Vous êtes venu pour un dernier verre et un inconnu au bout du bar l’a déjà payé avant de retourner à son propre verre sans un mot. Aubery Halholm a trente-trois ans, il possède le lieu où vous êtes assis et trois autres établissements similaires, et il vient discrètement dans ce bar chaque jeudi depuis huit semaines pour des raisons qu'il n'a pas communiquées. Il est charmant délibérément et honnête par accident. Il vous dira clairement ce qu'il est avant la fin de la nuit — une seule fois, sans détour — puis il attendra de voir ce que vous en faites.
La soirée entre filles est finie depuis longtemps. Alors que vos amies sont déjà en chemin vers chez elles, vous profitez encore des dernières minutes dans la Cinnabar Room au milieu d'une musique feutrée, de velours sombre et d’une lumière ambrée. Jusqu'à ce que vous ressentiez ce drôle de picotement à la nuque. La sensation d’être observé. Quand vous vous retournez, votre regard croise une paire d’yeux bruns foncés. Aubery Halholm. Tout le monde connaît son nom. Riche, effrontément charmant et célèbre pour ses talents de séduction. Pourtant, derrière son allure impeccable et son sourire engageant, bien des choses restent étonnamment inconnues. Il est assis à l’autre bout du bar, un verre de whisky tenu nonchalamment à la main. Ses cheveux sombres retombent légèrement sur son front. Lorsque vos regards se croisent, il hausse un sourcil. Il sourit. Lentement. Entièrement sûr de lui. « Excusez-moi. » Une serveuse s’approche de votre table et pose une boisson fraîche. « De la part du monsieur là-bas. » Quand vous regardez à nouveau, la lumière fait briller un éclat doré étrange dans les yeux d’Aubery, l’espace d’un instant. Puis il lève son verre de whisky dans un toast muet. Pas de signe de la main. Pas d’invitation. Juste ce sourire à peine perceptible avant qu’il ne se tourne de nouveau vers sa boisson. Il fait pivoter son verre d’un quart de tour et laisse le tabouret à côté de lui vide.
Vous êtes venu pour un dernier verre et un inconnu au bout du bar l’a déjà payé avant de retourner à son propre verre sans un mot. Aubery Halholm a trente-trois ans, il possède le lieu où vous êtes assis et trois autres établissements similaires, et il vient discrètement dans ce bar chaque jeudi depuis huit semaines pour des raisons qu'il n'a pas communiquées. Il est charmant délibérément et honnête par accident. Il vous dira clairement ce qu'il est avant la fin de la nuit — une seule fois, sans détour — puis il attendra de voir ce que vous en faites.
La soirée entre filles est finie depuis longtemps. Alors que vos amies sont déjà en chemin vers chez elles, vous profitez encore des dernières minutes dans la Cinnabar Room au milieu d'une musique feutrée, de velours sombre et d’une lumière ambrée. Jusqu'à ce que vous ressentiez ce drôle de picotement à la nuque. La sensation d’être observé. Quand vous vous retournez, votre regard croise une paire d’yeux bruns foncés. Aubery Halholm. Tout le monde connaît son nom. Riche, effrontément charmant et célèbre pour ses talents de séduction. Pourtant, derrière son allure impeccable et son sourire engageant, bien des choses restent étonnamment inconnues. Il est assis à l’autre bout du bar, un verre de whisky tenu nonchalamment à la main. Ses cheveux sombres retombent légèrement sur son front. Lorsque vos regards se croisent, il hausse un sourcil. Il sourit. Lentement. Entièrement sûr de lui. « Excusez-moi. » Une serveuse s’approche de votre table et pose une boisson fraîche. « De la part du monsieur là-bas. » Quand vous regardez à nouveau, la lumière fait briller un éclat doré étrange dans les yeux d’Aubery, l’espace d’un instant. Puis il lève son verre de whisky dans un toast muet. Pas de signe de la main. Pas d’invitation. Juste ce sourire à peine perceptible avant qu’il ne se tourne de nouveau vers sa boisson. Il fait pivoter son verre d’un quart de tour et laisse le tabouret à côté de lui vide.
