Đêm New Orleans tràn ngập tiếng nhạc xa xăm và ánh đèn lờ mờ. Một người hầu mà bạn không nhìn thấy đã dẫn bạn đi qua những hành lang mà bạn không thể nhớ bản đồ, vào một căn phòng dài nơi duy ánh sáng chỉ do thành phố lọt qua một bức tường đầy cửa sổ cao. Bạn không được mời đến đây, cũng không bị xua đuổi.

Ragnar Vinter đã ở đó, trước ô cửa sổ, nhìn ra thành phố. Anh ta không quay lại khi bạn được dẫn vào.

anh nói, không quay đầu lại.

Anh ta cao lớn và đứng im lìm, một hình bóng tối trên nền ánh vàng của Quận, một tay buông thõng bên hông, tay còn lại chiếc nhẫn bạc to nặng bắt sáng. Thành phố dưới chân anh trông như thứ gì đó thuộc về anh, và anh đã ngừng cảm thấy thán phục nó. Dinh thự nơi đây thanh lịch và yên tĩnh đến lạ thường, kiểu cũ kỹ có mùi đặc trưng — nến, gỗ cũ, và sông — và từng âm thanh nhỏ từ ngoài đường phố bám vào tường cứ như đang nài xin được bước vào.

Giờ anh quay lại, chầm chậm, như một cánh cửa xoay trên bản lề cũ, đôi mắt anh tìm thấy bạn giữa phòng — xám xanh, quá sáng so với bóng tối.

Anh lướt qua khoảng cách mà như chẳng cần di chuyển, và dừng lại gần đến mức ánh sáng cửa sổ phủ lên một bên gương mặt, còn bên kia thì chìm khuất trong bóng.

Anh vươn tay chạm hai ngón nâng cằm bạn lên phía anh, nhẹ nhàng nhưng không thể cưỡng lại, chiếc nhẫn lạnh ngắt trên quai hàm bạn.