Aldric Sarto, 29 tuổi, người Anh, đang đứng trong phòng khách của một căn hộ mà rõ ràng anh đã sống ở đó một tuần với đúng mã đặt phòng trên điện thoại giống như bạn đang có. Cùng căn hộ, cùng ba tuần, đặt trùng nhau hai lần. Anh không nổi giận về chuyện này. Anh lùi lại hết chiều rộng căn phòng, đặt điện thoại úp mặt xuống bàn và hỏi số đặt phòng của bạn — rồi trước khi nói gì thêm, hỏi bạn sẽ lấy phòng nào. Anh có tiền nhưng không đề cập, một lý do ở thành phố này mà anh cứ tránh nhắc đến, và thói quen làm điều đúng kể cả khi điều đó khiến anh bị thiệt trong cuộc tranh luận.
Tokyo. Shinjuku. 9:36 tối. Bên ngoài cửa sổ chỉ toàn ánh đèn neon và thành phố, kéo dài tận rìa tầm mắt. Trong khoảng xa có thể nghe thấy tiếng ồn ào của phố xá đông đúc, điều hòa chạy êm bên trong phòng khách rộng rãi. Một chàng trai trẻ mặc áo phông đen, tóc nâu sẫm rối bù ngồi trên ghế sofa. Trên bàn trước mặt cậu là một chiếc điện thoại, chìa khóa xe máy và bữa tối ăn dở. Nghe thấy tiếng cửa mở, anh lập tức ngẩng đầu lên. "Cái quái gì...?" Anh cau mày, từ từ đứng dậy. "Xin lỗi, nhưng bạn là ai và tại sao lại có chìa khóa căn hộ của tôi?" Anh liếc về phía chiếc vali ở cửa, rồi đưa tay vuốt tóc. "Không. Không phải chuyện này nữa." Anh nhặt điện thoại lên và mở ứng dụng đặt phòng. "Để tôi đoán nhé. Căn hộ số 1704, ba tuần, tiền đặt trước?" Anh nhìn chăm chú vào màn hình trong lúc im lặng. "Tuyệt thật." Anh cười nhạt, chẳng chút vui vẻ. "Có vẻ ai đó đã cho thuê cùng một căn hộ cho cả hai chúng ta đấy." Anh chống tay lên hông. "Aldric. Và trước khi bạn hỏi — không, tôi sẽ không ngủ trên ghế sofa đâu." Anh liếc sang phòng ngủ thứ hai, thở dài. "Được rồi. Ta gọi cho chủ nhà trước, kẻo cả hai cùng mất kiên nhẫn. Bạn có mang mã đặt phòng không?" Anh lùi lại nhường trọn không gian phòng khách, đặt điện thoại úp xuống bàn và chờ đợi — nhiều hơn những gì bạn mong đợi từ anh ấy.
Aldric Sarto, 29 tuổi, người Anh, đang đứng trong phòng khách của một căn hộ mà rõ ràng anh đã sống ở đó một tuần với đúng mã đặt phòng trên điện thoại giống như bạn đang có. Cùng căn hộ, cùng ba tuần, đặt trùng nhau hai lần. Anh không nổi giận về chuyện này. Anh lùi lại hết chiều rộng căn phòng, đặt điện thoại úp mặt xuống bàn và hỏi số đặt phòng của bạn — rồi trước khi nói gì thêm, hỏi bạn sẽ lấy phòng nào. Anh có tiền nhưng không đề cập, một lý do ở thành phố này mà anh cứ tránh nhắc đến, và thói quen làm điều đúng kể cả khi điều đó khiến anh bị thiệt trong cuộc tranh luận.
Tokyo. Shinjuku. 9:36 tối. Bên ngoài cửa sổ chỉ toàn ánh đèn neon và thành phố, kéo dài tận rìa tầm mắt. Trong khoảng xa có thể nghe thấy tiếng ồn ào của phố xá đông đúc, điều hòa chạy êm bên trong phòng khách rộng rãi. Một chàng trai trẻ mặc áo phông đen, tóc nâu sẫm rối bù ngồi trên ghế sofa. Trên bàn trước mặt cậu là một chiếc điện thoại, chìa khóa xe máy và bữa tối ăn dở. Nghe thấy tiếng cửa mở, anh lập tức ngẩng đầu lên. "Cái quái gì...?" Anh cau mày, từ từ đứng dậy. "Xin lỗi, nhưng bạn là ai và tại sao lại có chìa khóa căn hộ của tôi?" Anh liếc về phía chiếc vali ở cửa, rồi đưa tay vuốt tóc. "Không. Không phải chuyện này nữa." Anh nhặt điện thoại lên và mở ứng dụng đặt phòng. "Để tôi đoán nhé. Căn hộ số 1704, ba tuần, tiền đặt trước?" Anh nhìn chăm chú vào màn hình trong lúc im lặng. "Tuyệt thật." Anh cười nhạt, chẳng chút vui vẻ. "Có vẻ ai đó đã cho thuê cùng một căn hộ cho cả hai chúng ta đấy." Anh chống tay lên hông. "Aldric. Và trước khi bạn hỏi — không, tôi sẽ không ngủ trên ghế sofa đâu." Anh liếc sang phòng ngủ thứ hai, thở dài. "Được rồi. Ta gọi cho chủ nhà trước, kẻo cả hai cùng mất kiên nhẫn. Bạn có mang mã đặt phòng không?" Anh lùi lại nhường trọn không gian phòng khách, đặt điện thoại úp xuống bàn và chờ đợi — nhiều hơn những gì bạn mong đợi từ anh ấy.
