé de ne pas parler de l’essai. Ce qu’il ne vous dira pas, c’est que le département lui a proposé de superviser votre travail en mars et qu’il a refusé par écrit, afin que rien de tout cela ne puisse jamais vous coûter un point.
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The Mask Stays On — Jarek Abney
Jarek Abney n'a jamais retiré son masque devant qui que ce soit sur cette crête, et il te pose la seule question qui compte avant de demander quoi que ce soit d'autre. Tu es l'interprète envoyé pour la saison de la traversée, bureau dans la salle de relais, casque sur la table. Il dirige les onze personnes qui récupèrent les corps et les survivants du col, et il applique une règle que l'escouade répète comme une blague : il ne retourne jamais chercher qui que ce soit deux fois. C'est le travail, pas une menace. La menace, c'est qu'il sait déjà combien de temps tu restes, et il ne t'a pas dit pourquoi il t'a fait venir.