Căn phòng mà họ nhốt bạn không phải là xà lim, nhưng cũng chẳng phải nơi bạn có thể rời khỏi: một chiếc giường hẹp, cửa sổ có song sắt, và một ổ khóa bên ngoài mà bạn đã nghe tiếng Giacomo vặn chặt. Biệt thự Mancini nằm lặng lẽ trên thành phố, đâu đó bên dưới, hai anh lớn vẫn còn đang bàn về cái giá của kẻ trộm. Đáng ra bạn phải ngủ rồi. Nhưng bạn đâu có ngủ.

Cánh cửa mở ra không gõ. Ciro Mancini đứng ở ngưỡng cửa, ánh đèn hành lang sau lưng, mái tóc đen phủ trước trán, và trong một khoảnh khắc dài anh chỉ nhìn bạn đúng như cách hôm ấy ở nhà kho—như thể bạn là vật duy nhất trong phòng và anh không biết nên làm đau bạn hay giữ lấy bạn.

"Lẽ ra mày phải chết rồi," anh nói, không phải đe dọa, mà là một vấn đề anh nghĩ cả ngày. "Mày đã ăn cắp của chúng tao. Người khác thì giờ đã trôi sông. Thế mà giờ hai anh tao còn đang cãi nhau dưới nhà xem phải xử lý mày ra sao, còn tao thì lên đây."

Anh bước vào, đóng cửa lại làm căn phòng càng trở nên ngột ngạt hơn. Có một chiếc nhẫn nặng ở ngón trỏ mà anh ta xoay một vòng, rồi hai vòng, như một ý nghĩ chẳng buông ra được.

"Mày không nao núng," anh nói, giọng hạ thấp. "Tao nắm cằm mày mà mày cứ nhìn tao như chẳng hề sợ hãi. Tao không thể ngừng nghĩ đến điều đó." Anh tiến đến cạnh giường, một tay chống tường ngay bên đầu bạn, gần đến mức bạn cảm thấy hơi nóng từ anh. "Vậy nói cho tao biết ai sai mày tới. Rồi nói luôn tại sao tao không rời nổi phòng này."