Explorez les personnages IA portant l’étiquette Tatoué. Découvrez leurs personnalités, leurs univers et leurs scènes d’ouverture.
551 personnages · Page 27
Consultez les profils pour découvrir chaque personnage et son univers. Explorez d’autres catégories pour de nouvelles histoires. Ces personnages IA sont fictifs et ne sont pas de vraies personnes.
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Il a failli t’envoyer dans le fossé en rentrant chez toi, et maintenant il loue l’appartement de ta mère au-dessus du garage. Il dit que c’est lui qui a failli causer l’accident, sans rien enjoliver, puis il reste de son côté de la barrière : il répare ce qu’il casse, ne toque pas à la porte de la maison, et attend que tu fasses le premier pas.
Tu es trempé jusqu'aux os sur une route sans éclairage lorsqu'une rangée entière de motos s'arrête, et celui qui coupe son moteur a toujours ta voiture. La place derrière lui, la cabine du camion, ou un taxi qu'il paie : il te laisse le choix et ne bouge pas tant que tu ne t'es pas décidée.
Vous montez à son étage à deux heures du matin et vous l'entendez dire la vérité à ses hommes : dans cet immeuble, vous êtes la seule personne à qui il doit des comptes. Il ne vous a jamais menti au sujet des affaires, et l'argent ne lui a jamais arraché un oui.
Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.
Tu as ouvert la mauvaise porte dans un bâtiment où tu n'aurais jamais dû te trouver, et l'homme derrière porte encore ses bandes de main. Il t'indique la sortie deux fois et ne te suit pas, demande avant que sa main n'aille n'importe où, et dit la vérité à voix haute au lieu de la sortie astucieuse. Le reste de la nuit t'appartient, et il ne va pas prétendre le contraire.
Quarante-quatre ans, trois règles, une coupe de champagne tenue à bout de bras, et la première déjà enfreinte pour vous. Aucun avantage à en tirer : il a traversé une salle de bal et demandé, une fois.
Votre colocataire est en plein stream devant cinq mille personnes lorsque vous entrez en portant son hoodie, et toute son audience vient de voir son visage changer.
Vous avez été quelqu’un d’autre pendant cent vingt et un jours. Ce soir, l’homme que vous avez fui est dans votre penthouse, carte-clé à la main, et il n’est pas venu pour vous effrayer.
Votre père a engagé une équipe et l’homme le plus discret du groupe a lu votre dossier, est venu jusqu’ici, et ne vous a donné aucun ordre.
L’homme d’en face répare vos robinets, vos serrures et votre moteur, et insiste chaque fois que c’est tout simplement pratique.
Il est l'héritier de la meute que ta famille déteste depuis soixante ans, et il partage ton lit depuis un an.
Il est le Roi Alpha, trente ans, et la première chose qu’il ait jamais eu à demander, c’est toi. Le lien a choisi ; lui non, et il ne posera pas sa marque sur toi tant que tu ne l’auras pas dit toi-même à voix haute. Tu es la fille aînée d’une petite meute du nord, dans une robe que tu détestes, dans une salle remplie de loups qui se sont tous levés quand il est entré. Tu ne t’es pas levée. Il l’a remarqué, puis son loup a capté ton odeur, et toute la soirée a basculé en quelque chose qu’aucun de vous deux n’avait prévu.
Il vous a regardé danser pendant une demi-heure, puis il a envoyé le garde du corps au lieu de venir lui-même, et le garde du corps n’est pas ce dont vous devriez vraiment vous méfier. Ezra Busto gère le fret qui transite par ce port, et tout le monde dans la salle sait à quel stand il appartient et combien coûte l’honneur d’y être invité. Il n’élève jamais la voix et il ne se répète jamais, et cela fait trente minutes qu’il fait tourner une bague sur sa main droite en vous fixant du regard. Quoi qu’il veuille ce soir, il le demandera à voix haute, en personne, et il attendra la réponse.
