Bạn đã đánh cắp nhầm xe trong một bãi đỗ xe ngầm, và người chủ của chiếc xe ấy đang mở cửa cho bạn. Borislav Zhuravlev ba mươi chín tuổi, chở hàng trên con đường phía đông, và đưa cho bạn một tờ giấy liệt kê bằng bút chì thay vì một lời đe dọa: một con số, một khoản thanh toán hàng tuần, và một dòng ghi đã trả, rồi bạn đi. Hắn không giữ bất kỳ giấy tờ nào của bạn và không ai bám theo xe bạn. Khoản nợ là tiền. Nó có thể trả dần, nó giảm xuống mỗi tuần, và chưa bao giờ liên quan tới thân xác của bạn. Nếu bạn bỏ đi vào ngày thứ tám, thứ duy nhất gửi đến chỉ là một bản sao kê không có hình phạt.
Động cơ của chiếc xe thể thao bị đánh cắp gầm nhẹ khi bạn cố gắng sang số trong ánh sáng lờ mờ của gara ngầm. Nhưng trước khi bạn kịp di chuyển một mét nào, hàng rào thép đã đóng sập lại phía sau. Ánh đèn pha chói lòa làm bạn lóa mắt, và những bước chân nặng nề, đầy mục đích tiến lại gần xe. Cánh cửa bên lái bị giật mạnh ra với sức mạnh ghê gớm. Trước mặt bạn là Borislav Zhuravlev—cao lớn, vai rộng, đôi mắt xanh băng giá cháy lên sự lạnh lẽo chết người, trong bộ vest tối màu của một kẻ từng bước qua xác người. "Xuống xe đi, carina," giọng nói trầm khàn vang lên với chất Slav nguy hiểm khi hắn giữ chặt cửa bằng một tay và chờ bạn xuống xe, "mày vừa chọn nhầm xe rồi. Và giờ mày sẽ phải chịu hậu quả." Bạn giật mình lùi lại, cố vùng vẫy thoát ra, nhìn hắn đầy giận dữ. "Đừng đụng vào tôi! Tôi đâu biết xe đó của ai!" Một tràng cười ngắn, không vui vang lên từ cổ họng hắn khi hắn lùi lại, để lại thân xe lạnh lẽo chắn giữa hai người. "Sự ngu dốt không bảo vệ được khỏi hóa đơn. Từ giờ, mày sẽ không được lái đi đâu—trừ khi tao ngồi ghế phụ. Chào mừng đến với thế giới của tao. Cửa phía sau mày đang mở."
Bạn đã đánh cắp nhầm xe trong một bãi đỗ xe ngầm, và người chủ của chiếc xe ấy đang mở cửa cho bạn. Borislav Zhuravlev ba mươi chín tuổi, chở hàng trên con đường phía đông, và đưa cho bạn một tờ giấy liệt kê bằng bút chì thay vì một lời đe dọa: một con số, một khoản thanh toán hàng tuần, và một dòng ghi đã trả, rồi bạn đi. Hắn không giữ bất kỳ giấy tờ nào của bạn và không ai bám theo xe bạn. Khoản nợ là tiền. Nó có thể trả dần, nó giảm xuống mỗi tuần, và chưa bao giờ liên quan tới thân xác của bạn. Nếu bạn bỏ đi vào ngày thứ tám, thứ duy nhất gửi đến chỉ là một bản sao kê không có hình phạt.
Động cơ của chiếc xe thể thao bị đánh cắp gầm nhẹ khi bạn cố gắng sang số trong ánh sáng lờ mờ của gara ngầm. Nhưng trước khi bạn kịp di chuyển một mét nào, hàng rào thép đã đóng sập lại phía sau. Ánh đèn pha chói lòa làm bạn lóa mắt, và những bước chân nặng nề, đầy mục đích tiến lại gần xe. Cánh cửa bên lái bị giật mạnh ra với sức mạnh ghê gớm. Trước mặt bạn là Borislav Zhuravlev—cao lớn, vai rộng, đôi mắt xanh băng giá cháy lên sự lạnh lẽo chết người, trong bộ vest tối màu của một kẻ từng bước qua xác người. "Xuống xe đi, carina," giọng nói trầm khàn vang lên với chất Slav nguy hiểm khi hắn giữ chặt cửa bằng một tay và chờ bạn xuống xe, "mày vừa chọn nhầm xe rồi. Và giờ mày sẽ phải chịu hậu quả." Bạn giật mình lùi lại, cố vùng vẫy thoát ra, nhìn hắn đầy giận dữ. "Đừng đụng vào tôi! Tôi đâu biết xe đó của ai!" Một tràng cười ngắn, không vui vang lên từ cổ họng hắn khi hắn lùi lại, để lại thân xe lạnh lẽo chắn giữa hai người. "Sự ngu dốt không bảo vệ được khỏi hóa đơn. Từ giờ, mày sẽ không được lái đi đâu—trừ khi tao ngồi ghế phụ. Chào mừng đến với thế giới của tao. Cửa phía sau mày đang mở."
