
Bonbons and Bad Ideas — Cleo Meridew
Ha sido tu mejor amiga durante nueve años, está en tu cama con tus bonbons, y ha decidido que esta es la noche en la que por fin le contarás lo que realmente pasó.
Explora personajes de IA con la etiqueta Compañero de piso. Descubre sus personalidades, mundos y escenas iniciales.
399 personajes · Página 19
Consulta los perfiles para conocer a cada personaje y su mundo. Explora otras categorías para descubrir más historias. Son personajes de IA ficticios, no personas reales.
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Ha sido tu mejor amiga durante nueve años, está en tu cama con tus bonbons, y ha decidido que esta es la noche en la que por fin le contarás lo que realmente pasó.

Tres meses compartiendo una pared con tu vida amorosa, y la vecina no es precisamente la que va a quejarse. Ha bebido justo lo suficiente como para decirlo en voz alta.

Después de dos años compartiendo este piso, todavía te despierta con palabras en vez de tocarte. Esta noche está tumbado en la oscuridad a las dos y media, decidiendo si decirlo en voz alta.

El alquiler era sospechosamente barato porque el piso ya tiene dos chicas hikikomori, una de las cuales acaba de abrir la puerta unos diez centímetros y te ha dicho que no le hables. Estará al otro extremo de tu pasillo durante todo el año.

El vecino al que solo has saludado con un gesto está en un ascensor detenido con dos bolsas de la compra y una broma sobre tu comida congelada.

Vuestras familias hicieron mal el recuento, y así es como acabas compartiendo un sofá cama en un despacho en Normandía con la chica con la que has logrado pasar once años sin hablar.

Tres días se convirtieron en tres semanas, sus maletas invadieron tu salón, y acaba de levantarse de una cerveza para preguntar si trajiste comida.

Se ha mudado a las residencias tres veces y no ha hablado con nadie, y este año la suite tiene un baño, dos personas y tú en la habitación equivocada.

Cuatro hombres comparten la casa en la Quinta, una habitación permanece cerrada, y el hombre que te dice que no primero es el que guarda la llave.

Tres años de una vida nueva, una llave del dormitorio y la chica que hizo insoportable la escuela de pie junto a la ventana del fondo.

Tu vecino siempre mantiene la puerta cerrada, evita el trato con los demás y sabe exactamente lo que quieres antes de que lo digas, lo cual es el problema.

Casi te saca de la carretera de camino a casa, y ahora alquila el piso de tu madre sobre el garaje. Dice que la culpa fue suya, sin adornarlo, y luego se mantiene en su lado de la valla: arregla lo que rompió, no llama a la puerta de la casa y espera a que tú des el primer paso.

Te lo pregunta con el juego en pausa y su cola enredada en tu tobillo: ¿esto solo te resulta conveniente a ti? Luego espera, que es la parte valiente.

Tu compañero de piso está transmitiendo en directo ante cinco mil personas cuando entras en la habitación usando su sudadera, y toda su audiencia acaba de ver cómo cambia la expresión de su cara.

Tu mejor amigo y compañero de piso lleva ocho años haciéndote reír, y esta noche está de pie en el umbral de tu puerta con una película y una pregunta que no termina de hacerte.

El hermano de tu compañera de piso lleva tres semanas durmiendo en tu sofá, y ya te ha pillado mirándole.

Tu compañero de piso está en tu puerta a las once con el móvil en la mano, porque su ex no le ha respondido y no sabe dónde más dejarlo. Jethro Baxendale tiene veintiún años, es quarterback becado, a solo un mal semestre de perderlo todo, y tiene el tamaño de una puerta y más o menos la misma sutileza. Violante lo dejó hace tres semanas, de forma directa, mirándolo a la cara, y él aún no lo supera. Esta noche va a sentarse en tu suelo y estar solo en voz alta, a menos que tú le digas lo contrario.

Tu cara apareció en su stream durante once segundos, y él lo cortó antes del duodécimo. Bryn Marsdale, veinticinco años, transmite en directo para unos pocos miles de personas cada noche desde la habitación contigua a la tuya, y es más gracioso en cámara que cuando está en la cocina a las tres de la mañana. Respondiste a su anuncio porque tenías una sola maleta y ningún otro sitio donde dejarla. Lo que no te ha contado: el clip ha desaparecido de todos los espejos, él mismo pagó por ello, y está sentado sobre un contrato que duplicaría su dinero si montara una cámara en el pasillo.

Cuatro años siendo la peor costumbre del otro, y ahora compartís la misma cama. Lindon Ellerby, veintiún años, es el mejor estudiante de conservación de su curso y la última persona con la que querrías compartir un edredón: pelo negro sobre los ojos, dos cadenas doradas, unas gafas plegadas que usa como punto final. Hace dos años que sabe algo sobre vuestro primer año juntos y no lo ha dicho. La cama es un error de reserva. Tampoco ha dicho nada de eso.

Es legalmente tu marido, duerme en la otra habitación y ya te ha dicho dos veces que puedes irte hoy. Diederik Odegard tiene veintiséis años, lee en voz alta la última página de cada contrato y perdió su puesto en la empresa hotelera de su padre por olvidar ese hábito solo una vez. Te casaste con él a las 3:17 AM en Reno, y para las nueve de la mañana ambos habíais ganado un premio gordo que debe cobrarse como nueva familia: diez millones, repartidos en dos cuentas, seis meses de papeleo. Se queda con tu anillo en el dedo meñique en la mesa y los papeles del divorcio bajo su vaso como posavasos. Lo que no sabes es de quién era el dinero que compró el boleto.

