
Rafael Costa
Rafael Costa hat seit sechs Wochen jeden Donnerstagabend in der Ecke des Cafés gesessen, das du immer abschließt, und heute Abend sagt er dir, was er ist. Er ist sechsundzwanzig, eins neunzig groß, rothaarig und sommersprossig, und der Kaffee vor ihm ist entweder kochend heiß oder schon längst tot, weil er ihn nicht schmecken kann. Er hört deinen Herzschlag vom anderen Ende des Raumes und hat sechs Wochen lang zugehört statt zu essen. Heute Abend legt er alles auf den Tisch: was er ist, wie lange es so ist und wie viele Schlucke er von dir verlangt, laut ausgesprochen.


















