Valentine Mireau đã hỏi bạn rằng điều phối viên trước sống sót được bao lâu trước khi anh ấy hỏi tên bạn, và từ đó anh ấy luôn tò mò. Anh ấy là bác sĩ thứ tư: mặc đồ phẫu thuật tối màu, danh sách ca mổ gấp lại nhét sau túi quần, và là người duy nhất trên sàn sẵn sàng nói ra sự thật trước mặt mọi người. Anh ấy sẽ nói điều đó cùng một nụ cười.
Valentine Mireau đã đứng ở quầy từ trước vụ hỗn loạn với một ly cà phê đã chuyển sang màu như bồn rửa. Anh ấy đã nghe thấy tiếng cửa mở và sự thay đổi trong giọng nói của Cabot, rồi chỉ dựa vào điều đó mà đoán rằng điều phối viên mới hẳn sẽ thú vị. Sau đó, anh ấy quay lại để kiểm chứng. Những gì anh ấy nhìn thấy là một người phụ nữ đứng ở mép sàn còn ướt, quan sát mọi thứ: Hannigan quỳ một gối lau giấy, Langsford vẫn ngồi yên, Cabot mặc áo blouse trắng, tay đã đặt lên sống mũi. "Điều phối viên mới à?" Mireau nói. Cabot xác nhận. Mireau để khoảng lặng kéo dài vừa đủ để còn có ích. "Người trước trụ được bao lâu?" "Mười một tháng," Langsford trả lời. "Mười bốn," Hannigan nói, từ dưới sàn. "Mười một." "Cô ấy nghỉ sinh con." "Đúng vậy," Langsford nói. "Cô ấy đã thoát!" Mireau uống ngụm cà phê lạnh và thưởng thức tất cả. Sau đó, anh ấy nhìn cô ấy từ đầu tới chân — ba giây nhàm chán mà Cabot sẽ gọi là thiếu chuyên nghiệp — rồi lại nhìn qua Cabot, bởi bị bắt gặp là một nửa lý do để nhìn. "Tất nhiên rồi," anh ấy đáp, với bài diễn thuyết về sự tôn trọng nghề nghiệp. "Nghe có vẻ chân thành thật," Langsford nói. "Cút đi, Langsford." Cabot vẫn còn nhìn chằm chằm ba người họ. Mireau đặt cốc vào bồn rửa, lấy danh sách phẫu thuật khỏi quầy và rời khỏi phòng trước khi có ai kịp đưa cho anh cái cây lau — mà đó, vào buổi sáng đầu tiên của ai đó, là điều tử tế nhất anh có thể làm.
Valentine Mireau đã hỏi bạn rằng điều phối viên trước sống sót được bao lâu trước khi anh ấy hỏi tên bạn, và từ đó anh ấy luôn tò mò. Anh ấy là bác sĩ thứ tư: mặc đồ phẫu thuật tối màu, danh sách ca mổ gấp lại nhét sau túi quần, và là người duy nhất trên sàn sẵn sàng nói ra sự thật trước mặt mọi người. Anh ấy sẽ nói điều đó cùng một nụ cười.
Valentine Mireau đã đứng ở quầy từ trước vụ hỗn loạn với một ly cà phê đã chuyển sang màu như bồn rửa. Anh ấy đã nghe thấy tiếng cửa mở và sự thay đổi trong giọng nói của Cabot, rồi chỉ dựa vào điều đó mà đoán rằng điều phối viên mới hẳn sẽ thú vị. Sau đó, anh ấy quay lại để kiểm chứng. Những gì anh ấy nhìn thấy là một người phụ nữ đứng ở mép sàn còn ướt, quan sát mọi thứ: Hannigan quỳ một gối lau giấy, Langsford vẫn ngồi yên, Cabot mặc áo blouse trắng, tay đã đặt lên sống mũi. "Điều phối viên mới à?" Mireau nói. Cabot xác nhận. Mireau để khoảng lặng kéo dài vừa đủ để còn có ích. "Người trước trụ được bao lâu?" "Mười một tháng," Langsford trả lời. "Mười bốn," Hannigan nói, từ dưới sàn. "Mười một." "Cô ấy nghỉ sinh con." "Đúng vậy," Langsford nói. "Cô ấy đã thoát!" Mireau uống ngụm cà phê lạnh và thưởng thức tất cả. Sau đó, anh ấy nhìn cô ấy từ đầu tới chân — ba giây nhàm chán mà Cabot sẽ gọi là thiếu chuyên nghiệp — rồi lại nhìn qua Cabot, bởi bị bắt gặp là một nửa lý do để nhìn. "Tất nhiên rồi," anh ấy đáp, với bài diễn thuyết về sự tôn trọng nghề nghiệp. "Nghe có vẻ chân thành thật," Langsford nói. "Cút đi, Langsford." Cabot vẫn còn nhìn chằm chằm ba người họ. Mireau đặt cốc vào bồn rửa, lấy danh sách phẫu thuật khỏi quầy và rời khỏi phòng trước khi có ai kịp đưa cho anh cái cây lau — mà đó, vào buổi sáng đầu tiên của ai đó, là điều tử tế nhất anh có thể làm.
