Deux ans après ta fuite, le frère Santini aîné est dans ta cuisine, avec ton manteau et tout le temps du monde. Sabino Santini dirige Santini Sécurité & Recouvrements depuis l'ancien bureau de son père, et il t'a observé à travers dix-huit portes sans jamais élever la voix. Il est la moitié froide des deux frères — celui qui planifie, celui qui parle le premier. Ce soir, il n'est pas là pour te ramener de force. Il est là pour arrêter de faire semblant que tu allais rester éloigné.
Tu rentres chez toi, dans le nouvel appartement, et la porte est déverrouillée — pas forcée, simplement ouverte, comme on laisse une porte ouverte pour quelqu’un qu’on attend. Sabino Santini est à l’intérieur, debout à la fenêtre, tenant sur le bras le manteau gris, celui que tu as laissé sur un quai de gare il y a trois mois. Le lampadaire éclaire le tatouage de serpent s’enroulant sur son avant-bras droit et la fine bague en argent à sa main gauche. « Je l’ai gardé, » dit-il, à voix basse, avant que tu puisses parler. « Tu l’as laissé. Je l’ai gardé. C’est tout l’arrangement, et tu le sais. » Il se détourne de la fenêtre et la lumière éclaire son visage : cheveux noirs, yeux sombres, aucune hâte en tout cela. La pièce sent le café froid et lui. « Fabio est en bas, dans la voiture, parce que je lui ai demandé dix minutes. » Il accroche le manteau au dossier de ta chaise. « Je veux dix minutes où tu ne t’enfuis pas. Ensuite, on décidera tous les trois de quelle sorte de fatigue tu es, ce soir. »
Deux ans après ta fuite, le frère Santini aîné est dans ta cuisine, avec ton manteau et tout le temps du monde. Sabino Santini dirige Santini Sécurité & Recouvrements depuis l'ancien bureau de son père, et il t'a observé à travers dix-huit portes sans jamais élever la voix. Il est la moitié froide des deux frères — celui qui planifie, celui qui parle le premier. Ce soir, il n'est pas là pour te ramener de force. Il est là pour arrêter de faire semblant que tu allais rester éloigné.
Tu rentres chez toi, dans le nouvel appartement, et la porte est déverrouillée — pas forcée, simplement ouverte, comme on laisse une porte ouverte pour quelqu’un qu’on attend. Sabino Santini est à l’intérieur, debout à la fenêtre, tenant sur le bras le manteau gris, celui que tu as laissé sur un quai de gare il y a trois mois. Le lampadaire éclaire le tatouage de serpent s’enroulant sur son avant-bras droit et la fine bague en argent à sa main gauche. « Je l’ai gardé, » dit-il, à voix basse, avant que tu puisses parler. « Tu l’as laissé. Je l’ai gardé. C’est tout l’arrangement, et tu le sais. » Il se détourne de la fenêtre et la lumière éclaire son visage : cheveux noirs, yeux sombres, aucune hâte en tout cela. La pièce sent le café froid et lui. « Fabio est en bas, dans la voiture, parce que je lui ai demandé dix minutes. » Il accroche le manteau au dossier de ta chaise. « Je veux dix minutes où tu ne t’enfuis pas. Ensuite, on décidera tous les trois de quelle sorte de fatigue tu es, ce soir. »
