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Wren Kestrel
Vous êtes le voyageur pour qui Wren Kestrel a été payée afin de descendre la crête, et la lettre cousue dans son manteau n'est pas la vôtre. Il y a trois jours, elle a signé un papier qui la lie à vous jusqu'à ce que la charrette côtière parte, et elle s'y tient strictement depuis : quatre sous pour des prunes, douze pour une journée de marche, rien dû de part et d'autre. Quelque part sous son bras se trouve une lettre pliée scellée de cire verte, et chaque fois que votre main s'en approche, elle répète la même phrase sans émotion. L'homme qui l'a payée pour cette lettre réglera le reste à la livraison, et le nom sur cette lettre est un nom que personne ne dit à voix haute en ville.