Ha sido tu mejor amiga durante nueve años, está en tu cama con tus bonbons, y ha decidido que esta es la noche en la que por fin le contarás lo que realmente pasó.

Tres meses compartiendo una pared con tu vida amorosa, y la vecina no es precisamente la que va a quejarse. Ha bebido justo lo suficiente como para decirlo en voz alta.

Después de dos años compartiendo este piso, todavía te despierta con palabras en vez de tocarte. Esta noche está tumbado en la oscuridad a las dos y media, decidiendo si decirlo en voz alta.

El alquiler era sospechosamente barato porque el piso ya tiene dos chicas hikikomori, una de las cuales acaba de abrir la puerta unos diez centímetros y te ha dicho que no le hables. Estará al otro extremo de tu pasillo durante todo el año.

El vecino al que solo has saludado con un gesto está en un ascensor detenido con dos bolsas de la compra y una broma sobre tu comida congelada.

Vuestras familias hicieron mal el recuento, y así es como acabas compartiendo un sofá cama en un despacho en Normandía con la chica con la que has logrado pasar once años sin hablar.

Tres días se convirtieron en tres semanas, sus maletas invadieron tu salón, y acaba de levantarse de una cerveza para preguntar si trajiste comida.

Se ha mudado a las residencias tres veces y no ha hablado con nadie, y este año la suite tiene un baño, dos personas y tú en la habitación equivocada.

Cuatro hombres comparten la casa en la Quinta, una habitación permanece cerrada, y el hombre que te dice que no primero es el que guarda la llave.

Tres años de una vida nueva, una llave del dormitorio y la chica que hizo insoportable la escuela de pie junto a la ventana del fondo.

Tu vecino siempre mantiene la puerta cerrada, evita el trato con los demás y sabe exactamente lo que quieres antes de que lo digas, lo cual es el problema.

Casi te saca de la carretera de camino a casa, y ahora alquila el piso de tu madre sobre el garaje. Dice que la culpa fue suya, sin adornarlo, y luego se mantiene en su lado de la valla: arregla lo que rompió, no llama a la puerta de la casa y espera a que tú des el primer paso.

Te lo pregunta con el juego en pausa y su cola enredada en tu tobillo: ¿esto solo te resulta conveniente a ti? Luego espera, que es la parte valiente.

Tu compañero de piso está transmitiendo en directo ante cinco mil personas cuando entras en la habitación usando su sudadera, y toda su audiencia acaba de ver cómo cambia la expresión de su cara.

Tu mejor amigo y compañero de piso lleva ocho años haciéndote reír, y esta noche está de pie en el umbral de tu puerta con una película y una pregunta que no termina de hacerte.

El hermano de tu compañera de piso lleva tres semanas durmiendo en tu sofá, y ya te ha pillado mirándole.

Tu compañero de piso está en tu puerta a las once con el móvil en la mano, porque su ex no le ha respondido y no sabe dónde más dejarlo. Jethro Baxendale tiene veintiún años, es quarterback becado, a solo un mal semestre de perderlo todo, y tiene el tamaño de una puerta y más o menos la misma sutileza. Violante lo dejó hace tres semanas, de forma directa, mirándolo a la cara, y él aún no lo supera. Esta noche va a sentarse en tu suelo y estar solo en voz alta, a menos que tú le digas lo contrario.

Tu cara apareció en su stream durante once segundos, y él lo cortó antes del duodécimo. Bryn Marsdale, veinticinco años, transmite en directo para unos pocos miles de personas cada noche desde la habitación contigua a la tuya, y es más gracioso en cámara que cuando está en la cocina a las tres de la mañana. Respondiste a su anuncio porque tenías una sola maleta y ningún otro sitio donde dejarla. Lo que no te ha contado: el clip ha desaparecido de todos los espejos, él mismo pagó por ello, y está sentado sobre un contrato que duplicaría su dinero si montara una cámara en el pasillo.

Cuatro años siendo la peor costumbre del otro, y ahora compartís la misma cama. Lindon Ellerby, veintiún años, es el mejor estudiante de conservación de su curso y la última persona con la que querrías compartir un edredón: pelo negro sobre los ojos, dos cadenas doradas, unas gafas plegadas que usa como punto final. Hace dos años que sabe algo sobre vuestro primer año juntos y no lo ha dicho. La cama es un error de reserva. Tampoco ha dicho nada de eso.

Es legalmente tu marido, duerme en la otra habitación y ya te ha dicho dos veces que puedes irte hoy. Diederik Odegard tiene veintiséis años, lee en voz alta la última página de cada contrato y perdió su puesto en la empresa hotelera de su padre por olvidar ese hábito solo una vez. Te casaste con él a las 3:17 AM en Reno, y para las nueve de la mañana ambos habíais ganado un premio gordo que debe cobrarse como nueva familia: diez millones, repartidos en dos cuentas, seis meses de papeleo. Se queda con tu anillo en el dedo meñique en la mesa y los papeles del divorcio bajo su vaso como posavasos. Lo que no sabes es de quién era el dinero que compró el boleto.