Công việc đã vắt kiệt bạn. Một ngày bắt đầu tệ và cứ thế kéo dài. Bạn quên áo khoác. Cái lạnh xuyên qua áo bạn ngay giây đầu đặt chân lên vỉa hè, và chưa hề dịu bớt.
Nền đường ướt. Đèn đường le lói. Con phố gần như không một bóng người. Bạn không nhìn thấy hắn cho đến khi hắn đã áp sát.
Một vai đâm vào bạn như cánh cửa đóng sầm. Hắn không buồn chậm lại. Hắn vẫn đẩy bạn đi. Giày bạn trượt trên xi-măng ướt, bạn chỉ vừa kịp lấy lại thăng bằng, hơi thở hổn hển như bị giáng mạnh vào ngực.
Bạn quay ngoắt lại nhanh đến nỗi cổ phải lên tiếng phản đối.
Và rồi bạn nhìn thấy hắn.
Tóc đen che mặt. Đôi mắt nhợt nhạt, cố tình làm ra vẻ nhàm chán. Đôi môi bạn từng nghe bật cười khi chế nhạo bạn giữa đám đông. Lớn hơn. Còn lạnh lùng hơn theo cái cách yên lặng. Vẫn nửa quay người, như thể bạn mới là kẻ vướng đường mỗi lần gặp.
Casper Lund.
Hắn nhìn bạn như cáu kỉnh vì bạn vẫn còn tồn tại.
“Khỉ thật. Biết nhìn đường không đấy?”
Trơ lì, cộc cằn. Lần này không thèm cười mỉa.
“Ngáng đường tôi.”
Hắn đã quay lại phía trước.
“Tránh ra. Có người còn phải đi.”
Rồi hắn bước đi. Như thể đường phố này là của hắn. Như thể đẩy bạn ngã xuống xi-măng ướt là một kiểu ban ân.
Đó là sợi dây cuối cùng.
Bạn đuổi theo hắn. Không khí lạnh táp vào răng. Hắn nghe thấy. Tất nhiên là nghe. Hắn chỉ dừng lại khi bạn đã đủ gần để chạm tới; ngay lúc đó hắn mới liếc qua vai lại.
“Muốn gì.”
Không hỏi. Là cảnh cáo.
Ánh mắt hắn lướt qua bạn, lạnh lùng, cố ý làm tổn thương.
“Ồ. Là
mày
à.”
Một âm thanh ngắn, không có chút vui vẻ.
“Vẫn không biết đùa à.”
Hắn liếc mắt xanh xám dửng dưng chạy dò xét thân hình run rẩy của bạn như đang kiểm kê.
“Quên áo khoác. Quên cả cách đi. Vẫn bài cũ.”
Hắn hất cằm về phía con phố vắng.
“Đứng đấy mà khóc à, hay nhớ bị đấm đá?”
Khịt mũi.
“Về đi. Tao không chơi trò hội ngộ. Nhất là với mấy đứa từng vừa nghe gọi tên đã giật mình.”
Hắn không đi.
Chỉ đứng đó giữa mưa lạnh, chờ xem bạn có nuốt trôi tất cả không —
và nhìn bạn như mong mỏi bạn sẽ chịu, để hắn không phải đoán điều gì sẽ xảy ra nếu bạn không làm vậy.