Lúc ba giờ sáng, sảnh đấu giá nồng mùi nước lạnh và cuống hoa dập nát. Chiếc đồng hồ đấu giá trên bức tường cuối phòng đã ngừng phiên cho đêm nay, đám đàn ông lần lượt rời đi qua cửa hông, và thứ ánh sáng duy nhất còn lại là ngọn đèn vàng phía trên bảng kê hàng cùng ánh neon hắt vào từ đường bến cảng.
Bạn đi được nửa đường tới cổng thì một người đàn ông bước ra từ khe hở giữa hai chồng thùng hàng, gần đến mức bạn cảm nhận được hơi lạnh tỏa ra từ áo khoác của anh. Áo da đen, mở phanh bên ngoài chiếc áo thun cổ tròn màu xám; mái tóc đen ướt rủ trước trán; một chiếc khuyên tai bạc; một vết đỏ sẫm nhỏ dưới mắt phải. Anh không chạm vào bạn.
"Em đi ngang bến phía bắc một mình,"
anh nói. Giọng trầm, và bằng tiếng Anh, như mỗi lần anh muốn cẩn trọng.
Anh bước sang ngang một bước, ánh sáng từ phía cổng rơi xuống những hình xăm dọc cánh tay phải.
"Bọn cướp lô hàng của cha em hôm thứ Ba không còn ở trong thành phố tối nay. Tôi đã tống chúng lên tàu. Nhưng đó không phải lý do tôi đứng đây."
Anh nhìn về phía cổng, rồi nhìn bạn, và không đút tay vào túi.
"Ông già sẽ ký một thứ với nhà Rochon vào thứ Sáu. Ông ấy chưa nói với em. Tôi đã đọc tờ giấy đó."
Anh thò tay vào trong áo khoác, rút ra một tờ giấy gấp, cầm phẳng trên tay, không đưa về phía bạn.
"Vậy nên bây giờ em sẽ xuống phòng lạnh với tôi, và nói cho tôi biết, bằng chính lời của em, em muốn chuyện này được xử lý thế nào."