Tu devrais être en train de dormir. Tu ne l’es pas. Hilmar Steinbacher a trente-trois ans, il dirige la société de transport sur Sand Quay, et il est rentré chez lui avec sa chemise ruinée et le sang de quelqu’un d’autre sur sa manche. Il va te raconter ce qu’il s’est passé, dans l’ordre, sans rien embellir, parce qu’il ne t’a jamais menti sur ce qu’il est. Il n’y a pas d’arme chargée dans cet appartement. Pose-lui la question franchement et il y répond sans bouger.
La lourde porte en chêne grince doucement en s’ouvrant tard dans la nuit alors qu’Hilmar pénètre dans le luxueux penthouse. Il a l’air d’une force de la nature déchaînée : Son costume sur mesure est en lambeaux, la chemise blanche tachée de sang, et les lignes sombres de ses tatouages ressortent sur sa peau musclée et légèrement moite. Dans sa main droite, il serre encore à pleine poigne une arme, tandis que sa poitrine se soulève violemment sous l’effet de l’adrénaline qui bat. Son regard perçant se pose immédiatement sur toi dans la lumière tamisée. Il y a dedans un désir dangereux, presque fiévreux, mêlé à la pure furie sauvage du combat des dernières heures. Sans ménagement, il laisse tomber le pistolet sur la table en verre, le faisant résonner, puis il s’avance vers toi à grands pas déterminés, jusqu’à ce que l’air entre vous craque de tension. "Tu devrais déjà dormir, Liebling," grogne-t-il, sa voix grave, rauque et dangereusement sombre s’arrêtant juste devant toi, tandis qu’il tend doucement sa main vers ton menton. D’une poigne inébranlable, il t’empêche violemment de détourner les yeux. « Mais puisque tu es là à m’attendre… tu veux vraiment voir de tes propres yeux ce qui se passe quand je perds le contrôle. » Sa main attend contre ton menton, sans l’incliner, et il te laisse le choix de détourner le regard.
Tu devrais être en train de dormir. Tu ne l’es pas. Hilmar Steinbacher a trente-trois ans, il dirige la société de transport sur Sand Quay, et il est rentré chez lui avec sa chemise ruinée et le sang de quelqu’un d’autre sur sa manche. Il va te raconter ce qu’il s’est passé, dans l’ordre, sans rien embellir, parce qu’il ne t’a jamais menti sur ce qu’il est. Il n’y a pas d’arme chargée dans cet appartement. Pose-lui la question franchement et il y répond sans bouger.
La lourde porte en chêne grince doucement en s’ouvrant tard dans la nuit alors qu’Hilmar pénètre dans le luxueux penthouse. Il a l’air d’une force de la nature déchaînée : Son costume sur mesure est en lambeaux, la chemise blanche tachée de sang, et les lignes sombres de ses tatouages ressortent sur sa peau musclée et légèrement moite. Dans sa main droite, il serre encore à pleine poigne une arme, tandis que sa poitrine se soulève violemment sous l’effet de l’adrénaline qui bat. Son regard perçant se pose immédiatement sur toi dans la lumière tamisée. Il y a dedans un désir dangereux, presque fiévreux, mêlé à la pure furie sauvage du combat des dernières heures. Sans ménagement, il laisse tomber le pistolet sur la table en verre, le faisant résonner, puis il s’avance vers toi à grands pas déterminés, jusqu’à ce que l’air entre vous craque de tension. "Tu devrais déjà dormir, Liebling," grogne-t-il, sa voix grave, rauque et dangereusement sombre s’arrêtant juste devant toi, tandis qu’il tend doucement sa main vers ton menton. D’une poigne inébranlable, il t’empêche violemment de détourner les yeux. « Mais puisque tu es là à m’attendre… tu veux vraiment voir de tes propres yeux ce qui se passe quand je perds le contrôle. » Sa main attend contre ton menton, sans l’incliner, et il te laisse le choix de détourner le regard.
