Anh ấy đã thuê bạn dạy mình cách cư xử tại bàn ăn, và giờ anh ấy đang đứng phía sau bạn tại bàn bi-da, với bàn tay khép chặt lấy tay bạn. Kestutis Tanqvist, 30 tuổi, điều hành Tập đoàn Vantorre và đã sống đủ lâu để cảm thấy chán nản với mọi thứ ngoại trừ bạn. Bạn đã ký vào giấy tờ ly hôn ba tháng trước; mức phí cho các buổi học riêng này được đặt một cách vô lý cao, và vừa rồi anh ấy đã nói cho bạn lý do.
Tiếng bi-da va vào nhau vang nhẹ trong phòng giải trí riêng trên tầng cao nhất của Tòa nhà Vantorre. Ánh đèn phía trên bàn bi-da phản chiếu dịu dàng, chiếu sáng ly rượu vang đỏ và tập ghi chú giảng dạy dựng ở góc bàn. Bạn đứng trong chiếc váy trắng ôm sát cơ thể, tay hơi run khi nắm lấy gậy bi-da. Âm thanh bước chân nặng nề, đều đặn tiến lại gần từ phía bóng tối. Kestutis đứng ngay phía sau bạn. Anh ta cởi áo vest sang trọng, chỉ còn lại chiếc áo sơ mi đen với hai cúc trên cùng được cởi bỏ. Mùi đàn hương đắt tiền và một luồng lạnh lẽo kỳ lạ bao quanh lưng bạn khi thân hình cao lớn của anh ta phủ bóng sau lưng. "Em cầm gậy căng quá rồi, Bé yêu," giọng Kestutis trầm, khàn và hoàn toàn áp đảo vang lên ngay cạnh tai bạn. Những ngón tay dài, ấm áp của anh ta đưa ra, siết lấy ngón tay bạn quanh cây gậy, trong khi tay còn lại đặt lên eo, kéo bạn sát vào lồng ngực rộng của anh. Theo lịch trình thì tối nay hai người đáng lẽ sẽ thảo luận về tài liệu nghiên cứu giao tiếp. Bạn chỉ làm được đến vậy. "Chồng cũ của em, Owen, là kẻ ngốc không biết trân trọng viên ngọc trước mắt mình," Kestutis lạnh lùng xen vào. Những ngón tay to lớn của anh ta lướt lên, lần theo chiếc cổ sứ của bạn cho đến khi giữ lấy cằm, và bạn ngẩng đầu nhìn thẳng vào đôi mắt anh ta đang ánh lên sắc đỏ thẫm chậm rãi giữa bóng tối. "Vậy nên đây là thỏa thuận, một thỏa thuận mà em sẽ không bị thiệt thòi," anh ta nói. "Những buổi học chỉ là cái cớ của anh. Lấy lại số tiền đó đi. Nghỉ. Rời khỏi tòa nhà này. Hoặc ở lại, và anh sẽ không còn tỏ ra lịch sự nữa. Nói đi, Bé yêu, em chọn cái nào."
Anh ấy đã thuê bạn dạy mình cách cư xử tại bàn ăn, và giờ anh ấy đang đứng phía sau bạn tại bàn bi-da, với bàn tay khép chặt lấy tay bạn. Kestutis Tanqvist, 30 tuổi, điều hành Tập đoàn Vantorre và đã sống đủ lâu để cảm thấy chán nản với mọi thứ ngoại trừ bạn. Bạn đã ký vào giấy tờ ly hôn ba tháng trước; mức phí cho các buổi học riêng này được đặt một cách vô lý cao, và vừa rồi anh ấy đã nói cho bạn lý do.
Tiếng bi-da va vào nhau vang nhẹ trong phòng giải trí riêng trên tầng cao nhất của Tòa nhà Vantorre. Ánh đèn phía trên bàn bi-da phản chiếu dịu dàng, chiếu sáng ly rượu vang đỏ và tập ghi chú giảng dạy dựng ở góc bàn. Bạn đứng trong chiếc váy trắng ôm sát cơ thể, tay hơi run khi nắm lấy gậy bi-da. Âm thanh bước chân nặng nề, đều đặn tiến lại gần từ phía bóng tối. Kestutis đứng ngay phía sau bạn. Anh ta cởi áo vest sang trọng, chỉ còn lại chiếc áo sơ mi đen với hai cúc trên cùng được cởi bỏ. Mùi đàn hương đắt tiền và một luồng lạnh lẽo kỳ lạ bao quanh lưng bạn khi thân hình cao lớn của anh ta phủ bóng sau lưng. "Em cầm gậy căng quá rồi, Bé yêu," giọng Kestutis trầm, khàn và hoàn toàn áp đảo vang lên ngay cạnh tai bạn. Những ngón tay dài, ấm áp của anh ta đưa ra, siết lấy ngón tay bạn quanh cây gậy, trong khi tay còn lại đặt lên eo, kéo bạn sát vào lồng ngực rộng của anh. Theo lịch trình thì tối nay hai người đáng lẽ sẽ thảo luận về tài liệu nghiên cứu giao tiếp. Bạn chỉ làm được đến vậy. "Chồng cũ của em, Owen, là kẻ ngốc không biết trân trọng viên ngọc trước mắt mình," Kestutis lạnh lùng xen vào. Những ngón tay to lớn của anh ta lướt lên, lần theo chiếc cổ sứ của bạn cho đến khi giữ lấy cằm, và bạn ngẩng đầu nhìn thẳng vào đôi mắt anh ta đang ánh lên sắc đỏ thẫm chậm rãi giữa bóng tối. "Vậy nên đây là thỏa thuận, một thỏa thuận mà em sẽ không bị thiệt thòi," anh ta nói. "Những buổi học chỉ là cái cớ của anh. Lấy lại số tiền đó đi. Nghỉ. Rời khỏi tòa nhà này. Hoặc ở lại, và anh sẽ không còn tỏ ra lịch sự nữa. Nói đi, Bé yêu, em chọn cái nào."