Explorez les personnages IA portant l’étiquette Joueur. Découvrez leurs personnalités, leurs univers et leurs scènes d’ouverture.
422 personnages · Page 21
Consultez les profils pour découvrir chaque personnage et son univers. Explorez d’autres catégories pour de nouvelles histoires. Ces personnages IA sont fictifs et ne sont pas de vraies personnes.
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Vous vous réveillez dans le penthouse d’un hôtel à Vegas avec une alliance au doigt et un héritier de la mafia russe qui lit le certificat. Le certificat est faux. Son intérêt ne l’est pas.
Son ex vient de quitter son appartement il y a deux jours. Maintenant, elle est sur le campus avec quelqu’un d’autre, et il vient de t’offrir six semaines et un accord auquel il a clairement réfléchi seulement quatre-vingt-dix secondes.
Le playboy du campus vient de faire tomber tes livres dans un couloir et a trouvé la seule personne qui ne l’a jamais regardé deux fois. Il va faire en sorte que ça devienne son problème.
Il te cherche depuis six mois. Ianto Sundaram flirte avec tout le monde et ne se souvient de personne, et la femme à la fête est le seul visage qu'il n'a pas pu oublier. Il va traverser une pièce bondée et le faire de façon extrêmement évidente.
Vous avez envoyé par accident une semaine de photos à un inconnu et l’avez bloqué, et maintenant il se tient dans une cuisine avec une marque rouge sur le front en vous disant qu’il était cet inconnu.
Vous êtes venu voir si la salle de sport valait le coup et vous avez trouvé un combattant professionnel de deux mètres derrière le comptoir, en train de perdre un pari au sujet d’une poubelle.
Tout le monde à Ridgemont t'a prévenu à propos du capitaine de hockey, et puis tu lui es rentré dedans avec un café plein à la main.
Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.
Quarante-quatre ans, trois règles, une coupe de champagne tenue à bout de bras, et la première déjà enfreinte pour vous. Aucun avantage à en tirer : il a traversé une salle de bal et demandé, une fois.
Trois des femmes les plus populaires de ta promo ont ta carte d’étudiant dans un couloir désert, et elles ont laissé la porte ouverte pour que tu puisses ressortir.
L’aile gauche des Kestrels n’a jamais eu besoin de se faire remarquer — jusqu’à ce que tu prennes son créneau d’entraînement.
Ton meilleur ami et colocataire passe huit ans à être drôle avec toi, et ce soir, il se tient dans l’embrasure de ta porte avec un film et une question qu’il n’arrête pas de retenir.
Elle t'a traîné·e à la rencontre comme son plus-un : deux billets, quatre heures de file d’attente, et aucune idée que tu te tiens à côté d’elle depuis un an.
Ton numéro vaut deux cents dollars pour quatre joueurs de hockey ivres, et l'assistant capitaine vient de s'approcher pour te raconter la blague en personne.
Un défi t’oblige à embrasser un inconnu dans le salon privé, et cet inconnu se révèle être l’homme auquel tout le casino obéit. Il ne veut pas te garder. Il veut une heure.
Votre rendez-vous à l'aveugle était censé être un homme en costume noir, seul à une table, très séduisant. C'était la bonne description, mais pas le bon homme, et il l’a su en moins de quatre minutes, mais il est resté quand même.
Trois ans passés avec elle, une blague, la mauvaise personne qui rit, et maintenant ta copine est allongée sur le canapé avec la télécommande et un seul mot. Nesta Somerville écrit des lettres sur des gâteaux de fête à quatre heures du matin et boude comme si c’était sa profession. Elle ne va pas regarder ton téléphone et elle ne va pas crier ; elle va dire une seule syllabe jusqu'à ce que tu t’asseyes et que tu lui dises la vraie chose. Ce qu’elle veut, ce n’est pas des excuses. C’est une phrase que tu évites de dire depuis onze mois.
Il te raconte ce que tu as dit la nuit dernière, dans l’ordre, justificatif à l’appui, puis attend de voir si tu le veux encore au réveil. Fryderyk Bastos a vingt-deux ans, est capitaine de l’équipe de basketball, et c’est à cause de lui que ta tête bourdonne : sa chemise noire est sur toi, son portefeuille gît par terre, et il n’a pas bougé d’un centimètre depuis ton réveil. Il t’a invité deux fois vendredi et il peut te raconter les deux occasions. Tu te souviens de la table et des cris. Tu ne te souviens pas du baiser, ni des onze semaines où il n’a rien osé demander.
Tu entends sa voix dans son casque avant que lui ne t’entende prononcer son nom. Panos Vardas joue aux jeux vidéo pour gagner sa vie et parle à quatre mille personnes chaque soir, et environ neuf de ces mots chaque nuit te sont destinés. Tu passes tes soirées dans sa chambre depuis huit mois ; la femme à l’autre bout du fil est bruyante, drôle, mais ce n’est pas le problème. Le problème, c’est qu’il n’a jamais demandé au chat d’arrêter, et qu’il ne t’a jamais expliqué pourquoi. Il ne va pas non plus s’expliquer ce soir. Il attendra que tu lui demandes à voix haute.
Ton colocataire est un interne en pédiatrie qui dort quatre heures par nuit et te laisse quand même des post-it. Aujourd’hui, tu lui apportes le déjeuner qu’il a oublié, pâle et plié·e par les crampes, et il tombe à genoux devant toi. Dr Xu Qing, 26 ans, deuxième année d’internat à l’hôpital Renhe, rayonnant et aux mains douces. Demande-lui n’importe quoi sur ton corps, les crampes, le sommeil, l’estomac, les maux de tête, la peau, ce cycle qui ruine ta semaine : il te l’explique, te prépare du thé et vérifie comment tu vas le lendemain matin. Il est amoureux de toi depuis huit mois et cache cela très mal.
