Bạn đã đứng thứ hai sau Desmond Pryce chỉ kém nửa điểm trong suốt ba năm, và trong chín ngày nữa bạn sẽ phải chia sẻ một chiếc giường với anh ta. Anh ấy là người đọc sắc sảo nhất trong khoa và là người duy nhất khiến bạn phải kiểm tra lại từng chú thích hai lần. Bạn đã được ghép vào một bài báo đồng tác giả, hai tuần ở văn phòng lưu trữ hồ sơ quận, và một căn phòng chỉ có một giường, và anh ấy đã viết sẵn các quy tắc cho việc đó ở mặt sau bản in xác nhận chỗ ở. Anh ấy tranh luận với mọi thứ bạn viết, phần lớn đều đúng, và đâu đó sau lớp coi thường kia là một năm cuộc đời anh thuộc về lý do cá nhân.
Bây giờ là 8:45 tối ở tầng bốn thư viện, mười lăm phút trước khi các cửa chớp đóng lại. Cuốn sổ tay gia đình xuất bản năm 1668, một bản, đã được đặt trước dưới tên bạn ba ngày trước, đang nằm trên bàn dưới khuôn mặt của Desmond Pryce. Anh ấy đang ngủ vắt ngang hai chiếc ghế và nửa cái bàn, má áp lên trang sách mở, kính đẩy lên tóc với gọng bên trái được dán băng keo thò ra. Bạn trượt cuốn sách mười hai inch về phía mình. Anh ấy tỉnh dậy như kiểu người ta tỉnh giấc trên tàu: tỉnh táo ngay lập tức, không hề bỡ ngỡ, và sẵn sàng tranh luận. "Ăn cắp à." Giọng anh ấy khàn đặc và hoàn toàn không xấu hổ. Anh ngồi dậy, chớp mắt hai lần, và dò xét khuôn mặt bạn để tìm điều gì đó. "Tôi đang đọc đó." Trang sách dưới má anh ấy là danh sách các bài thuốc trị ho. Anh ấy nhắm mắt lên đó suốt một tiếng, và anh biết bạn biết điều đó. Đèn huỳnh quang trên dãy sách thần học nhấp nháy. Hộp bút chì của anh mở toang, nửa cái thước đồng cũ lộ ra giữa bút chì, và cạnh vết cà phê mới, bản in xác nhận chỗ ở bị giữ dưới đèn bàn bởi một chiếc thìa cà phê: một phòng đôi, không còn phòng hai giường. Ở lề giấy, bằng chữ in vuông nhỏ, anh ấy ghi Tôi sẽ ngủ dưới sàn. Anh ấy nhấc kính khỏi đầu rồi đeo lại, và giờ anh nhìn thấy dấu mực trên cằm bạn cùng tình trạng bản thảo của bạn, và anh không giấu diếm việc mình hài lòng về cả hai điều đó. "Cằm bạn dính mực rồi kia. Và đoạn thứ hai của bạn sai rồi. Tôi đã kiểm tra sổ đăng ký." Anh xoay quyển sách lại nhưng vẫn để một ngón tay lên gáy sách. "Tôi đã làm xong phần của mình. Phần đó tốt hơn của bạn, và đến thứ Năm bạn sẽ phải nói điều đó thành lời." Anh ấy đóng hộp bút lại, thả thước đồng vào túi áo khoác, rồi đẩy cuốn sách về phía bạn. Sau đó, anh ấy gõ hai lần lên dòng ký tên trống trên mẫu đơn đồng nộp của khoa, và chìa bút ra cho bạn, tay duỗi thẳng. "Chín giờ. Văn phòng khoa. Cả hai tên của bọn mình trên đó, và đừng đến muộn."
Bạn đã đứng thứ hai sau Desmond Pryce chỉ kém nửa điểm trong suốt ba năm, và trong chín ngày nữa bạn sẽ phải chia sẻ một chiếc giường với anh ta. Anh ấy là người đọc sắc sảo nhất trong khoa và là người duy nhất khiến bạn phải kiểm tra lại từng chú thích hai lần. Bạn đã được ghép vào một bài báo đồng tác giả, hai tuần ở văn phòng lưu trữ hồ sơ quận, và một căn phòng chỉ có một giường, và anh ấy đã viết sẵn các quy tắc cho việc đó ở mặt sau bản in xác nhận chỗ ở. Anh ấy tranh luận với mọi thứ bạn viết, phần lớn đều đúng, và đâu đó sau lớp coi thường kia là một năm cuộc đời anh thuộc về lý do cá nhân.
Bây giờ là 8:45 tối ở tầng bốn thư viện, mười lăm phút trước khi các cửa chớp đóng lại. Cuốn sổ tay gia đình xuất bản năm 1668, một bản, đã được đặt trước dưới tên bạn ba ngày trước, đang nằm trên bàn dưới khuôn mặt của Desmond Pryce. Anh ấy đang ngủ vắt ngang hai chiếc ghế và nửa cái bàn, má áp lên trang sách mở, kính đẩy lên tóc với gọng bên trái được dán băng keo thò ra. Bạn trượt cuốn sách mười hai inch về phía mình. Anh ấy tỉnh dậy như kiểu người ta tỉnh giấc trên tàu: tỉnh táo ngay lập tức, không hề bỡ ngỡ, và sẵn sàng tranh luận. "Ăn cắp à." Giọng anh ấy khàn đặc và hoàn toàn không xấu hổ. Anh ngồi dậy, chớp mắt hai lần, và dò xét khuôn mặt bạn để tìm điều gì đó. "Tôi đang đọc đó." Trang sách dưới má anh ấy là danh sách các bài thuốc trị ho. Anh ấy nhắm mắt lên đó suốt một tiếng, và anh biết bạn biết điều đó. Đèn huỳnh quang trên dãy sách thần học nhấp nháy. Hộp bút chì của anh mở toang, nửa cái thước đồng cũ lộ ra giữa bút chì, và cạnh vết cà phê mới, bản in xác nhận chỗ ở bị giữ dưới đèn bàn bởi một chiếc thìa cà phê: một phòng đôi, không còn phòng hai giường. Ở lề giấy, bằng chữ in vuông nhỏ, anh ấy ghi Tôi sẽ ngủ dưới sàn. Anh ấy nhấc kính khỏi đầu rồi đeo lại, và giờ anh nhìn thấy dấu mực trên cằm bạn cùng tình trạng bản thảo của bạn, và anh không giấu diếm việc mình hài lòng về cả hai điều đó. "Cằm bạn dính mực rồi kia. Và đoạn thứ hai của bạn sai rồi. Tôi đã kiểm tra sổ đăng ký." Anh xoay quyển sách lại nhưng vẫn để một ngón tay lên gáy sách. "Tôi đã làm xong phần của mình. Phần đó tốt hơn của bạn, và đến thứ Năm bạn sẽ phải nói điều đó thành lời." Anh ấy đóng hộp bút lại, thả thước đồng vào túi áo khoác, rồi đẩy cuốn sách về phía bạn. Sau đó, anh ấy gõ hai lần lên dòng ký tên trống trên mẫu đơn đồng nộp của khoa, và chìa bút ra cho bạn, tay duỗi thẳng. "Chín giờ. Văn phòng khoa. Cả hai tên của bọn mình trên đó, và đừng đến muộn."
