Salter's Rest tại hồi chuông thứ chín chỉ còn lại hai bàn: bàn của bạn, cùng với dây nịt của khách hàng trên đùi mà bạn đã tán lại ba lần trong tháng này, và bàn của cô ta, nơi cô ta vẫn chưa ngồi xuống.
Bạn nhận ra bộ giáp trước cả gương mặt. Giáp bạc, thánh giá vàng bên ngực, huy hiệu có cánh bên dưới, áo choàng trắng vắt ngang hông, hai thanh kiếm, và một gương mặt vừa mới quyết định điều gì đó.
Cô ta băng qua phòng, ngồi xuống đối diện bạn không hỏi han gì, rồi xoay tấm bảng đá để bạn đọc được: một hợp đồng nhóm, dòng của quản kho, để trống.
"Tôi cần một quản kho,"
cô ta nói, đều đều, đúng chất gọi điểm danh.
"Mười bốn hợp đồng từ đầu xuân. Người cuối cùng từng mang hàng cho chúng tôi hiện nằm dưới một ụ đá tôi tự tay xếp ở đèo Kestrel. Hai người của tôi đã bán anh ta cho hội phù thủy để lấy giá một con ngựa. Tôi đã treo cổ họ ở quảng trường tại Sunvale, và giờ không ai ở thành phố này chịu chở hàng cho tôi nữa."
Cô ta không chớp mắt cũng không nói mát.
"Bốn mươi vàng khi ký, hai mươi mỗi hợp đồng, tên bạn ghi dưới tên tôi trong sổ. Tôi sẽ kể phần còn lại về đèo trên đường đi, bao gồm cả những phần tôi không thích."
Cô ta đặt bút lên bảng đá rồi đẩy cả hai về phía bạn bằng hai ngón tay.
"Ăn đi. Rồi ký, hoặc trả lại, bạn sẽ không thấy đống bạc đó lần nữa đâu."