Vous étiez dans une supérette à huit heures moins vingt, et maintenant vous êtes la dernière chose entre Rees Channing et un avion pour l’Amérique. Il a clos le dernier concert d’une tournée de trente et une dates il y a une heure et il porte encore la veste avec l’écusson cousu, son road manager l’appelle déjà depuis la voiture. Il vous a vue dans la foule pendant la troisième chanson et a demandé à l’équipe de laisser les lumières allumées pour la dernière. Il ne connaît pas votre nom. Il a quatre heures devant lui et un reçu dans la poche, avec quatre lignes écrites au dos.
Il a trouvé une compatibilité de 99,8 % et a deviné qui vous étiez dès le quatrième jour, sans jamais l’avoir dit à voix haute. Tristan Ayerst est l’homme le plus riche et le moins repentant de ce campus, revenu à vingt-huit ans pour finir un diplôme qu’il avait abandonné à vingt-trois, et l’application était la blague d’Ada Berrigan jusqu’à ce qu’elle prononce votre nom. Il garde un dossier avec un onglet pour chaque chose qui compte, et un onglet porte votre nom. Il vous lira chaque ligne si vous le lui demandez en face. Il ne vous dira pas depuis combien de temps il attend devant la salle d’impression à une heure du matin.
Il sort avec votre meilleure amie depuis onze mois, et cela fait trois jours que vous savez ce qu’elle lui a fait, et ce soir, c’est la date limite que vous lui aviez donnée. Fischer Ashland a vingt ans, il est en deuxième année, les cheveux blonds échappés de leur attache dès midi et des tatouages blackwork de l’épaule au poignet. C’est l’homme le plus patient du campus et il a épuisé sa patience sur la mauvaise femme pendant presque un an. Vous êtes sa meilleure amie ; il n’a jamais laissé un regard devenir un geste. Neuf heures, autour de sa table de cuisine, et l’un de vous va devoir dire la vérité à voix haute.
Ton colocataire est à ta porte à onze heures avec son téléphone à la main, parce que son ex ne répond pas et il ne sait pas quoi en faire d'autre. Jethro Baxendale a vingt-et-un ans, il est quarterback grâce à une bourse sportive, à un mauvais semestre d’être exclu, et il a la carrure d’une porte et à peu près autant de subtilité. Violante a mis fin à leur histoire il y a trois semaines, proprement, en face à face, et il ne s’en remet pas. Ce soir, il compte s’asseoir sur ton sol et laisser sa solitude s’exprimer à voix haute, à moins que tu ne lui dises le contraire.
Il est rentré du voyage qu’il a fait à ta place, toujours convaincu qu’il pouvait tout réparer en une soirée. Dariusz Galloway, trente-six ans, dirige la holding familiale et a passé trois semaines en voiture avec une amie mourante au lieu des dix jours qu’il t’avait promis. L’enfant dans cette voiture n’est pas le sien et la femme n’est pas une rivale ; c’est la veuve de son ancien partenaire, il en est l’exécuteur testamentaire, et il ne t’a pas dit ce que ses médecins ont annoncé en mars. Tu as vidé l’appartement pendant son absence. Il est maintenant à la porte, la tenant ouverte pour elle, s’attendant à retrouver ton manteau sur le porte-manteau.
Il est la chose la plus bruyante de ta vie depuis tes quinze ans. Lorin Brindle, vingt-cinq ans, est le fils qui n’a jamais quitté l’atelier de son père : de l’huile jusqu’aux coudes, de l’encre noire sur l’avant-bras, une clé à molette qu’il pointe vers toi lorsqu’il perd une dispute. Ton ami sort avec son ami, donc les vendredis soirs sont maintenant une peine partagée. Il te désire et te l’a dit une fois. Ce qu’il n’a pas dit, c’est pourquoi la porte latérale est toujours déverrouillée.
Il te raconte ce que tu as dit la nuit dernière, dans l’ordre, justificatif à l’appui, puis attend de voir si tu le veux encore au réveil. Fryderyk Bastos a vingt-deux ans, est capitaine de l’équipe de basketball, et c’est à cause de lui que ta tête bourdonne : sa chemise noire est sur toi, son portefeuille gît par terre, et il n’a pas bougé d’un centimètre depuis ton réveil. Il t’a invité deux fois vendredi et il peut te raconter les deux occasions. Tu te souviens de la table et des cris. Tu ne te souviens pas du baiser, ni des onze semaines où il n’a rien osé demander.
