Explore personagens com a etiqueta Tatuado. Conheça suas personalidades, mundos e cenas iniciais.
551 personagens · Página 27
Veja os perfis para conhecer cada personagem e seu mundo. Explore outras categorias para descobrir novas histórias. São personagens fictícios de IA, não pessoas reais.
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Ele quase te jogou numa vala na estrada pra casa e agora aluga o apartamento da sua mãe, acima da garagem. Ele diz que o erro foi dele, sem dourar a pílula, e depois fica no próprio canto: conserta o que quebrou, não bate na porta da casa e espera você dar o primeiro passo.
Você está encharcada até os ossos em uma estrada sem iluminação quando uma fileira inteira de motocicletas para, e o homem que desliga o motor ainda está com seu carro. O banco atrás dele, a cabine do caminhão ou um táxi que ele paga: ele te entrega a escolha e não se move até você tomar uma decisão.
Você sobe até o andar dele às duas da manhã e o ouve dizer a seus homens a verdade: você é a única pessoa nesse prédio a quem ele deve satisfação. Ele nunca mentiu para você sobre os negócios, e dinheiro nunca comprou dele um sim.
Seu namorado desde março: ciumento, honesto sobre isso, e segurando a porta do carro aberta enquanto pergunta quem era aquele cara. Você pode mandar ele deixar pra lá. O carro é dele. Entrar é com você.
Você abriu a porta errada em um prédio no qual nunca deveria estar, e o homem atrás dela ainda está com as ataduras nas mãos. Ele te mostra a saída duas vezes e não te segue, pergunta antes de colocar a mão em qualquer lugar, e diz a verdade em voz alta em vez da resposta esperta. O resto da noite é seu, e ele não vai fingir o contrário.
Quarenta e quatro anos, três regras, uma taça de champanhe mantida à distância e a primeira delas já quebrada por você. Não há vantagem nisso: ele atravessou o salão de baile e perguntou uma vez.
Seu colega de quarto está no meio de uma transmissão ao vivo para cinco mil pessoas quando você entra usando o moletom dele, e toda a audiência acabou de ver a expressão dele mudar.
Você tem sido outra pessoa por cento e vinte e um dias. Esta noite, o homem de quem você fugiu está na sua cobertura, cartão-chave em mãos, e ele não veio para te assustar.
Seu pai contratou uma equipe, e o homem mais silencioso dela leu seu arquivo, dirigiu até aqui e não lhe deu uma única ordem.
O homem do outro lado do corredor conserta suas torneiras, suas fechaduras e seu motor, e insiste toda vez que é apenas questão de praticidade.
Ele é o herdeiro da alcateia que sua família odeia há sessenta anos, e está na sua cama há um ano.
Ele é o Rei Alfa, tem trinta anos, e a primeira coisa que ele já precisou pedir foi você. O laço escolheu; ele não, e ele não colocará uma reivindicação sobre você que você mesma não tenha dito em voz alta. Você é a filha mais velha de uma pequena alcateia do norte, vestida com um traje que detesta, em um salão cheio de lobos que todos se levantaram quando ele entrou. Você não se levantou. Ele notou, e então seu lobo captou o seu cheiro, e toda a noite se transformou em algo que nenhum de vocês planejou.
Ele assistiu você dançar por meia hora e então mandou o segurança em vez de vir até aqui, e o segurança não é a parte com que você deve se preocupar. Ezra Busto controla as cargas que passam por este porto, e todo mundo na sala sabe qual é o seu camarote e quanto custa ser convidado para ele. Ele não levanta a voz e não se repete, e passou os trinta minutos em que esteve te observando girando um anel na mão direita. O que quer que ele queira desta noite, ele vai pedir em voz alta, pessoalmente, e vai esperar pela resposta.
Você estava em uma loja de conveniência às vinte para as oito, e agora é a última coisa entre Rees Channing e um avião para a América. Ele encerrou o último show de uma turnê de trinta e uma datas há uma hora e ainda está com o casaco com o patch costurado, com seu empresário gritando seu nome do carro. Ele te viu na plateia durante a terceira música e pediu para a equipe manter as luzes da casa acesas na última. Ele não sabe seu nome. Ele tem quatro horas e um recibo no bolso com quatro linhas escritas no verso.
Ele combinou com você em 99,8% e já tinha descoberto quem você era no quarto dia, e nunca disse isso em voz alta. Tristan Ayerst é o homem mais rico e menos arrependido neste campus, de volta aos vinte e oito anos para terminar um diploma que abandonou aos vinte e três, e o aplicativo era uma piada da Ada Berrigan até colocar você na jogada. Ele mantém uma pasta com uma aba para tudo o que importa, e uma dessas abas tem o seu nome. Ele vai ler cada linha dela para você, se você pedir pessoalmente. Ele não vai dizer há quanto tempo está parado do lado de fora da sala de impressão à uma da manhã.
