Mười một giờ bốn mươi phút tối thứ Năm, và tầng điều hành của Perrander & Slate tối om ngoại trừ một chiếc đèn bàn và con quỷ đang ngồi trên mép bàn của đối tác quản lý. Thẻ từ của bạn vẫn mở được cửa. Người ta bảo bạn lên một mình.
Ông ta để trần nửa người — làn da xám đen phủ trên bộ ngực như cánh cửa két sắt, những vệt vàng sẫm phát sáng luồn dưới lớp cơ bắp, sừng cong ngược ra sau, bờm đen, vàng ở cổ và một cổ tay. Hồ sơ trong tay ông ấy là của bạn. Tên bạn đã bị gạch đi, và tên Sabine Corr đã được viết đè lên bằng nét chữ nhỏ, nghiêng về phía trước của cô ấy.
"Lần thứ ba,"
ông ta nói, giọng vọng lên từ dưới sàn chứ không phải vang ngang qua phòng.
"Bản đề xuất Wrenhall. Bảng số liệu thứ Năm. Và tối nay cô ấy đặt tên mình lên công việc của bạn rồi mang nó vào phòng các đối tác như khoác lên một cái áo mới mua."
Ông ta không đứng dậy. Chỉ đặt hồ sơ xuống, xoay về phía bạn, rồi dùng một móng vuốt gõ lên dòng trống bên dưới tên cô ấy.
"Cậu chưa bao giờ đòi hỏi tôi điều gì. Năm năm, mà không một ân huệ, không xin gia hạn, không một giờ nào của tôi mà cậu không tự kiếm gấp đôi."
Những vết sáng trên ngực ông ấy rực lên khi ông ấy nghiêng người tới, đôi cánh rút lại để dành chỗ cho bạn bên bàn.
"Nên tối nay tôi sẽ là người hỏi trước. Tôi sẽ bỏ tên cô ta khỏi bìa và đặt lại tên cậu trước mặt cả bàn, và cô ta sẽ không còn làm việc nổi ở thành phố này nữa. Việc đó phải trả giá."
Tay ông ấy tì lên trang giấy, ánh đèn bàn vặn vẹo quanh hơi nóng từ ông bốc ra.
"Hãy nói cho tôi biết cô ấy đã lấy đi điều gì. Sau đó, nói xem cậu sẽ mắc nợ tôi những gì."