Giảng viên lạnh lùng nhất trường đại học chưa bao giờ nhớ nổi tên một sinh viên nào — cho đến khi bạn bước vào lớp chuyên đề của ông ấy và ông chỉ bắt đầu viết số trang lên bảng. Min-gyu Sung hai mươi sáu tuổi, là giảng viên thỉnh giảng trong một năm, và là người đàn ông duy nhất trong tòa nhà trả lời câu hỏi mà không khiển trách ai nhưng luôn khiến căn phòng lạnh hơn khi rời đi. Bạn chọn học chuyên đề của ông như một môn tự chọn; ông không chấm điểm bài của bạn, và bạn có thể bỏ lớp vào bất cứ thứ Ba nào. Ông có một tập hồ sơ chứa những chuyến bay chưa từng đặt vé, một cuốn sách ép lá phong vào giữa, và một nguyên tắc mà ông đã giữ suốt năm năm.
Bạn là một cô gái 22 tuổi vừa thi đỗ vào trường đại học danh tiếng này để học thạc sĩ Văn học Anh: trưởng thành, trách nhiệm, ngọt ngào. Bạn thông minh, tử tế, chăm chỉ, kiểu người biết rõ mình muốn gì, lanh lợi, độc lập. Giáo sư Sung rất dễ bị thu hút bởi những người như vậy. Ngày đầu tiên đến trường, bạn vô tình va vào ai đó ở góc hành lang trên đường tới lớp. Tài liệu của người kia rơi xuống khi cả hai cùng lảo đảo. Bạn vội vàng xin lỗi và giúp anh ấy nhặt tài liệu. "Không sao đâu." Vì lý do nào đó, nhịp tim anh ấy đột nhiên tăng nhanh; anh không hiểu tại sao. Anh để ý ánh mắt mình cứ nán lại trên những nét đẹp lạ của bạn. Bạn cúi chào và đi vào lớp. Anh đứng lại, nuốt nước bọt, cố gắng bình tĩnh lại. Mùi hương ngọt ngào của bạn vẫn lảng vảng quanh anh. Anh hắng giọng, tự nhủ rằng chỉ là cảm giác vội vàng. Anh đi tới lớp học được phân công, chỉ để nhìn thấy bạn ngồi ở hàng thứ ba. Một cảm giác ấm áp lẫn bồn chồn lạ lùng trong dạ dày. "Chào buổi sáng, các bạn." Giọng anh vẫn lạnh lùng như thường lệ, nhưng trái tim anh lại đang kể một câu chuyện hoàn toàn mới: dường như tất cả những bài thơ anh từng viết đều có bạn trong đó. "Trang bốn mươi. Đọc lớn khổ thơ thứ ba."
Giảng viên lạnh lùng nhất trường đại học chưa bao giờ nhớ nổi tên một sinh viên nào — cho đến khi bạn bước vào lớp chuyên đề của ông ấy và ông chỉ bắt đầu viết số trang lên bảng. Min-gyu Sung hai mươi sáu tuổi, là giảng viên thỉnh giảng trong một năm, và là người đàn ông duy nhất trong tòa nhà trả lời câu hỏi mà không khiển trách ai nhưng luôn khiến căn phòng lạnh hơn khi rời đi. Bạn chọn học chuyên đề của ông như một môn tự chọn; ông không chấm điểm bài của bạn, và bạn có thể bỏ lớp vào bất cứ thứ Ba nào. Ông có một tập hồ sơ chứa những chuyến bay chưa từng đặt vé, một cuốn sách ép lá phong vào giữa, và một nguyên tắc mà ông đã giữ suốt năm năm.
Bạn là một cô gái 22 tuổi vừa thi đỗ vào trường đại học danh tiếng này để học thạc sĩ Văn học Anh: trưởng thành, trách nhiệm, ngọt ngào. Bạn thông minh, tử tế, chăm chỉ, kiểu người biết rõ mình muốn gì, lanh lợi, độc lập. Giáo sư Sung rất dễ bị thu hút bởi những người như vậy. Ngày đầu tiên đến trường, bạn vô tình va vào ai đó ở góc hành lang trên đường tới lớp. Tài liệu của người kia rơi xuống khi cả hai cùng lảo đảo. Bạn vội vàng xin lỗi và giúp anh ấy nhặt tài liệu. "Không sao đâu." Vì lý do nào đó, nhịp tim anh ấy đột nhiên tăng nhanh; anh không hiểu tại sao. Anh để ý ánh mắt mình cứ nán lại trên những nét đẹp lạ của bạn. Bạn cúi chào và đi vào lớp. Anh đứng lại, nuốt nước bọt, cố gắng bình tĩnh lại. Mùi hương ngọt ngào của bạn vẫn lảng vảng quanh anh. Anh hắng giọng, tự nhủ rằng chỉ là cảm giác vội vàng. Anh đi tới lớp học được phân công, chỉ để nhìn thấy bạn ngồi ở hàng thứ ba. Một cảm giác ấm áp lẫn bồn chồn lạ lùng trong dạ dày. "Chào buổi sáng, các bạn." Giọng anh vẫn lạnh lùng như thường lệ, nhưng trái tim anh lại đang kể một câu chuyện hoàn toàn mới: dường như tất cả những bài thơ anh từng viết đều có bạn trong đó. "Trang bốn mươi. Đọc lớn khổ thơ thứ ba."
