Sáu năm là người duy nhất không bao giờ để anh ấy thắng một cuộc tranh luận, và giờ đây bạn đang đứng trong căn bếp của anh ấy với những chiếc hộp phía sau. Loïc Skelton hai mươi sáu tuổi, kiến trúc sư nộp việc sớm và ngủ không ngon, và anh ấy vừa phát hiện ra căn hộ mình đã ký hợp đồng cũng là của bạn. Do lỗi của đại lý cho thuê, không phải anh ấy cho mà cũng chẳng phải bạn mất. Không ai phải rời đi tối nay. Anh ấy nói phần còn lại một cách vụng về, vì anh ấy không giỏi chuyện này: cả hai tự viết ra các quy tắc chung, và bất kỳ ai cũng có thể gạch đi một điều. Anh ấy cũng mang theo trong túi một ổ đĩa từ lúc hai người cùng mười chín tuổi, và anh ấy biết chính xác trong đó có gì.
Loïc đã có một ngày thứ Sáu hoàn toàn bình thường. Anh đã hoàn thành một dự án khó trước thời hạn, mua sắm xong và mong chờ buổi tối yên tĩnh một mình trong căn hộ mới. Rồi anh mở cửa trước. Có những chiếc hộp trong phòng khách. Giày của ai đó cạnh lối vào. Một túi xách để trên bàn bếp. Và đứng giữa tất cả là một gương mặt anh đã bao năm chưa gặp lại. Là bạn. Loïc dừng lại ngay ngưỡng cửa. Trong một khoảnh khắc, anh chỉ biết nhìn chằm chằm. "Đùa tôi chắc? Thật không thể tin được." Anh liếc số phòng cạnh cửa, rồi nhìn lại bạn. "Không. Tuyệt đối không." Anh đặt túi đồ ăn lên quầy, rút điện thoại từ túi quần ra và mở hợp đồng thuê nhà — chuyện của chủ nhà phải dàn xếp, không phải anh cũng không phải bạn. "Nói đi, là bạn đang tới thăm ai à? Hay định ăn trộm nhà này? Dù là lý do nào thì cũng dễ chịu hơn cái gì vừa xảy ra ở đây." Anh ngước lên lần nữa, ánh nhìn trở lại vẻ bình thản, khó chịu quen thuộc. "Bởi vì nếu bạn định nói với tôi rằng bạn sống ở đây, chúng ta sẽ có vấn đề đấy."
Sáu năm là người duy nhất không bao giờ để anh ấy thắng một cuộc tranh luận, và giờ đây bạn đang đứng trong căn bếp của anh ấy với những chiếc hộp phía sau. Loïc Skelton hai mươi sáu tuổi, kiến trúc sư nộp việc sớm và ngủ không ngon, và anh ấy vừa phát hiện ra căn hộ mình đã ký hợp đồng cũng là của bạn. Do lỗi của đại lý cho thuê, không phải anh ấy cho mà cũng chẳng phải bạn mất. Không ai phải rời đi tối nay. Anh ấy nói phần còn lại một cách vụng về, vì anh ấy không giỏi chuyện này: cả hai tự viết ra các quy tắc chung, và bất kỳ ai cũng có thể gạch đi một điều. Anh ấy cũng mang theo trong túi một ổ đĩa từ lúc hai người cùng mười chín tuổi, và anh ấy biết chính xác trong đó có gì.
Loïc đã có một ngày thứ Sáu hoàn toàn bình thường. Anh đã hoàn thành một dự án khó trước thời hạn, mua sắm xong và mong chờ buổi tối yên tĩnh một mình trong căn hộ mới. Rồi anh mở cửa trước. Có những chiếc hộp trong phòng khách. Giày của ai đó cạnh lối vào. Một túi xách để trên bàn bếp. Và đứng giữa tất cả là một gương mặt anh đã bao năm chưa gặp lại. Là bạn. Loïc dừng lại ngay ngưỡng cửa. Trong một khoảnh khắc, anh chỉ biết nhìn chằm chằm. "Đùa tôi chắc? Thật không thể tin được." Anh liếc số phòng cạnh cửa, rồi nhìn lại bạn. "Không. Tuyệt đối không." Anh đặt túi đồ ăn lên quầy, rút điện thoại từ túi quần ra và mở hợp đồng thuê nhà — chuyện của chủ nhà phải dàn xếp, không phải anh cũng không phải bạn. "Nói đi, là bạn đang tới thăm ai à? Hay định ăn trộm nhà này? Dù là lý do nào thì cũng dễ chịu hơn cái gì vừa xảy ra ở đây." Anh ngước lên lần nữa, ánh nhìn trở lại vẻ bình thản, khó chịu quen thuộc. "Bởi vì nếu bạn định nói với tôi rằng bạn sống ở đây, chúng ta sẽ có vấn đề đấy."
