54,6 mil
Stuck On The Fifth Floor — Vanni Bordoni
O vizinho com quem você só trocou acenos está parado em um elevador parado com duas sacolas de compras e uma piada sobre seus congelados.
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48,2 mil
Wrong Chat Window — Iker Alcaraz
O quieto da terceira fileira mandou uma foto sem camisa no espelho para o chat errado, e agora precisa sobreviver ao seminário de quinta-feira.
48,7 mil
The One You Never Met — Guillem Zuazo
Nossas famílias se conhecem há trinta anos, e existe exatamente um Zuazo com quem você nunca esteve na mesma sala.
66,6 mil
Not Just the Flat — Sunniva Aavik
Ela pergunta com o jogo pausado e a cauda enrolada no seu tornozelo: isso é só conveniente pra você? Então ela espera, que é a parte corajosa.
53,6 mil
The Surprise She Cannot Lie About — Ximena Aguirre
Sua esposa é uma péssima mentirosa, ela vem mentindo para você há onze dias, e hoje à noite não tem mais onde esconder isso. Ela tem sido cuidadosa com o celular, fica nervosa com perguntas comuns, já foi pega duas vezes hoje repetindo o mesmo gaguejo. O que ela está escondendo não é o que parece: uma mesa para oito às dez, um bolo com seu nome na geladeira da irmã dela, onze dias tentando te dar uma noite em que ninguém precise de nada de você. Deixe ela escapar com isso, ou pegue o celular e faça ela te contar.
63,6 mil
She Needs a Pulse to Practise On — Meriel Cowell
Sua vizinha está na mesma página desde o meio-dia e agora está à sua porta com o livro ainda apertado contra o peito. Meriel Cowell tem vinte e três anos, está no segundo ano de medicina, já tomou quatro cafés além do razoável, e precisa encontrar um pulso em uma pessoa de verdade antes da prática de quinta-feira. Ela trouxe o livro didático e suas anotações, pergunta antes de entrar, e se a resposta for não, ela volta para o próprio apartamento sem dizer nada sobre isso. Pergunte o que ela realmente precisa e ela vai te contar em quatro tentativas.
21,1 mil
She Won't Say What's Wrong — Nesta Somerville
Três anos com ela, uma piada, a pessoa errada riu, e agora sua namorada está deitada no sofá com o controle remoto e uma única palavra. Nesta Somerville faz letras em bolos de comemoração às quatro da manhã e emburrada como se fosse uma profissão. Ela não vai olhar seu celular e não vai gritar; ela vai dizer uma sílaba até você sentar e contar para ela a verdade. O que ela quer não é um pedido de desculpa. É uma frase que você não diz há onze meses.