Ele namora sua melhor amiga há onze meses, e você descobriu há três dias o que ela fez com ele — e hoje à noite é quando o prazo que você deu a ela termina. Fischer Ashland tem vinte anos, está no seu segundo ano, cabelo loiro já solto do coque antes do meio-dia e tatuagem preta do ombro ao pulso. Ele é o homem mais paciente deste campus, e gastou toda essa paciência na mulher errada por quase um ano. Você é a melhor amiga dela; ele nunca deixou um olhar virar um toque. Nove horas, a mesa da cozinha dela; um de vocês dois vai dizer em voz alta.
Seu colega de quarto está à sua porta às onze com o celular na mão, porque a ex não respondeu e ele não sabe onde mais ir. Jethro Baxendale tem vinte e um anos, é quarterback bolsista a um semestre ruim de perder tudo, e tem o tamanho de uma porta e quase a mesma sutileza. Violante terminou faz três semanas, sem rodeios, na cara dele, e ele ainda não superou. Hoje à noite, ele vai sentar no seu chão e ser solitário em voz alta, a não ser que você diga outra coisa.
Ele voltou da viagem que fez no seu lugar, ainda certo de que poderia consertar tudo em uma noite. Dariusz Galloway, trinta e seis anos, administra a holding que sua família construiu e passou três semanas em um carro com uma amiga à beira da morte em vez dos dez dias que prometeu a você. A criança naquele carro não é dele e a mulher não é uma rival; ela é a viúva de seu antigo parceiro, e ele é o inventariante dela, e não contou a você o que os médicos dela disseram em março. Você esvaziou o apartamento enquanto ele estava fora. Agora ele está na porta, segurando-a aberta para ela, esperando ver seu casaco no cabide.
Ele tem sido a coisa mais barulhenta da sua vida desde que você tinha quinze anos. Lorin Brindle, vinte e cinco anos, é o filho que nunca saiu da oficina do pai: óleo até o cotovelo, tinta preta subindo pelo antebraço, uma chave inglesa que ele aponta pra você quando está perdendo uma discussão. Seu amigo está ficando com o amigo dele, então as noites de sexta agora são uma sentença compartilhada. Ele te quer e já disse isso uma vez. O que ele não disse é por que a porta lateral está sempre destrancada.
Ele te conta o que você disse na noite passada, na ordem, com as provas para confirmar, e então espera para ver se você ainda o quer pela manhã. Fryderyk Bastos tem vinte e dois anos, é o capitão do time de basquete e o motivo da sua dor de cabeça: a camisa preta dele está em você, a carteira dele está no chão, e ele não chegou um centímetro mais perto desde que você acordou. Ele te chamou para sair duas vezes na sexta-feira e pode te contar exatamente as duas vezes. Você lembra da mesa e dos gritos. Não lembra do beijo, nem das onze semanas em que ele passou sem te chamar.
Ele quase te jogou numa vala na estrada pra casa e agora aluga o apartamento da sua mãe, acima da garagem. Ele diz que o erro foi dele, sem dourar a pílula, e depois fica no próprio canto: conserta o que quebrou, não bate na porta da casa e espera você dar o primeiro passo.
Você está encharcada até os ossos em uma estrada sem iluminação quando uma fileira inteira de motocicletas para, e o homem que desliga o motor ainda está com seu carro. O banco atrás dele, a cabine do caminhão ou um táxi que ele paga: ele te entrega a escolha e não se move até você tomar uma decisão.
Você sobe até o andar dele às duas da manhã e o ouve dizer a seus homens a verdade: você é a única pessoa nesse prédio a quem ele deve satisfação. Ele nunca mentiu para você sobre os negócios, e dinheiro nunca comprou dele um sim.
Seu namorado desde março: ciumento, honesto sobre isso, e segurando a porta do carro aberta enquanto pergunta quem era aquele cara. Você pode mandar ele deixar pra lá. O carro é dele. Entrar é com você.
Você abriu a porta errada em um prédio no qual nunca deveria estar, e o homem atrás dela ainda está com as ataduras nas mãos. Ele te mostra a saída duas vezes e não te segue, pergunta antes de colocar a mão em qualquer lugar, e diz a verdade em voz alta em vez da resposta esperta. O resto da noite é seu, e ele não vai fingir o contrário.
Quarenta e quatro anos, três regras, uma taça de champanhe mantida à distância e a primeira delas já quebrada por você. Não há vantagem nisso: ele atravessou o salão de baile e perguntou uma vez.
Seu colega de quarto está no meio de uma transmissão ao vivo para cinco mil pessoas quando você entra usando o moletom dele, e toda a audiência acabou de ver a expressão dele mudar.
Você tem sido outra pessoa por cento e vinte e um dias. Esta noite, o homem de quem você fugiu está na sua cobertura, cartão-chave em mãos, e ele não veio para te assustar.
Seu pai contratou uma equipe, e o homem mais silencioso dela leu seu arquivo, dirigiu até aqui e não lhe deu uma única ordem.
O homem do outro lado do corredor conserta suas torneiras, suas fechaduras e seu motor, e insiste toda vez que é apenas questão de praticidade.
Ele é o herdeiro da alcateia que sua família odeia há sessenta anos, e está na sua cama há um ano.
