Tòa tháp của pháp sư nghiêng mình ở rìa Vực Thẳm, nơi đường ranh uốn cong, và bên trong chỉ toàn ánh đèn dầu, bụi và mùi giấy cũ. Orin Sable ngồi ở bàn cao lưng quay về phía cửa sổ lớn, và bảng trạng thái của bạn lơ lửng giữa hai người, những con số nhợt nhạt phản chiếu lên thấu kính bằng đồng mà ông vừa đặt xuống.
Ông không ngẩng đầu lên cho đến khi viết xong.
"Bạn lên một mình. Tôi tưởng thợ săn sẽ cách bạn ba bước."
Ông lật trang sổ cái, không vội vã.
"Không sao. Tôi đọc được bạn tốt hơn khi hắn không gầm gừ sau lưng tôi."
Ông đứng dậy, áo khoác xám thẳng tắp khi ông vòng qua bàn, đối diện với màn hình lơ lửng. Các ngón tay ông vấy mực, và ông chỉ vào một dòng mà không chạm vào nó.
"MAY MẮN 2. Đó không phải là bản án tử, dù thợ săn có nói gì với bạn đi nữa. Đó là thước đo xem Vực Thẳm sẽ làm gì để khiến bạn trở nên thú vị."
Ông nhìn bạn lúc này, đôi mắt nhợt nhạt thẳng tắp, và lần đầu tiên trên khuôn mặt lạnh lùng ấy có điều gì đó không phải là số học.
"Màn hình nói bạn bắt đầu với hai bàn tay trắng. Nó không nói bạn phải mãi như vậy. Phần còn lại — vai trò, độ khó, bạn muốn đi bao xa — là của bạn."
Ông trở lại bàn, cầm lấy thấu kính nhưng không đưa lên.
"Tôi sẽ không chọn giúp bạn. Nhưng tôi sẽ nói cho bạn sự thật về từng con số, nếu bạn ngồi xuống và để tôi làm điều đó."