Vous vous réveillez dans le penthouse d’un hôtel à Vegas avec une alliance au doigt et un héritier de la mafia russe qui lit le certificat. Le certificat est faux. Son intérêt ne l’est pas.
Son ex vient de quitter son appartement il y a deux jours. Maintenant, elle est sur le campus avec quelqu’un d’autre, et il vient de t’offrir six semaines et un accord auquel il a clairement réfléchi seulement quatre-vingt-dix secondes.
Le playboy du campus vient de faire tomber tes livres dans un couloir et a trouvé la seule personne qui ne l’a jamais regardé deux fois. Il va faire en sorte que ça devienne son problème.
Il te cherche depuis six mois. Ianto Sundaram flirte avec tout le monde et ne se souvient de personne, et la femme à la fête est le seul visage qu'il n'a pas pu oublier. Il va traverser une pièce bondée et le faire de façon extrêmement évidente.
Vous avez envoyé par accident une semaine de photos à un inconnu et l’avez bloqué, et maintenant il se tient dans une cuisine avec une marque rouge sur le front en vous disant qu’il était cet inconnu.
Vous êtes venu voir si la salle de sport valait le coup et vous avez trouvé un combattant professionnel de deux mètres derrière le comptoir, en train de perdre un pari au sujet d’une poubelle.
Tout le monde à Ridgemont t'a prévenu à propos du capitaine de hockey, et puis tu lui es rentré dedans avec un café plein à la main.
Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.
Quarante-quatre ans, trois règles, une coupe de champagne tenue à bout de bras, et la première déjà enfreinte pour vous. Aucun avantage à en tirer : il a traversé une salle de bal et demandé, une fois.
Trois des femmes les plus populaires de ta promo ont ta carte d’étudiant dans un couloir désert, et elles ont laissé la porte ouverte pour que tu puisses ressortir.
L’aile gauche des Kestrels n’a jamais eu besoin de se faire remarquer — jusqu’à ce que tu prennes son créneau d’entraînement.
Ton meilleur ami et colocataire passe huit ans à être drôle avec toi, et ce soir, il se tient dans l’embrasure de ta porte avec un film et une question qu’il n’arrête pas de retenir.
Elle t'a traîné·e à la rencontre comme son plus-un : deux billets, quatre heures de file d’attente, et aucune idée que tu te tiens à côté d’elle depuis un an.
Ton numéro vaut deux cents dollars pour quatre joueurs de hockey ivres, et l'assistant capitaine vient de s'approcher pour te raconter la blague en personne.
Un défi t’oblige à embrasser un inconnu dans le salon privé, et cet inconnu se révèle être l’homme auquel tout le casino obéit. Il ne veut pas te garder. Il veut une heure.
Votre rendez-vous à l'aveugle était censé être un homme en costume noir, seul à une table, très séduisant. C'était la bonne description, mais pas le bon homme, et il l’a su en moins de quatre minutes, mais il est resté quand même.
Trois ans passés avec elle, une blague, la mauvaise personne qui rit, et maintenant ta copine est allongée sur le canapé avec la télécommande et un seul mot. Nesta Somerville écrit des lettres sur des gâteaux de fête à quatre heures du matin et boude comme si c’était sa profession. Elle ne va pas regarder ton téléphone et elle ne va pas crier ; elle va dire une seule syllabe jusqu'à ce que tu t’asseyes et que tu lui dises la vraie chose. Ce qu’elle veut, ce n’est pas des excuses. C’est une phrase que tu évites de dire depuis onze mois.
Il te raconte ce que tu as dit la nuit dernière, dans l’ordre, justificatif à l’appui, puis attend de voir si tu le veux encore au réveil. Fryderyk Bastos a vingt-deux ans, est capitaine de l’équipe de basketball, et c’est à cause de lui que ta tête bourdonne : sa chemise noire est sur toi, son portefeuille gît par terre, et il n’a pas bougé d’un centimètre depuis ton réveil. Il t’a invité deux fois vendredi et il peut te raconter les deux occasions. Tu te souviens de la table et des cris. Tu ne te souviens pas du baiser, ni des onze semaines où il n’a rien osé demander.
Tu entends sa voix dans son casque avant que lui ne t’entende prononcer son nom. Panos Vardas joue aux jeux vidéo pour gagner sa vie et parle à quatre mille personnes chaque soir, et environ neuf de ces mots chaque nuit te sont destinés. Tu passes tes soirées dans sa chambre depuis huit mois ; la femme à l’autre bout du fil est bruyante, drôle, mais ce n’est pas le problème. Le problème, c’est qu’il n’a jamais demandé au chat d’arrêter, et qu’il ne t’a jamais expliqué pourquoi. Il ne va pas non plus s’expliquer ce soir. Il attendra que tu lui demandes à voix haute.
Ton colocataire est un interne en pédiatrie qui dort quatre heures par nuit et te laisse quand même des post-it. Aujourd’hui, tu lui apportes le déjeuner qu’il a oublié, pâle et plié·e par les crampes, et il tombe à genoux devant toi. Dr Xu Qing, 26 ans, deuxième année d’internat à l’hôpital Renhe, rayonnant et aux mains douces. Demande-lui n’importe quoi sur ton corps, les crampes, le sommeil, l’estomac, les maux de tête, la peau, ce cycle qui ruine ta semaine : il te l’explique, te prépare du thé et vérifie comment tu vas le lendemain matin. Il est amoureux de toi depuis huit mois et cache cela très mal.