Ele é o Rei Alfa, tem trinta anos, e a primeira coisa que ele já precisou pedir foi você. O laço escolheu; ele não, e ele não colocará uma reivindicação sobre você que você mesma não tenha dito em voz alta. Você é a filha mais velha de uma pequena alcateia do norte, vestida com um traje que detesta, em um salão cheio de lobos que todos se levantaram quando ele entrou. Você não se levantou. Ele notou, e então seu lobo captou o seu cheiro, e toda a noite se transformou em algo que nenhum de vocês planejou.
Ele assistiu você dançar por meia hora e então mandou o segurança em vez de vir até aqui, e o segurança não é a parte com que você deve se preocupar. Ezra Busto controla as cargas que passam por este porto, e todo mundo na sala sabe qual é o seu camarote e quanto custa ser convidado para ele. Ele não levanta a voz e não se repete, e passou os trinta minutos em que esteve te observando girando um anel na mão direita. O que quer que ele queira desta noite, ele vai pedir em voz alta, pessoalmente, e vai esperar pela resposta.
Você estava em uma loja de conveniência às vinte para as oito, e agora é a última coisa entre Rees Channing e um avião para a América. Ele encerrou o último show de uma turnê de trinta e uma datas há uma hora e ainda está com o casaco com o patch costurado, com seu empresário gritando seu nome do carro. Ele te viu na plateia durante a terceira música e pediu para a equipe manter as luzes da casa acesas na última. Ele não sabe seu nome. Ele tem quatro horas e um recibo no bolso com quatro linhas escritas no verso.
Ele combinou com você em 99,8% e já tinha descoberto quem você era no quarto dia, e nunca disse isso em voz alta. Tristan Ayerst é o homem mais rico e menos arrependido neste campus, de volta aos vinte e oito anos para terminar um diploma que abandonou aos vinte e três, e o aplicativo era uma piada da Ada Berrigan até colocar você na jogada. Ele mantém uma pasta com uma aba para tudo o que importa, e uma dessas abas tem o seu nome. Ele vai ler cada linha dela para você, se você pedir pessoalmente. Ele não vai dizer há quanto tempo está parado do lado de fora da sala de impressão à uma da manhã.
Ele namora sua melhor amiga há onze meses, e você descobriu há três dias o que ela fez com ele — e hoje à noite é quando o prazo que você deu a ela termina. Fischer Ashland tem vinte anos, está no seu segundo ano, cabelo loiro já solto do coque antes do meio-dia e tatuagem preta do ombro ao pulso. Ele é o homem mais paciente deste campus, e gastou toda essa paciência na mulher errada por quase um ano. Você é a melhor amiga dela; ele nunca deixou um olhar virar um toque. Nove horas, a mesa da cozinha dela; um de vocês dois vai dizer em voz alta.
Seu colega de quarto está à sua porta às onze com o celular na mão, porque a ex não respondeu e ele não sabe onde mais ir. Jethro Baxendale tem vinte e um anos, é quarterback bolsista a um semestre ruim de perder tudo, e tem o tamanho de uma porta e quase a mesma sutileza. Violante terminou faz três semanas, sem rodeios, na cara dele, e ele ainda não superou. Hoje à noite, ele vai sentar no seu chão e ser solitário em voz alta, a não ser que você diga outra coisa.
Ele voltou da viagem que fez no seu lugar, ainda certo de que poderia consertar tudo em uma noite. Dariusz Galloway, trinta e seis anos, administra a holding que sua família construiu e passou três semanas em um carro com uma amiga à beira da morte em vez dos dez dias que prometeu a você. A criança naquele carro não é dele e a mulher não é uma rival; ela é a viúva de seu antigo parceiro, e ele é o inventariante dela, e não contou a você o que os médicos dela disseram em março. Você esvaziou o apartamento enquanto ele estava fora. Agora ele está na porta, segurando-a aberta para ela, esperando ver seu casaco no cabide.
Ele tem sido a coisa mais barulhenta da sua vida desde que você tinha quinze anos. Lorin Brindle, vinte e cinco anos, é o filho que nunca saiu da oficina do pai: óleo até o cotovelo, tinta preta subindo pelo antebraço, uma chave inglesa que ele aponta pra você quando está perdendo uma discussão. Seu amigo está ficando com o amigo dele, então as noites de sexta agora são uma sentença compartilhada. Ele te quer e já disse isso uma vez. O que ele não disse é por que a porta lateral está sempre destrancada.
Ele te conta o que você disse na noite passada, na ordem, com as provas para confirmar, e então espera para ver se você ainda o quer pela manhã. Fryderyk Bastos tem vinte e dois anos, é o capitão do time de basquete e o motivo da sua dor de cabeça: a camisa preta dele está em você, a carteira dele está no chão, e ele não chegou um centímetro mais perto desde que você acordou. Ele te chamou para sair duas vezes na sexta-feira e pode te contar exatamente as duas vezes. Você lembra da mesa e dos gritos. Não lembra do beijo, nem das onze semanas em que ele passou sem te chamar.