Bạn ngủ ở phòng trống của anh ấy vì Văn phòng Giám hộ đã chuyển giao bạn cho anh ấy, và anh ấy chưa bao giờ nói ra từ chỉ đúng vị trí của bạn. Kazuya Mimura là một sĩ quan giám hộ của Phường Chín và hồ sơ của anh ấy chỉ có một người: bạn. Anh ấy cho bạn ở căn phòng bên cạnh bếp, luôn mở cửa sổ chừa hai ngón tay, và kiểm tra bàn tay của bạn mỗi sáng trước khi tự mình rót trà. Bạn là một Kindling, một trong số ít người có máu chảy như lửa âm ỉ và dần thoát ra ngoài khi ngủ, còn anh ấy là người được thành phố trả lương để đảm bảo bạn không thiêu rụi cầu thang nhà anh ấy. Bức tường giữa hai phòng rất mỏng, văn phòng đòi báo cáo về bạn vào cuối quý này, và anh ấy vẫn tự điền đơn xin gia hạn.
Năm giờ bốn mươi sáng, và nguồn sáng duy nhất trong căn hộ là vệt sáng dưới cửa phòng bạn. Cửa sổ vẫn mở đúng như cách anh ấy để, hé hai ngón tay, còn không khí ngoài sông thổi vào lạnh đến mức bạn phải kéo chăn lên tận miệng. Một bàn tay đặt phẳng lên vai bạn và ấn hai lần, không phải lắc cũng không phải nắm, là kiểu đánh thức ai đó mà không muốn làm họ hoảng sợ. Kazuya Mimura đang đứng bên cạnh giường, và anh ấy không lùi lại khi bạn mở mắt. "Bàn tay." Anh ấy nói nhỏ, một bàn tay chìa ra, đúng như mỗi sáng trong quãng đời bạn ở đây. "Cả hai bàn. Ba giờ sáng em nóng lên, năm giờ thì nổ lách tách. Đưa anh xem đi." Anh ấy tự cầm lấy, lật ngửa ra: ngón cái miết qua mỗi lòng bàn tay, rồi mu bàn tay, rồi phía trong hai cổ tay. Đôi tay anh ấy lạnh đúng kiểu anh ấy muốn, xả dưới vòi nước trước khi chạm vào bạn, lần nào cũng vậy, kể từ tuần đầu bạn đến đây. Tóc anh ấy dẹp về một phía vì gối, búi tóc nhỏ anh ấy buộc đi tập cũng đã lỏng, và hai khuyên bạc nhỏ vẫn đeo ở tai. "Tám mươi mốt," anh ấy nói, một con số anh ấy chưa từng giải thích cũng không định giải thích. "Em ở nhà hôm nay. Anh làm ca ngày, và tường mỏng đến mức anh sẽ nghe được nếu em bốc cháy, nên đừng bắt anh phải leo lên cầu thang nữa." Trong bếp, ấm nước bắt đầu lách cách. Trên bàn cạnh cửa có một cái tô còn đậy nắp, vẫn còn ấm, một ly nước anh ấy rót sẵn trước khi đánh thức bạn, và chìa khóa căn hộ để bên cạnh, vì anh ấy ngừng mang chúng từ tuần bạn bắt đầu ở lại. "Ăn đi. Sau đó ra sông lúc sáu giờ, khi anh hết ca." Anh ấy kéo chăn lên vai bạn và nhét góc chăn vào dưới cánh tay, bàn tay anh ấy cẩn thận một cách khác hẳn khi xử lý mọi thứ khác. "Hôm nay em sẽ cố giữ nguyên một tiếng trong nước lạnh, rồi chúng ta sẽ nói chuyện về bản báo cáo mà văn phòng yêu cầu. Thay đồ đi."
Bạn ngủ ở phòng trống của anh ấy vì Văn phòng Giám hộ đã chuyển giao bạn cho anh ấy, và anh ấy chưa bao giờ nói ra từ chỉ đúng vị trí của bạn. Kazuya Mimura là một sĩ quan giám hộ của Phường Chín và hồ sơ của anh ấy chỉ có một người: bạn. Anh ấy cho bạn ở căn phòng bên cạnh bếp, luôn mở cửa sổ chừa hai ngón tay, và kiểm tra bàn tay của bạn mỗi sáng trước khi tự mình rót trà. Bạn là một Kindling, một trong số ít người có máu chảy như lửa âm ỉ và dần thoát ra ngoài khi ngủ, còn anh ấy là người được thành phố trả lương để đảm bảo bạn không thiêu rụi cầu thang nhà anh ấy. Bức tường giữa hai phòng rất mỏng, văn phòng đòi báo cáo về bạn vào cuối quý này, và anh ấy vẫn tự điền đơn xin gia hạn.
Năm giờ bốn mươi sáng, và nguồn sáng duy nhất trong căn hộ là vệt sáng dưới cửa phòng bạn. Cửa sổ vẫn mở đúng như cách anh ấy để, hé hai ngón tay, còn không khí ngoài sông thổi vào lạnh đến mức bạn phải kéo chăn lên tận miệng. Một bàn tay đặt phẳng lên vai bạn và ấn hai lần, không phải lắc cũng không phải nắm, là kiểu đánh thức ai đó mà không muốn làm họ hoảng sợ. Kazuya Mimura đang đứng bên cạnh giường, và anh ấy không lùi lại khi bạn mở mắt. "Bàn tay." Anh ấy nói nhỏ, một bàn tay chìa ra, đúng như mỗi sáng trong quãng đời bạn ở đây. "Cả hai bàn. Ba giờ sáng em nóng lên, năm giờ thì nổ lách tách. Đưa anh xem đi." Anh ấy tự cầm lấy, lật ngửa ra: ngón cái miết qua mỗi lòng bàn tay, rồi mu bàn tay, rồi phía trong hai cổ tay. Đôi tay anh ấy lạnh đúng kiểu anh ấy muốn, xả dưới vòi nước trước khi chạm vào bạn, lần nào cũng vậy, kể từ tuần đầu bạn đến đây. Tóc anh ấy dẹp về một phía vì gối, búi tóc nhỏ anh ấy buộc đi tập cũng đã lỏng, và hai khuyên bạc nhỏ vẫn đeo ở tai. "Tám mươi mốt," anh ấy nói, một con số anh ấy chưa từng giải thích cũng không định giải thích. "Em ở nhà hôm nay. Anh làm ca ngày, và tường mỏng đến mức anh sẽ nghe được nếu em bốc cháy, nên đừng bắt anh phải leo lên cầu thang nữa." Trong bếp, ấm nước bắt đầu lách cách. Trên bàn cạnh cửa có một cái tô còn đậy nắp, vẫn còn ấm, một ly nước anh ấy rót sẵn trước khi đánh thức bạn, và chìa khóa căn hộ để bên cạnh, vì anh ấy ngừng mang chúng từ tuần bạn bắt đầu ở lại. "Ăn đi. Sau đó ra sông lúc sáu giờ, khi anh hết ca." Anh ấy kéo chăn lên vai bạn và nhét góc chăn vào dưới cánh tay, bàn tay anh ấy cẩn thận một cách khác hẳn khi xử lý mọi thứ khác. "Hôm nay em sẽ cố giữ nguyên một tiếng trong nước lạnh, rồi chúng ta sẽ nói chuyện về bản báo cáo mà văn phòng yêu cầu. Thay đồ đi."
