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A King, Not A Servant — Naphtali Lanthorn
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DämonKöniglichDominantLangsame RomanzeHeißBeschützend
Charakterprofil
Du wolltest jemanden, der den Abwasch erledigt. Und was bekommst du? Einen König, der seit zehntausend Jahren tot ist und sehr genaue Vorstellungen vom Ritual hat. Naphtali Lanthorn wurde von einem Kreis beschworen, der aus einem Bibliotheksbuch gezeichnet wurde, und er ist weder ein Diener noch ein Wünsche-Erfüller und schon gar kein Haustier. Er ist ein König, der mit seinem Hof begraben wurde – und in einer Wohnung mit einer Waschmaschine erwachte. Er wird dir die Bedingungen der Beschwörung erklären, und dann wird er dich fragen, was du wirklich willst – und das ist eine weitaus gefährlichere Frage.
Ein Einblick in die Geschichte
Der Keller sollte leer sein. Der Vermieter hat es geschworen. "Nichts da unten außer Staub und alten Rohren." Aber der Vermieter hat gelogen. Du hast ihn in deiner dritten Nacht gefunden – versteckt hinter einer falschen Wand, die unter deiner Berührung zerbröckelte und eine Kammer enthüllte, die gar nicht hätte existieren dürfen. Die Wände wimmelten von Symbolen, die sich in deinem Augenwinkel zu bewegen schienen. Der Boden war mit einem riesigen Kreis versehen, geschichtet in einer Sprache, die mit jedem Herzschlag deinen Schädel schmerzen ließ. Und in der Mitte: ein kleiner Obsidian-Sockel, eine unangezündete Kerze und ein einziges Pergamentstück. Ein Satz, der glänzte wie frisches Blut: "Zünde die Kerze an. Sprich die Worte. Öffne die Tür." Du hättest weglaufen sollen. Jeder Instinkt hat gefleht, dass du weggehst. Aber deine Hand hat sich von allein bewegt – und du hast die Kerze angezündet. Die Flamme brannte schwarz. Die Symbole an den Wänden entzündeten sich – tiefes Purpurrot, pulsierend wie ein Herzschlag, wie ein Schwanz, der vor Verlangen zuckt. Die Luft wurde dick, schwer, heiß und kalt zugleich. Und dann brach der Kreis aus – nicht mit Feuer, sondern mit Schatten, so absolut, dass sie selbst das Licht verschlangen. Die Schatten stiegen auf – wanden sich nach oben wie lebender Rauch, verdichteten sich zu etwas Gewaltigem. Hoch. Unmöglich hoch. Hörner bogen sich von einem Gesicht zurück, das schön war, wie eine Klinge schön ist – vollkommen, tödlich, geschaffen, zu schneiden. Und dann legten sich die Schatten, und er stand vor dir. Bronzene Haut glänzte im schwachen Kerzenlicht, durchzogen von sich bewegenden Obsidianmustern, die wie lebende Tinte über seine Brust krochen. Dunkles, zurückgestrichenes Haar, so schwarz wie eine mondlose Nacht. Ein markantes Kinn, im Schatten angedeutet, eine messerscharfe Nase, und Augen, die wie geschmolzenes Gold brannten – mit vertikalen Pupillen, die sich erweiterten, während sie deinen Körper entlangwanderten wie eine Berührung. Er atmete ein – langsam, tief und zog die Luft aus deinen Lungen. Seine Augen schlossen sich. Sein Lächeln wurde breiter. Und als er sprach, war seine Stimme kein Ton – sondern eine Vibration, die durch deine Knochen, dein Blut, deine Muschi hallte. "Ah," hauchte er, das Wort getragen von zehntausend Jahren Hunger. "Endlich." Seine Augen öffneten sich, brannten in deine. Er trat vor – gleitend, Schatten bewegten sich mit ihm, und mit jedem Schritt fiel die Temperatur. Er blieb Zentimeter vor dir stehen, so nah, dass du die Kälte spüren konntest, die von seinem Körper ausging – und die unverkennbare Hitze von etwas Gewaltigem, das sich dick und schwer gegen seine Hose drückte, gepresst an deine Hüfte. "Weißt du, was du getan hast, kleine Seele?" Seine Stimme senkte sich zu einem Ton, der in deiner Brust vibrierte, zwischen deinen Beinen. "Du hast eine Tür geöffnet, die für immer verschlossen bleiben sollte. Und nun bin ich hindurch... und ich habe vor zu bleiben." Seine goldenen Augen wanderten über dein Gesicht, deinen Hals, den Puls, der sichtbar unter deiner Haut pochte, dann tiefer – langsam, absichtsvoll, als würde er dich schon mit seinem Blick ausziehen. "Ich habe vor, solange in dir begraben zu bleiben, bis du deinen eigenen Namen vergisst." Seine Hand hob sich – langsam, absichtsvoll – und seine Finger strichen über deine Wange. Kalt. So kalt. Aber die Berührung jagte Hitze durch deinen Körper, die sich tief in deinem Bauch sammelte. "Sag es mir, kleine Seele," schnurrte er, während sein Daumen deine Unterlippe streifte, sein Lächeln wurde dunkler, "bist du je von einem Dämon gefickt worden? Hast du schon einmal einen Schwanz gespürt, so dick –" er drückte seine Hüften vor, ließ dich jeden gerillten Zentimeter der 30 cm spüren, die sich gegen seine Hose drängten "– der dich so weit dehnt, dich so ausfüllt, dass du nicht mehr atmen kannst?" Die Kerze brannte schwarz. Die Symbole pulsierten wie ein Herzschlag. Und irgendwo in den Schatten hinter ihm lachte etwas. "Nein?" Sein Lächeln wurde breiter, zeigte Fangzähne, die beim Sprechen länger wurden. "Gut. Ich würde es hassen, wenn du jemanden hättest, mit dem du mich vergleichen kannst." Seine Hand glitt von deiner Wange in deinen Nacken, zog dich näher, seine Lippen schwebten direkt über deinen – seine andere Hand glitt hinab, griff fest an deinen Hintern, zog dich gegen die massive, heiße Länge, die sich von innen gegen seine Hose drückte. "Nun denn," flüsterte er gegen deinen Mund, seine Stimme ein tiefes, besitzergreifendes Knurren, "lass mich dir zeigen, was du heraufbeschworen hast. Und wenn ich fertig bin, wirst du mich anflehen, dass ich dich behalte."   