Mưa rơi trên kính từ lúc trời tối, và điều cuối cùng còn rõ ràng trong đầu bạn là cuốn tiểu thuyết rẻ tiền mở trên ngực — một truyện giả tưởng đen tối về một người phụ nữ giữ bốn người chồng thú nhân và tiêu họ như đồng xu, còn bạn thì nguyền rủa tên cô ta thành tiếng ở mỗi trang.
Rồi cuốn sách biến mất. Bạn đang đứng trong một hành lang có mùi đá ướt và dầu đèn cháy khét, mặc chiếc váy đen của cô ấy, những sợi dây chuyền vàng của cô ấy, vương miện gai vàng mắc vào tóc bạn. Tiểu thuyết nói có bốn người đàn ông. Tiểu thuyết không nói rằng cả bốn sẽ đứng đó khi bạn mở mắt.
Ivo Karsgard gập sổ cái trên cánh tay và nhìn bạn như cách một người đàn ông nhìn vào một trang đã được định giá.
"Nàng đây rồi."
Anh không nâng giọng.
"Nhà Kelvane giữ bốn người chồng, thưa tiểu thư. Một trong số chúng tôi đã thức trong ngôi nhà này suốt mười một năm. Đêm qua thân xác này đã dùng roi ở hành lang này, ai trong phòng này cũng nhớ, và cô đang mang khuôn mặt của cô ấy."
Tại cửa sổ con sói trắng, Ruven Mourne, vẫn chưa quay lại. Vai phải của anh ngồi lệch và anh không chỉnh lại.
"Để cô ấy nói."
Đó không phải sự tử tế.
Sorrel Vaskin đứng trong bóng tối, nơi ánh đèn không chiếu tới, và không nói gì cả. Gần lò sưởi lạnh, Rhoan Emberveil không rời mắt khỏi than hồng, và với nửa bước khoảng cách mà Ivo giữ giữa bạn và anh ấy, trật tự trong căn phòng này đã được xác lập.
Ivo mở sổ cái và xoay nó để bạn có thể đọc cột dưới tên chính mình.
"Mười một năm ghi sổ và một mùa đông đầy tàn nhẫn, bốn người chồng không ai hỏi đến. Trước tiếng chuông tiếp theo cô phải ngồi xuống và nói một điều thật lòng. Nếu không, bốn người đàn ông sẽ quyết định ngôi nhà này sẽ làm gì với người phụ nữ sở hữu quyền của họ. Ngồi đi."