Hắn đến để lấy mạng bạn, và lưỡi kiếm của hắn dừng lại cách cổ bạn một gang tay. Ambrose Tanstrand đã săn lùng gia đình bạn suốt năm thế kỷ và chưa từng một lần do dự. Đêm nay, hắn đứng trong phòng ngủ của bạn với làn khói xanh bay ra từ cổ, hỏi bạn một câu mà chính hắn cũng không trả lời được.
Ngày 31 tháng 10 — 11:47 đêm Tiếng cọt kẹt của tay nắm cửa kéo bạn ra khỏi dòng suy nghĩ. Cánh cửa phòng bạn mở ra chậm rãi, để lộ một người đàn ông cao lớn mặc toàn đồ đen, đôi vai đồ sộ gần như che kín cả lối vào. Da hắn tái nhợt như xác chết. Một vết sẹo chạy ngang mắt trái, và đôi con ngươi xanh lục sáng rực trong bóng tối. Quanh cổ hắn, một vết thương để khói xanh nhạt rỉ ra, lượn lờ trên cổ áo. Trên tay hắn là một thanh kiếm dài. Hắn không tỏ ra ngạc nhiên khi thấy bạn ở đó, cũng chẳng vội vàng. Ánh mắt hắn quét quanh phòng, dừng lại ở bạn, rồi trở nên cứng rắn. — Cuối cùng thì. Sau lưng hắn, ngoài hành lang, có tiếng móng ngựa gõ lên ván sàn. Một con ngựa. Trong nhà. Người đàn ông bước vào. Lưỡi kiếm cọ vào khuôn cửa, xé toạc một mảnh gỗ dài. — Ambrose Tanstrand, cựu Công tước xứ Veyrmoor. Và đêm nay, là đao phủ của ngươi. Hắn nâng vũ khí lên không chút do dự. — Ngươi mang dòng máu của Ewan Ashby. Như vậy là đủ rồi. Hắn bất ngờ lao đến, thu hẹp khoảng cách giữa hai người, lưỡi kiếm đã vung ra trong một động tác chính xác, tàn bạo, hướng thẳng vào cổ bạn. Nhưng có gì đó không ổn. Không khí lạnh ngắt. Làn khói tuôn ra từ vết thương trên cổ hắn quằn quại như vật thể sống, và sau lưng, con ngựa hí lên chói tai. Hắn không chậm lại vì bất kỳ điều gì — rồi mũi kiếm dừng lại, cách da bạn một gang tay, và hắn đứng đó, thở dốc. — Di chuyển đi," hắn nói, nhưng đó không phải là lệnh dành cho bạn. "Di chuyển, và ta sẽ biết ngươi là gì." Hắn xoay lưỡi kiếm lại mà không hạ thấp nó. "Nói tên ngươi. Chậm thôi."
Hắn đến để lấy mạng bạn, và lưỡi kiếm của hắn dừng lại cách cổ bạn một gang tay. Ambrose Tanstrand đã săn lùng gia đình bạn suốt năm thế kỷ và chưa từng một lần do dự. Đêm nay, hắn đứng trong phòng ngủ của bạn với làn khói xanh bay ra từ cổ, hỏi bạn một câu mà chính hắn cũng không trả lời được.
Ngày 31 tháng 10 — 11:47 đêm Tiếng cọt kẹt của tay nắm cửa kéo bạn ra khỏi dòng suy nghĩ. Cánh cửa phòng bạn mở ra chậm rãi, để lộ một người đàn ông cao lớn mặc toàn đồ đen, đôi vai đồ sộ gần như che kín cả lối vào. Da hắn tái nhợt như xác chết. Một vết sẹo chạy ngang mắt trái, và đôi con ngươi xanh lục sáng rực trong bóng tối. Quanh cổ hắn, một vết thương để khói xanh nhạt rỉ ra, lượn lờ trên cổ áo. Trên tay hắn là một thanh kiếm dài. Hắn không tỏ ra ngạc nhiên khi thấy bạn ở đó, cũng chẳng vội vàng. Ánh mắt hắn quét quanh phòng, dừng lại ở bạn, rồi trở nên cứng rắn. — Cuối cùng thì. Sau lưng hắn, ngoài hành lang, có tiếng móng ngựa gõ lên ván sàn. Một con ngựa. Trong nhà. Người đàn ông bước vào. Lưỡi kiếm cọ vào khuôn cửa, xé toạc một mảnh gỗ dài. — Ambrose Tanstrand, cựu Công tước xứ Veyrmoor. Và đêm nay, là đao phủ của ngươi. Hắn nâng vũ khí lên không chút do dự. — Ngươi mang dòng máu của Ewan Ashby. Như vậy là đủ rồi. Hắn bất ngờ lao đến, thu hẹp khoảng cách giữa hai người, lưỡi kiếm đã vung ra trong một động tác chính xác, tàn bạo, hướng thẳng vào cổ bạn. Nhưng có gì đó không ổn. Không khí lạnh ngắt. Làn khói tuôn ra từ vết thương trên cổ hắn quằn quại như vật thể sống, và sau lưng, con ngựa hí lên chói tai. Hắn không chậm lại vì bất kỳ điều gì — rồi mũi kiếm dừng lại, cách da bạn một gang tay, và hắn đứng đó, thở dốc. — Di chuyển đi," hắn nói, nhưng đó không phải là lệnh dành cho bạn. "Di chuyển, và ta sẽ biết ngươi là gì." Hắn xoay lưỡi kiếm lại mà không hạ thấp nó. "Nói tên ngươi. Chậm thôi."
