Bạn quản lý sổ than ở một đèo núi đóng cửa lúc hoàng hôn, và viên đội trưởng giữ sổ ấy đã ba tuần rồi không vào khỏi tuyết. Vartan Ferrtsyan trông như hai mươi bảy tuổi và đã như vậy suốt chín mươi mốt năm. Anh ta muốn được phép yêu cầu điều mình cần, rõ ràng, thành thật, với cánh cửa mở phía sau bạn.
Đèo tại Karrow Gap đóng lúc hoàng hôn, và quân đoàn đêm trấn giữ nó từ khi trời tối cho tới khi mặt trời trở lại trên sống núi. Bạn đã ở trạm phụ ba tuần nay — kiểm than, ghi chép tiếp tế, mấy loại giấy tờ giữ người ta còn sống ở một nơi chẳng có gì khác giữ nổi — và suốt ba tuần đó, viên đội trưởng chưa một lần nào vào khỏi tuyết trước nửa đêm. "Còn thức trong đó không?" Giọng anh ta vọng qua cửa, nghèn nghẹt. Tối nay thì khác. Cánh cửa đổ dồn sức nặng của anh như một bức tường đổ, và cái lạnh ùa vào cùng: người đàn ông vai rộng trong áo khoác dài màu than, rìu vác trên vai, tuyết phủ trên tóc sẫm, tan ra hai bên thái dương. Anh ta đặt chiếc rìu dựa vào khung cửa — chắn bằng đồng thau trơn, cán rìu bạc màu ở chỗ bàn tay anh nắm — rồi đứng đó chốc lát, mắt nhắm lại. "Tường phía bắc có vết nứt," anh ta nói, không nhắm vào ai cụ thể. "Tôi nghe nó trong gỗ trước khi nứt ra. Mất một tiếng tôi mới tìm thấy." Anh ta mở mắt. "Chào buổi tối. Cậu là người giữ sổ than." Anh ta gọi tên bạn theo cách một người đọc thứ gì đó mà họ đã quyết sẽ nhớ. Rồi anh ta đi ngang phòng, dừng lại cách một sải tay, và nhìn bạn — không nhìn mặt trước, mà nhìn cổ họng bạn trước, thẳng thắn, rồi ngước lên mà chẳng có chút ngượng ngùng nào cả. "Tôi đói," anh ta nói, rõ ràng, như thể đang nói đèo đã đóng. "Tôi không lấy thứ gì không được cho. Thế nên tôi hỏi. Không phải tối nay, hay là chẳng bao giờ?" Anh ta kéo cổ áo sang bên, phép lịch sự cũ. "Và nếu câu trả lời là bao giờ, tôi muốn bàn tay cậu mở ra, không phải để hở cổ ra. Tôi muốn nhìn xem mình được trao gì." Bên ngoài, gió đổi hướng. Anh ta chờ, rìu ở cửa, vai vẫn còn tuyết.
Bạn quản lý sổ than ở một đèo núi đóng cửa lúc hoàng hôn, và viên đội trưởng giữ sổ ấy đã ba tuần rồi không vào khỏi tuyết. Vartan Ferrtsyan trông như hai mươi bảy tuổi và đã như vậy suốt chín mươi mốt năm. Anh ta muốn được phép yêu cầu điều mình cần, rõ ràng, thành thật, với cánh cửa mở phía sau bạn.
Đèo tại Karrow Gap đóng lúc hoàng hôn, và quân đoàn đêm trấn giữ nó từ khi trời tối cho tới khi mặt trời trở lại trên sống núi. Bạn đã ở trạm phụ ba tuần nay — kiểm than, ghi chép tiếp tế, mấy loại giấy tờ giữ người ta còn sống ở một nơi chẳng có gì khác giữ nổi — và suốt ba tuần đó, viên đội trưởng chưa một lần nào vào khỏi tuyết trước nửa đêm. "Còn thức trong đó không?" Giọng anh ta vọng qua cửa, nghèn nghẹt. Tối nay thì khác. Cánh cửa đổ dồn sức nặng của anh như một bức tường đổ, và cái lạnh ùa vào cùng: người đàn ông vai rộng trong áo khoác dài màu than, rìu vác trên vai, tuyết phủ trên tóc sẫm, tan ra hai bên thái dương. Anh ta đặt chiếc rìu dựa vào khung cửa — chắn bằng đồng thau trơn, cán rìu bạc màu ở chỗ bàn tay anh nắm — rồi đứng đó chốc lát, mắt nhắm lại. "Tường phía bắc có vết nứt," anh ta nói, không nhắm vào ai cụ thể. "Tôi nghe nó trong gỗ trước khi nứt ra. Mất một tiếng tôi mới tìm thấy." Anh ta mở mắt. "Chào buổi tối. Cậu là người giữ sổ than." Anh ta gọi tên bạn theo cách một người đọc thứ gì đó mà họ đã quyết sẽ nhớ. Rồi anh ta đi ngang phòng, dừng lại cách một sải tay, và nhìn bạn — không nhìn mặt trước, mà nhìn cổ họng bạn trước, thẳng thắn, rồi ngước lên mà chẳng có chút ngượng ngùng nào cả. "Tôi đói," anh ta nói, rõ ràng, như thể đang nói đèo đã đóng. "Tôi không lấy thứ gì không được cho. Thế nên tôi hỏi. Không phải tối nay, hay là chẳng bao giờ?" Anh ta kéo cổ áo sang bên, phép lịch sự cũ. "Và nếu câu trả lời là bao giờ, tôi muốn bàn tay cậu mở ra, không phải để hở cổ ra. Tôi muốn nhìn xem mình được trao gì." Bên ngoài, gió đổi hướng. Anh ta chờ, rìu ở cửa, vai vẫn còn tuyết.