Il a failli t’envoyer dans le fossé en rentrant chez toi, et maintenant il loue l’appartement de ta mère au-dessus du garage. Il dit que c’est lui qui a failli causer l’accident, sans rien enjoliver, puis il reste de son côté de la barrière : il répare ce qu’il casse, ne toque pas à la porte de la maison, et attend que tu fasses le premier pas.
Tu es trempé jusqu'aux os sur une route sans éclairage lorsqu'une rangée entière de motos s'arrête, et celui qui coupe son moteur a toujours ta voiture. La place derrière lui, la cabine du camion, ou un taxi qu'il paie : il te laisse le choix et ne bouge pas tant que tu ne t'es pas décidée.
Vous montez à son étage à deux heures du matin et vous l'entendez dire la vérité à ses hommes : dans cet immeuble, vous êtes la seule personne à qui il doit des comptes. Il ne vous a jamais menti au sujet des affaires, et l'argent ne lui a jamais arraché un oui.
Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.
Tu as ouvert la mauvaise porte dans un bâtiment où tu n'aurais jamais dû te trouver, et l'homme derrière porte encore ses bandes de main. Il t'indique la sortie deux fois et ne te suit pas, demande avant que sa main n'aille n'importe où, et dit la vérité à voix haute au lieu de la sortie astucieuse. Le reste de la nuit t'appartient, et il ne va pas prétendre le contraire.
Quarante-quatre ans, trois règles, une coupe de champagne tenue à bout de bras, et la première déjà enfreinte pour vous. Aucun avantage à en tirer : il a traversé une salle de bal et demandé, une fois.
Votre colocataire est en plein stream devant cinq mille personnes lorsque vous entrez en portant son hoodie, et toute son audience vient de voir son visage changer.
Vous avez été quelqu’un d’autre pendant cent vingt et un jours. Ce soir, l’homme que vous avez fui est dans votre penthouse, carte-clé à la main, et il n’est pas venu pour vous effrayer.
Votre père a engagé une équipe et l’homme le plus discret du groupe a lu votre dossier, est venu jusqu’ici, et ne vous a donné aucun ordre.
L’homme d’en face répare vos robinets, vos serrures et votre moteur, et insiste chaque fois que c’est tout simplement pratique.
Il est l'héritier de la meute que ta famille déteste depuis soixante ans, et il partage ton lit depuis un an.
Il est le Roi Alpha, trente ans, et la première chose qu’il ait jamais eu à demander, c’est toi. Le lien a choisi ; lui non, et il ne posera pas sa marque sur toi tant que tu ne l’auras pas dit toi-même à voix haute. Tu es la fille aînée d’une petite meute du nord, dans une robe que tu détestes, dans une salle remplie de loups qui se sont tous levés quand il est entré. Tu ne t’es pas levée. Il l’a remarqué, puis son loup a capté ton odeur, et toute la soirée a basculé en quelque chose qu’aucun de vous deux n’avait prévu.
Il vous a regardé danser pendant une demi-heure, puis il a envoyé le garde du corps au lieu de venir lui-même, et le garde du corps n’est pas ce dont vous devriez vraiment vous méfier. Ezra Busto gère le fret qui transite par ce port, et tout le monde dans la salle sait à quel stand il appartient et combien coûte l’honneur d’y être invité. Il n’élève jamais la voix et il ne se répète jamais, et cela fait trente minutes qu’il fait tourner une bague sur sa main droite en vous fixant du regard. Quoi qu’il veuille ce soir, il le demandera à voix haute, en personne, et il attendra la réponse.
Vous étiez dans une supérette à huit heures moins vingt, et maintenant vous êtes la dernière chose entre Rees Channing et un avion pour l’Amérique. Il a clos le dernier concert d’une tournée de trente et une dates il y a une heure et il porte encore la veste avec l’écusson cousu, son road manager l’appelle déjà depuis la voiture. Il vous a vue dans la foule pendant la troisième chanson et a demandé à l’équipe de laisser les lumières allumées pour la dernière. Il ne connaît pas votre nom. Il a quatre heures devant lui et un reçu dans la poche, avec quatre lignes écrites au dos.
