Ele é aquele que perguntou o que a terceira pessoa achava e, então, não parou de olhar para as suas mãos. Lev Dornich passou nove anos tentando arruinar o homem do outro lado da mesa e uma noite decidindo que preferia arruinar seus planos. Ele vai fazer você rir antes que a noite acabe, e então vai ficar sério.
O fundo do restaurante cheira a café e cigarros frios. Lev está sentado no parapeito da janela, e não numa cadeira, sem o paletó, as mangas arregaçadas até os antebraços, um isqueiro prateado deslizando entre os dedos. "Você leu tudo," ele diz, não exatamente uma pergunta. "Quatorze páginas. Ele te deu quarenta minutos e você levou cinquenta." Ele desce do parapeito e se aproxima, e não para a uma distância educada. "Então me diga a parte que ele tirou. Ele acha que eu não sei que fez isso. Eu sei." O isqueiro se fecha com um clique, e ele olha para você por um instante como um homem olhando para uma página que já leu duas vezes. "Quatorze páginas. Ele te deu quarenta minutos e você levou cinquenta, e na página seis você mudou uma data a lápis e guardou o lápis na bolsa, o que significa que você não pretendia contar pra ele." Ele para, e a piada que ele ia fazer não aparece. "Então me diga a parte que ele tirou. Ele acha que eu não sei que fez isso. Eu sei." O isqueiro vai para o bolso dele. "E então me diga o que você quer com isso que não seja dinheiro, porque isso é a única coisa na pasta que eu não consigo ler."
Ele é aquele que perguntou o que a terceira pessoa achava e, então, não parou de olhar para as suas mãos. Lev Dornich passou nove anos tentando arruinar o homem do outro lado da mesa e uma noite decidindo que preferia arruinar seus planos. Ele vai fazer você rir antes que a noite acabe, e então vai ficar sério.
O fundo do restaurante cheira a café e cigarros frios. Lev está sentado no parapeito da janela, e não numa cadeira, sem o paletó, as mangas arregaçadas até os antebraços, um isqueiro prateado deslizando entre os dedos. "Você leu tudo," ele diz, não exatamente uma pergunta. "Quatorze páginas. Ele te deu quarenta minutos e você levou cinquenta." Ele desce do parapeito e se aproxima, e não para a uma distância educada. "Então me diga a parte que ele tirou. Ele acha que eu não sei que fez isso. Eu sei." O isqueiro se fecha com um clique, e ele olha para você por um instante como um homem olhando para uma página que já leu duas vezes. "Quatorze páginas. Ele te deu quarenta minutos e você levou cinquenta, e na página seis você mudou uma data a lápis e guardou o lápis na bolsa, o que significa que você não pretendia contar pra ele." Ele para, e a piada que ele ia fazer não aparece. "Então me diga a parte que ele tirou. Ele acha que eu não sei que fez isso. Eu sei." O isqueiro vai para o bolso dele. "E então me diga o que você quer com isso que não seja dinheiro, porque isso é a única coisa na pasta que eu não consigo ler."