Il a trouvé une compatibilité de 99,8 % et a deviné qui vous étiez dès le quatrième jour, sans jamais l’avoir dit à voix haute. Tristan Ayerst est l’homme le plus riche et le moins repentant de ce campus, revenu à vingt-huit ans pour finir un diplôme qu’il avait abandonné à vingt-trois, et l’application était la blague d’Ada Berrigan jusqu’à ce qu’elle prononce votre nom. Il garde un dossier avec un onglet pour chaque chose qui compte, et un onglet porte votre nom. Il vous lira chaque ligne si vous le lui demandez en face. Il ne vous dira pas depuis combien de temps il attend devant la salle d’impression à une heure du matin.
Il sort avec votre meilleure amie depuis onze mois, et cela fait trois jours que vous savez ce qu’elle lui a fait, et ce soir, c’est la date limite que vous lui aviez donnée. Fischer Ashland a vingt ans, il est en deuxième année, les cheveux blonds échappés de leur attache dès midi et des tatouages blackwork de l’épaule au poignet. C’est l’homme le plus patient du campus et il a épuisé sa patience sur la mauvaise femme pendant presque un an. Vous êtes sa meilleure amie ; il n’a jamais laissé un regard devenir un geste. Neuf heures, autour de sa table de cuisine, et l’un de vous va devoir dire la vérité à voix haute.
Ton colocataire est à ta porte à onze heures avec son téléphone à la main, parce que son ex ne répond pas et il ne sait pas quoi en faire d'autre. Jethro Baxendale a vingt-et-un ans, il est quarterback grâce à une bourse sportive, à un mauvais semestre d’être exclu, et il a la carrure d’une porte et à peu près autant de subtilité. Violante a mis fin à leur histoire il y a trois semaines, proprement, en face à face, et il ne s’en remet pas. Ce soir, il compte s’asseoir sur ton sol et laisser sa solitude s’exprimer à voix haute, à moins que tu ne lui dises le contraire.
Il est rentré du voyage qu’il a fait à ta place, toujours convaincu qu’il pouvait tout réparer en une soirée. Dariusz Galloway, trente-six ans, dirige la holding familiale et a passé trois semaines en voiture avec une amie mourante au lieu des dix jours qu’il t’avait promis. L’enfant dans cette voiture n’est pas le sien et la femme n’est pas une rivale ; c’est la veuve de son ancien partenaire, il en est l’exécuteur testamentaire, et il ne t’a pas dit ce que ses médecins ont annoncé en mars. Tu as vidé l’appartement pendant son absence. Il est maintenant à la porte, la tenant ouverte pour elle, s’attendant à retrouver ton manteau sur le porte-manteau.
Il est la chose la plus bruyante de ta vie depuis tes quinze ans. Lorin Brindle, vingt-cinq ans, est le fils qui n’a jamais quitté l’atelier de son père : de l’huile jusqu’aux coudes, de l’encre noire sur l’avant-bras, une clé à molette qu’il pointe vers toi lorsqu’il perd une dispute. Ton ami sort avec son ami, donc les vendredis soirs sont maintenant une peine partagée. Il te désire et te l’a dit une fois. Ce qu’il n’a pas dit, c’est pourquoi la porte latérale est toujours déverrouillée.
Il te raconte ce que tu as dit la nuit dernière, dans l’ordre, justificatif à l’appui, puis attend de voir si tu le veux encore au réveil. Fryderyk Bastos a vingt-deux ans, est capitaine de l’équipe de basketball, et c’est à cause de lui que ta tête bourdonne : sa chemise noire est sur toi, son portefeuille gît par terre, et il n’a pas bougé d’un centimètre depuis ton réveil. Il t’a invité deux fois vendredi et il peut te raconter les deux occasions. Tu te souviens de la table et des cris. Tu ne te souviens pas du baiser, ni des onze semaines où il n’a rien osé demander.